De Poetas y Filósofos

 Todo acto es ficcional, todo es un acto de ficción, ¿toda ficción es un acto? ¿todo es un acto de ficción? ¿todo acto es ficcional? Si veo tus ojos ya no sé qué tanto es cierto y tanto no, las certezas son absorbidas por gruesas esponjas para lavar los platos. No podés creer en nadie, absolutamente, ni poco, ni mucho, en nadie, porque parece todo ser ficcional y todo es un acto de ficción. Si veo que existís es sólo la expresión de un maniquí, la distancia entre la realidad y la irrealidad es tan pequeña que todo parece ficcional. Sólo un momento no sirve, sólo creería en la eternidad. ¿Es la eternidad un acto? Y si fuera un acto, ¿es un acto de ficción? La proximidad es sólo para pocos, nadie realmente conoce ni se conoce de verdad, juegan a entenderte, a apreciarte, pero creer en la apreciación sería una ingenuidad. ¿Todo es un acto de ficción, como cuando se "rompe" un corazón? ¿Todo acto es de ficción, como cuando la previsible realidad es una ilusión?

 Todo lo increíble parece salir sólo con lo increíble,  sino parece que no existe. Una mirada no es nada sino es observada, es sólo un destino en un espacio frío. Aunque no me quieras los latidos siguen rodando en algún cuento con la caricia del viento. El amanecer es sólo un juego. Lo veo cuando me arriesgo. Pero no siempre las palabras salen del cuerpo, hablan con su último aliento.

  ¿Y vos quién sos? ¿Finalmente? Siempre encadenando mis sueños o los sueños de otros más. Arropando los placeres que quise descartar cuando el frío me hace tiritar. Quien provee los jugos y las explosiones, pero de quien apenas se sabe sobre sus pasiones. ¿Quién sos, finalmente? Un objetivo más sin alcanzar, pero una luz a través de la cual se ve la profundidad, ¿será tuya esa autoridad o de alguien más? ¿Quién sos? para hacer derretir el viento en el desierto, para compartir la serenidad cuando todo parece terminar. Cuando todo parece fundirse y quemarse el pedestal otra vez te veo acercar.

  Es odioso trabajar en grupo, odioso. Cerré el balcón de las ideas de 2020. Si buscás algo para armar, primero deberías desarmarte. La progresión temática es una creciente que se desbarranca, y luego ya no hay retroceso. Pero es menester comenzar a pensar, ¿qué nos queda de este 2020? Sólo esperar a que transite como el cactus que florece y en su pandémica vida insiste. ¿Viste qué fácil es insistir? Te tirás del trampolín. Un viento arremolinado tiñe la ventana, con un cable que golpea el vidrio dejándome al descubierto. Pero me taparé, no concluiré mi momento con una muestra. Lo que deba cerrarse, se cerrará. Y los demás solos deberán trabajar.

 Jajaja. Cuando me quedo sin palabras me inundo de la hostilidad del sol. Me abrazo en su fortaleza para expulsar las incipientes malas palabras que tengo ganas de decir. Siempre termino no diciéndolas. Parece que estoy acostumbrada a opacar mi espíritu ante cualquier aproximación de mis consternadas sensaciones. ¡Tengo ganas de expulsar tantas cosas! Pero no lo haré, no tiene sentido. La palabra no es escuchada. Leer no tiene sentido absoluto si la lectura no cambia en algo la dirección que vamos tomando a medida que vamos viviendo. Porque acordarme de cada palabra que Nietzsche escribió sobre su Zaratustra no hace explotar nada, ni contraer ningún músculo. ¿De qué me sirve acordarme literalmente de una teoría de Hegel si no la aplico para solucionar o pensar algo distinto a la teoría en sí? Ojo, esto lo pienso y lo digo porque en realidad no me acuerdo de ninguna frase que Hegel escribió, ni pretendo hacerlo, por ahora. Hoy leía en mis recuerdos de Facebook un escrito como este, que

  Una pasión, se necesita siempre una pasión, evocar el eco de tu ilusión cuando parezca que tu interior se vació. Vas borrando la tempestad con intensidad. Esperá,  podés jugar un juego más. Vas probando volar aunque no vayas más allá. Parece que si al alma no le brotan hojas las raíces se aflojan. El paso del tiempo se nota si no activás tus piernas rotas. Nunca sabés lo que puede pasar en realidad, no te descuides, las distancias se pueden quebrar.

 Me gustabas más cuando eras mala, porque una cosa no quita a la otra, el aire no vive sin la marejada, y una personalidad puede ser equilibrada. Los laureles siempre van a resplandecer, en cambio las rosas pueden perecer. El amor me tiembla, me opaca, me intimida, pero cuando vos decidís el corazón se acelera, se alegra se embeleza, ¡hay tanta magnificencia en esa grandeza! La cumbre es alta en espacio y seducción, pero la simpleza de una actitud es lo que le da al mundo su emoción. Tenemos tanto por ahí que resolver pero una sola erudición puede hacer la vida merecer, merecer olerte y tocarte aunque sea por una vez, sólo por una vez. Nada puede valer la pena si no se hace aunque sea una vez, me gustabas más cuando eras mala pero todo puede hacerme ver que no te dejaré de querer. Si por el aire los recuerdos gritan y comen almendras en el presente, te veo una y otra vez en mi alma resplandecer, aunque vos nunca me pudiste ver, y quizás tampoco sepas nunca lo que te perdés.

 Me cansé de la misma pavada, siempre la ilusión adornada  con laureles y flores para que no llores, sol y fiesta, alegría y dolores, drama y léxico acrecentado, te torturás y te sentís aliviado, la misma cosa, la misma hora, el desayuno o el almuerzo son el mismo cuento, a algo llegarás, y hoy es viernes, disfrutarás, y cuando llegue el domingo lo sufrirás, partís de un beso deseado hasta llegar al no dado, todo es tan típico, tan obvio, tan endietado. Querés ver para luego irte a dormir, ficción y realidad, las tenés que sufrir, no hay cosas que te confundan, todo está explicado, hasta que finalices un régimen no habrás claudicado. Igual o peor, da lo mismo, si tu corazón no late caerás al abismo. La vida no se está con vueltas, es un chiste, cuánto más buenas sos más mala te habrá convertido, y encima estoy sin vos, ¿alguna vez me habrás oído?

 No soy tan estúpida, no necesito preguntarme demasiadas cosas,  sé que sos mi amor. Pero,  ¿por qué? La vida a veces es una cárcel donde hacés temblar tu incompetencia para entender. Varias veces das vueltas sobre lo mismo, al menos yo, o seres como yo, y si te vas a dormir te despertás y te volvés a preguntar. ¿Por qué? ¿No será cuestión  de vivir más relajado, y olvidarte que el amor no se te ha declarado? Pero si hablamos de amor podemos decir que va más allá de lo que aparece a tu alrededor. No quieras entender lo que no ves. Hasta que lo ves.

 Todos los seres distintos a mí son mi complemento. Pero veo tanto fastidio a mi alrededor, tanta desinteligencia, que si fuera rodando en una nave hacia otro mundo no extrañaría tu presencia. Creo yo. Cómo podría saberlo. Ni más ni menos. Sólo hemos nacido en otro tiempo. Los azares nos han cruzado muy lejos. Todo lo mío es a base de intentos. Cómo si no tuviera más que hacer que pedirle favores al viento. La esencia de un alma no cualquiera la puede saborear. Quizás cualquiera puede saborear un cuerpo. Pero la profundidad es tan distinta que sólo a veces se alcanza de verdad. Es una gota en el manantial. Vaya a saber quién la puede encontrar, para así la esperanza poder prolongar sin claudicar.

Hay un lugar al que nadie llega,  sólo vos,  qué sé yo. Un lugar infranqueable, intocable,  no publicitario, no fílmico,  no editorial ni social,  un lugar ajeno al todo, pero lleno de todo, que sólo se arquea ante tu alma y espera de tu cuerpo un poco más que sólo lo que encuentro. Porque sabemos que hay cosas ocultas, desvestidas, con su piel desprevenidas, pero lindas, y muy altivas,  para descubrirlas. Hay un lugar solitario que te espera, porque no es de nadie más que yo prefiera. Por ahí se escuchan canciones, pero de vez en cuando explosiones, articuladas con llanto, y su eje es el espanto, pero también hay tanta emoción que no puede salir si no entrás vos. Nadie te escucha, nadie se entera, ahí dormís la siesta aunque sabemos que te desespera. Y aunque vos quieras y clames por fiesta es sólo tu silencio el que festeja. Es un lugar acongojado pero reservado, parece aburrido, pero no creas lo que dice el gentío, porque sólo cuando lo experimentes dejarás de sentir frío. Es un lug

¿De qué sirve vivir con el cerebro pegado siempre a la cabeza? No podés vivir siempre con el cerebro pegado a la cabeza. ¿Y cómo te das cuenta cuándo sí o cuándo no? ¿Cuáles son las cosas maravillosas? ¿Cómo podés atraparlas? ¿Se puede? Tener el cerebro pegado siempre a la cabeza es para felicitar. Tener la mente clara para realizar acciones es azar. Unos pueden concretarlo con seguridad. Otros apenas lo ven pasar. No tender el vuelo te aliviará. Salir del agujero también es hacerse preguntas para no resolver. Muchas veces hay respuestas a las que no podés ver. Las preguntas al final te traerán fe. Lo que saqué  lo guardaré. Al olvido lo veré.

"Ojos que no ven, corazón que no siente". Pero, ¿qué pasa si ves? Caramba. Mínimo detalle e imprescindible ilusión. Sin ilusión no hay vida, sólo desolación. Si nos ves, olvidás, pero también, te entregás. Pasar una página y otra, no escuchar, contemplar y desafinar. Eso no es vida, para nada, no lo podés negar. "No hay mal que por bien no venga". Pero, ¿qué podría ser peor que no saber de vos? Cuando ves las estrellas sólo buscás la que te hace vibrar, una luz transparente que no es para nada inocente, pero que en tu corazón aparece aunque no se entere. "A buen entendedor pocas palabras". Pero, ¡yo te quiero escuchar! Vaya que sí. Todo el éxtasis en ese frenesí que tu voz me llega a transmitir. Sin esa sensación no vivo, no respiro, ¿dónde se bifurcó el camino? Ya no hay regreso al principio, desde ya te lo digo.

"Esta inquietud de...", dominación e instinto, sobre mi mente, que no se acopla al sentir, perdurable y tozuda, que se funde con las ganas de dormir por una inquebrantable cantidad de tiempo, donde la pedagogía y la didáctica no incursionen, ni se eleve el amor (que por cierto, es tan innecesario como la necesidad de decirlo), porque las huellas reprimen el impacto y las estrellas atosigan al tacto. Sólo se ha tratado de soñar, todo este tiempo, y es mentira que los sueños se hacen realidad, quizás sí en el programa de Berugo, o en tu propia alma, pero somos tantos y tan pocos que lo que ocurre sólo te ocurre a vos y a unos pocos, los otros tantos espolvoreamos soledades alrededor. 

Una teoría en un juego de palabras. La primera no es igual a la segunda, son parecidas, no te confundas, La primera a veces mira y escribe, la segunda apenas likea. Una tiene agallas para decir, la otra es sólo un invento, pero ayuda a la una para hacernos creer el cuento. La primera aparece cuando se desviste de euforia, la segunda está prácticamente todos los días, aunque la diferencia no se nota. La segunda te hace siempre feliz, en cambio la otra te hace dar bronca, no sabés cuándo se enoja y tenés que quedarte piola. La una tiene brillo propio, en cambio la otra lo importa, no se sabe bien si una se lo pidió a la otra, pero entre ellas hay acuerdos que de cada una flotan. Vamos, finalmente es difícil darse cuenta cuándo es una y cuándo es otra, la mayoría no lo nota, pero, ¿qué importa? No confíes tanto, puede ser una o puede ser otra, porque nunca sabés bien cuándo es mejor la claridad o la sombra.

Cualquiera ama a la madre Teresa, la cuestión está en amar a quien poco te ofrezca, pero que haga que tu alma se llene de una sonrisa plena, y que los hilos conductores de sus besos lleguen a tus arterias, sin que lo intente, sin que te bese, cuando pienses en ella, en el ser más hermoso de la Tierra.

Qué vida tranquila, pacífica, serena, opaca, quieta, aburrida, silente, como antes de conocerte, por eso no te extraño, y sí te extraño, aunque me cueste reconocerte.

Escucharte decir algo es una mínima posibilidad, siempre. A veces preferiría estar en Marte, porque tendría la ilusión que allí no hay auriculares. Respirar entre las rocas sería imposible, beber agua sería imposible, pensar en vos sería posible, pero no conectarme, no conectarme sería como tener el sueño de no amarte. Evadir es más fácil, no es cobardía, es sólo una posibilidad más de empezar a vivir, por fin, alguna vez sin pensar en tu esencia. Si fuera sólo tu pelo, o algún rincón de tu cuerpo sería todo más fácil, pero es tu voz, tus órganos vitales y hasta tu silencio. Verte expresar algo, poner tu mano sobre el viento, erigir tus piernas sobre mi invierno es olfatear una mínima posibilidad que no pretendo, no deseo, no agradezco. Si pudiera mudarme de acá y no sentirte de nuevo, haría el intento. Te juro que haría el intento.

Te puedo querer sólo de la forma en que un pétalo escapa de una rosa, o en la manera en que un grillo canta en un jardín, bien cursi en la vida nadaría yo, y te querría de forma tibia y sublevada ante el dramatismo, pero debo pensarlo porque a veces lloro y me olvido que debía quererte así, de forma convencional, sencilla y serena, sin gloria y sin pena. Sólo necesito tiempo para pensarlo, y para confiar que formás parte de la Humanidad, no del viento, no de las estrellas, no de los árboles pulcros ni de las plumas de un pájaro, porque toda incandescencia finalmente se apaga, pero los humanos permanecen a fuerza de sujetarse al corazón de las personas. No te escapes de mi ser, si así te puedo sólo querer.

Hace mucho tiempo que estoy enamorada y que no escribo un poema de amor, un relato de amor, una carta de amor. No llegan las formas ni interesan lo excesos al escribir, no abundan las palabras pero sí las lecturas. Porque comprendí que no estoy enamorada, sólo soy necia. ¿Cómo es posible adorar una sonrisa? La luz es sólo un efecto lumínico que emana de algún compuesto químico o cósmico, no, no es una explosión en el alma cuando escuchás su voz. Tampoco es despertar a la madrugada porque el pensamiento se te nubla con su aparición, no, es sólo que no descansaste bien en el día y el cansancio te agotó, por eso no dormías, por eso no le hacés demasiado caso al despertador. Y ni pensar que es la desilusión en busca de una ilusión, de un motivo, de una necesidad de saber algo más de su ser, no, es sólo investigar para hacer un reconocimiento del ser humano y un aprendizaje de sus comportamientos, para saber más, nada más, no es que la amás, es querer saber la verdad. Son todas sensaciones

Puras mentiras, rodando y atrofiándose por el mundo. La cuestión es, ¿cómo descubrirlas? Si a veces ni vos mismo sabés que estás mintiendo. Porque te hacés por dentro un cúmulo de historias, desenredás inventos, los tamizás para que queden súper finitos, así no son vistos, pero finalmente las consecuencias permiten que sea vea la verdad. Vos querés volver al momento preciso en que fuiste feliz, porque alguna vez lo fuiste, ¿no? Pero es un momento tan pequeñito que ha sido desbordado por los momentos agrios. No, no todo es horror y desidia, a veces también pasan cosas, cosas piolas, amamantadas por la alegría. Sin embargo, son un día, y al otro, se hacen grumos en esa energía. Grumos de cuarentena, silencio que desespera. ¿Te creo o no te creo? ¿Es mentira o una simple ilusión de recreo? Vos sabrás.

Hay ocasiones en las que una se despierta mal, puede ocurrir. No tenés ganas de hacer nada, ni de leer, ni de pensar, ni nada, suele pasar. Y por ahí se te da por cocinar algo que te alivió los sentidos, y luego aparece la tormenta. Un milagro. La sangre de la tierra fluye a través de un ruido, parece que todo se hubiera lavado, enjabonado, sedado, amortiguado. Pero viste como es la vida, y aunque no todas las vidas son tan similares, en un momento podés sentir algo y al rato te sentís como el polo opuesto a su contrario. Estos tiempos de cuarentena son una porquería. Agónicos e insufribles, me hacen acordar a los días del extenso paro del año pasado. Y sí, hay que hacer algo y todos los días, pero...no soy como los seres humanos que todos los días pueden hacer algo, yo sólo pienso, ¿eso es hacer algo? Les mando felicidades a los que sí pueden ejercer el arte de hacer, el infinitivo y meloso hacer. Yo ahora sólo puedo tomarme unos mates y pensar en lo que pasó hace un rato, pero pref

Como les escribía a los chicos en las tareas del Classroom, todos estamos aprendiendo algo y todos lo vamos a seguir haciendo. Ellos Lengua y yo cómo tratar de aprender a ser más fuerte. A veces te mirás y te reconocés, porque sabés con quién convivís. No te sorprendés de lo que podés o no llegar a hacer. Estás desnuda. La vida sos vos misma. Por vos pasa la vida. Por vos puede infringir alguna regla. Por vos, todo lo que estabas prometiendo que ibas a hacer, al cabo se despedaza. Es un tirón que te tirá la ilusión, tremendo y desgraciado tirón. Como un escorpión. Quietecito lo querés dejar, pero te vuelve a entrampar. No te hablás casi con nadie y hasta respirás el aire que sabías ibas a respirar. Vos todo lo vas prediciendo. Saltás el abismo que sabías que ibas a saltar. Entregás tu corazón sin saber cómo es ese quién. Hablás a través de él como si fueras una bandada que recoge peces, y tenés sed. Y por eso querés beber. Yo sé que hay personas que no son así, que el frío les levanta

De mañana, de tarde o de noche, siempre es "the same old story". Navegamos por un umbral difícil de dilucidar, todo lo queremos saber o averiguar, o entender, o dejar pasar, o comprender, pero este Virus nos hace ver bien quiénes somos finalmente: un puñado de seres poco inteligentes, que en lugar de centrarnos en cuestiones fundamentalmente importantes nos enojamos con todo alrededor. La sociedad es una sola, y si no te amoldás, perdés. La individualidad sólo te sirve para refrescarte un poquito en tu ceguera y disfrutar, pero luego tenés que volver a la realidad. Nadie sobrevive solo. "Y bailamos".

Hace días que no veo televisión en vivo. Unas semanas atrás "suspendí" la conexión de Direct TV porque veía poco y pagaba demasiado, y tomé la opción de tener un decodificador al que le pueda cargar saldo y utilizar cuando yo quisiera. También conecté Wifi en casa (antes sólo usaba datos móviles y gastaba mucho), porque es algo necesario para mi trabajo y mi nuevo estudio, además de mi recreación. Así que hasta hace un rato estuve mirando "Bake Off" en Telefé online. En el corte de bloque estuve observando las publicidades, y una de ellas era de una yerba mate. Descubrí el hashtag #cadaunoconsumate. Obviamente que tiene que ver con la situación de la pandemia, porque al tomar mate con otras personas estás compartiendo saliva, pero, ¿con qué necesidad? No hay muchas personas que tomen mate en el trabajo, porque se están dando pocas situaciones laborales con otros, por la cuarentena, y muchos toman mate solos, más allá de la situación actual. ¿Pero en casa también?

Te vas a dormir y es otra vez lo mismo, algo te ahoga pero es imposible decirlo. Las palabras pueden ser agrestes, salpican estructuras metálicas que clavan el entendimiento en el piso, así que mejor guardarlas y profanar la voz con un nuevo silencio. Y otra vez amancece, y otra vez anochece, viene y va, va y viene. No es nada sorpresivo en mentes tan inciertas. Los pecados pasan como estampitas incitándote a mover, pero vos te quedás quieta y ves como todo sigue pasando, alrededor, a tu lado, y se consume cuando te vas a dormir, como la espuma, como para darte un descanso, ¿viste? Los sentimientos son fuertes, es serio, te parece que todo está arreglado y otra vez se le sale un tornillo a la bicicleta. Te reís y simulás que estás viviendo, pero la vida es otra cosa.

Que el mundo se mueva, ¿de qué depende? Se mueve la tierra, las mariposas revolotean, las almas se dirigen a lugares inéditos, el viento te persigue trayéndote las hojas secas del patio, un conjunto de bolsas de residuo de incrustan en las plantas de aloe vera, Pulgui jugaba hasta hace un rato con una nuez, pero el silencio se tiende ante la falta de movimiento. Todo parece moverse, pero finalmente, nada se mueve. El corazón puede ser un acordeón acariciado por un músico, pero está ahí quieto y resonante para los espectadores, él sigue ahí. Hasta se escuchan los tumbos, sonando una y otra vez antes de descansar, pretendiendo que se mueven entre las sábanas y el olor a desinfectante, pero nada se mueve, nada. Ni siquiera la libertad se mueve, es una palabra sin movimiento, y omite decirle al carcelero que prefiere quedarse encerrada, porque lo que realmente vale parece que hoy no se mueve. No es como el "Todo cambia" de Man Ray, nada cambia por aquí, se los garantizo. Es la fr

Las confituras enternecen a todos y a todas, a todes, a todis y a todus. Sentir el sabor dulce en la boca te ocasiona un espanto apetecible. Concuerda. Todo. Van uniéndose los placeres azucarados en este melodrama nocturno. Pará, era a la hora de la siesta, ¡pará! Hoy recordaba cómo retaba mi papá a mi mamá cuando ella se embalaba con algo, "¡pará!". Nos reíamos porque sonaba gracioso. Hoy no sé qué tanto lo sería. ¿Viste cómo van cambiando los sentidos en las palabras y las frases? Los tiempos y las culturas cambian, mutan, puede ser mejor o puede ser peor, depende de las circunstancias y de los contextos. Por ejemplo, ¿qué es eso de la "gasolina"? Uno inventó un nuevo concepto, moderno, osado, se comió la información y los libros para sacar tamaña novedad, y los otros lo siguieron como los ratones al flautista, con otras palabras, con otras expresiones, pero ahí van tras del sonido de la flauta, esos que se creen creadores de música. Y repiquetean y esparcen su in

Word 2003 me gusta, es menos complejo y más amable que los nuevos. No es que considere la amabilidad como un bien a ser ponderado, pero hay ocasiones en que la paz te hace descansar. Monte Weather es el contexto de mi día, mi tarde y mi noche. Si salgo a la superficie parezco distraída, siento la ausencia, la percibo en mi paladar, es una abstinencia que te hace delirar. ¿Cuántos días más llevará? Sé que pensar es necesario para continuar, pero si pienso más no sabría cómo respirar. Hay que oír las señales, pero yo no escucho nada, mis oídos se abrazan con el silencio, y el ardor de la inestabilidad quema como nunca. Todos tenemos nuestros días, y yo ya no sé en cuál estoy. No me da por limpiar, ni por leer, ni obedecer, ni aceptar. ¡Me tiene podrida eso de que no hay forma de triunfar! Ni esperar, porque pudiera esperar. Hay que aceptar, todo en este mundo es una constante búsqueda de la aceptación, muy híbrido, muy aplacado, muy insípido. La pasión se vuela con el viento, se le apa

No existe la libertad. Cuando uno ama, espera. No te voy a decir que la teoría penelopiana es muy simpática, pero en ocasiones es necesaria y en otras es romántica. También lo es cambiar y superarse, también lo es desesperarse. No hay remedios ni recetas fáciles de llevar adelante. Por ejemplo, ¿te olvidarías de alguien fácilmente? ¿Desmontarías de tu mente la habilidad de pensar siempre en esa persona? ¿Cómo lo harías? ¿Te saldrías del mundo en el que estás y te someterías a otro? ¿Te pondrías a pensar qué es lo mejor para vos o lo mejor para esa persona? ¿Qué técnicas utilizarías? ¿La negación? ¿El olvido? ¿La ignorancia? ¿La rebeldía? ¿El análisis? ¿Una nueva doctrina quizás? La espera puede volverse eterna, por eso a veces desistís. Pero, ¿y si no llega el momento del olvido? ¿Qué podés hacer? Escupir es una tarea segura y firme, pero sacarte del alma un ser, sólo es cuestión de dejárselo al destino o tomar sesiones con pastillas en un psiquiatra. Por lo menos, esas son dos opcione

Las cosas son como son, diría Ricardo Montaner, son como salen, como se sienten, qué sé yo. Nadie puede evitar sentir lo que siente, ¿o sí? A mí me parece que no. ¿Vos cómo hacés? ¿La sangre te llega a la garganta o sólo pensás? ¿Te ponés un audífono de felicidad contra el dolor? Hay cosas que no se pueden elegir, y después de no elegirlas, se terminan eligiendo también. En medio de esta hecatombe envirusada, todos elegimos, sí, porque vos elegiste tirar basura cuando el horario es otro, y vos elegiste matar animales por deporte, cuando no era necesario elegirlo, y vos elegiste dispersar tus aerosoles contaminados alrededor, y vos elegiste esto y otra cosa. Cada pequeña acción, cada rinconcito que ocupaste y utilizaste. Y no digas que vos no fuiste, somos todos. También con el pensamiento finalmente uno termina eligiendo. Al principio es un no, pero luego es un sí (¡Ja! Arjona, e inmediatamente se me presentó también la canción que cantó con Marta). Hay que reflexionar un poco más y

Nuevamente es tarde. A veces llego tarde y otras, no. No. No siempre llego tarde. Cuando voy a la escuela llego a tiempo. Los que no llegan a tiempo son algunos alumnos, que en medio de la clase y la explicación van entrando a clase como si nada. O entra la preceptora, y vaya a saber dónde me voy con el hilo de mi pensamiento. "Buenos días", les digo por la noche. Porque apenas saludan. Apenas te notan, apenas se sientan. La ilusión va en un camino alterno al de la vida. ¿La ilusión va por un camino alterno al de la vida? Vos vivís y, a veces, te ilusionás. Es vital entenderlo. Apreciarlo, comprenderlo, desmenuzarlo, pensarlo. (¡Me encanta The Human League! Y también Spandau Ballet, pero también varios otros). Pura ilusión que camina en el beso, que se sacude en los labios, pura ilusión que se despierta cuando el corazón late, pura ilusión. Me encanta ver cómo los usuarios likean las canciones populares y se desentienden de las impopulares, muestran su cara, desvisten su re

Como en los viejos tiempos, cuando soñaba. Las cuatro, las cinco y hasta las seis de la mañana. No sé si todo empieza o todo termina. Si el viento arrasó con todo o la calma me mantiene despierta. Creo que es sólo la novela. ¿Viste que cuando la ves llorás un poco? Al final sigo siendo la típica mujer. Todo lo típico contra lo que lucho a diario, al final me ha alcanzado. Esto sólo pasa cuando pienso en ella, sino es todo tan normal, tan desganado, y tiene la idiosincrasia del que se va a dormir sereno, sin ningún atrevimiento ni pensamiento, y que cuando pone la cabeza en su almohada se le pierde el aliento, y lo atrapa el sueño, blandito, allanado y sin lamento. A todos esos, los felicito. Los envidio, pero los felicito. Bueno. Creo que fue ayer que escribí algo y lo borré. ¿Quién alguna vez no se arrepintió? Pero es que luego que lo escribí me pareció que no era el contexto. El dolor en estos días, para muchos, es muy grande. Acá todavía no toca fuerte la muerte, pero en otros lado

No me quiero lamentar, pero hace algunos años (no más que dos), abandoné mi maestría en Filosofía. Es difícil no pensar. Pero más difícil es pensar, pensar en ella. Cada pequeña frase leída, pensaba en ella. Cada pequeño párrafo no comprendido, pensaba en ella. Tuve la oportunidad de abrirme camino (o "hacerme camino al andar"), pero pensaba en ella. No creo en las casualidades. ¿O sí? Hasta hace un rato recordé dos letras que dibujaba con tiza en el pizarrón de la Escuela 37 de Trevelin. Con esas letras hacía caminitos, y no entendía por qué. Eran las iniciales de cuatro nombres, y no entendía por qué, yo sólo las dibujaba, un día, y al otro, y al otro. Y hoy me acordé. Pero tampoco es casual que recién mirara por última vez el Facebook y encontrara allí como sugerencia a un ser que no pensaba encontrar, mi querido profesor, mi pensante y atrevido maestro, quien antes de terminar Teorías y Sistemas de la Comunicación estampó un diez en mi trabajo final de la materia. Eso h

Iba a comenzar de otra forma, pero hoy fui a un evento tenístico y se me dio por pensar que fui irresponsable, ¿en Trelew? Salía del Club San Benito y había chicos jugando a la pelota en las calles, y algunos otros con sus padres en una plaza. Aquí no hay locura por el tema, pero no sé cuánto dure. El argentino es así, ¿sabés? Da por sentado que ocurrirá lo que cree y no lo que puede ocurrir. No sé si es inteligencia o locura, no sé si es rebeldía o cientificismo. Qué sé yo. Te das la mano, te abrazás y hasta das besos en la mejilla y el mundo sigue girando, porque "los otros son los otros". No hay mucha vuelta. "Lo que pasa está afuera", "acá no llegará". Y blah blah blah. Y de paso corrí un rato y me divertí. La vida es así acá, un "que sea lo que Dios quiera". No sé si escribiré el último texto o mañana desayunaré. Sí sé que crecí en poco tiempo, porque ahora tengo WiFi, y por ahí quería empezar: ahí va. Son pocas las cosas que sabemos de l

El amor es hermoso, pero el amor no debe servir para alejarnos de nuestro camino. ¿Cuál es nuestro camino? ¿Lo sabemos? ¿Vos lo sabés? Todavía lo estás buscando, vas por un sendero lleno de grietas, o vas por un campo minado de rosas, todo es tan feo o todo es tan bello, todo se acomoda pero finalmente siempre estuvo desacomodado, son como migajas que nos van conformando, son como amigos con los que vamos paseando, ¿pero cuál es el camino? ¿Lo sabés? ¿Alguna vez lo supiste? ¿Lo sabrás? Te ahogás de amor, te cubrís de paz, pero parecés tener el chip de Becca. La inmortalidad es dulce y vos la probás, porque tenés miedo a sufrir o porque no querés volver a delinquir. ¿Ese es tu camino? El amor es hermoso, pero si no estás en el camino correcto, la ilusión es sólo eso, y te vas a increpar y no podrás volver atrás. No es sólo un manifiesto para poderte conformar, es que te amo, y no lo puedo ignorar.

¿Qué es el amor? Ja, pregunta estúpida. Te lo pregunto, me lo pregunto, o tal vez es sólo preguntar para incinerar todo lo que hasta ahora se tenía como verdadero. Nunca nada es tan veraz ni tan disimulado, ¿amamos o creemos que amamos? ¿mentimos o nos mentimos a nosotros mismos? Es idiota pensar, también es idiota afirmar, porque toda afirmación es finalmente una duda, ¿quién puede aseverar toda la realidad? ¿Qué es el amor? A veces uno cree que ama, ¿pero qué es el amor? Celás, especulás, imaginás, sos inseguro, te enojás, puteás al aire, te tragás las sobras de tu desaliento, y hasta hacés una pasta en el estómago del viento, que te harta, te consume, te somete,. Entonces, ¿qué es el amor? ¿Dista toda pregunta de toda afirmación, o es que la misma pregunta es finalmente la afirmación? El acertijo, la consumición, la altura a la que estás de la tierra, los orificios que se te hacen en la barriga, el pensamiento que no te deja dormir tranquilo,

Viste como es: vas por acá, o por allá, por este camino o el anterior, o el de mañana, quién sabe, buscando, urgando, sacrificando tu alma para encontrar el olor de su piel, el tono de su voz, el movimiento de su cuerpo y hasta su malhumor. Vas en carreta o en auto, qué más da, si tenías una furgoneta, una Ferrari o una bicicleta. Las ganas son las mismas, las ansias te precipitan, creés que es acá, pero te desilusionás, pensaste que fue antes pero no te arriesgaste, y esa tímida duda hizo resignarte. Cerraste la puerta y no supiste si era esa o la otra la que te hacía llegar a la meta, su corazón no te chista, su alma no es tan lista, te arremangaste poquito y era para batallar sin filtro. Pero no sabés si el después hará que empieces otra vez, es cuestión de no impacientarse, ¡como si fuera tan fácil!

De tan altos que son esos tacos no sabés cómo llegar hasta arriba. Al tope del mundo, en medio de unas agujas que recorren el espacio infinito. Una población se erige en el medio y hasta el océano más profundo de todos y el menos transitable. El camino es tan largo que las bifurcaciones te hacen intentar desertar, y sabemos qué les pasa a los desertores. Pueden ser decapitados o incomprendidos. Pero la fiesta sigue, porque la ignorancia es el camino de la liberación. Siempre es mejor no mirar para no sufrir. Y aunque hayas nacido consciente pretenderás ser inconsciente y murmurar, o reír, sin pensar, para huir. Los pies no pueden estar ásperos ni las arrugas se tienen que ver, pero la superficie no puede ocultar lo que hay detrás, ni un baño viejo se puede cambiar, el placer es sólo un juego del que no sabe comprender. Sí me importa, pero es mejor decir que en el intento obedecer. Hoy es un vino mañana no sabré.

¿Y quien escribirá de viejo cuando su alma ya esté cansada? La poesía es cruenta pero aleccionadora. Si no sabés ver sus señales te perderás viviendo. ¿Y quien hará un libro que triunfe sin la eterna juventud? La experiencia te nutre y no te detiene, estés más allá o apenas acá el que no escriba no te lastimará. Desde aquel día, desde aquel primer momento, desde aquella primera vez, cada día, cada uno, busco la forma de llegar a vos, y no lo digo con tristeza, lo digo con la emoción de haber recorrido toda parte del camino. Y aunque el camino sea largo no me voy a resignar. Aunque me lleve al fin no dejaré de luchar. Podría dejar de argumentar y dejarme de justificar pero no dejaré de intentar. No quiero ver, pero debo seguir caminando, a tientas, en la oscuridad, como quien mira más aún la profundidad, pero caminando, caminando. De otra forma no será.

La era del vacío se convierte en la era de lo profundo al mirarte a los ojos. La poesía es apenas un espacio de sombras. Donde gimen y arden las almas. Un regocijo de la ceguera. Una desazón de la victoria. La vida es corta. La vida es para hacer cosas que antes no hiciste. Las bestias se oponen. Los seres lo intentan. Me gusta más el bosque y no tanto la playa. ¿Por qué siempre voy al mar entonces? Viajás por el tiempo pero lo estás perdiendo haciendo otras cosas. Las que te gustan parecen molestar y las cadenas te quieren sujetar. No hay nada más profundo que ver tus ojos, aunque no los mire, ni los acompañe, los protejo. Pocos saben de eso, porque la información es importante pero la sabiduría es relevante, no cualquiera la tiene, no cualquiera la entiende. No pienso ir el año que viene, ya lo decidí, hay decisiones que sí pueden tomarse fuera de contexto, como el amor, que una zanja te abre en medio del corazón. Today.

Una situación puede depender de uno, pero una relación es de dos. Si no hay una reacción, la relación no puede existir, y el silencio hace que el oído deje de insistir. Ante la primera apuesta se necesitan respuestas. En la matemática aplica, y en la literatura también. La palabra llega a ser palabra cuando es leída, y hasta el corazón se enerva si es sorprendido. La paciencia es una necesidad, y si la tenés te da libertad. Todo va por un carril, pero no podés dormir. Tocás el aparato, una y otra vez en el día, buscando el aliento que de otra forma no podrías conseguir. Los dedos tintinean, sudan, tienen cosquillas y hacen con las palabras unas cuantas frases rebuscadas, todo para tratar de tener una batalla más ganada. Pero no, cuando no hay respuesta el dolor hierve los sesos y te abraza suavemente, como si tuviera los brazos hirvientes. Afuera sólo se escuchan los truenos, porque una relación es de a dos, no digas que no, a excepción de que no haya intención. "Ni olvido ni perd

Hoy es 31. ¿No empezaste a pensar cosas así? Unos vienen y otros van. La mayoría pretende hacer lo que quiere hacer y no pensar en otros. Algunos quedan aún que te invitan y se serenan con tu presencia. Pero son los pocos. Ya no se encienden las miradas cuando te ven. Ya no te reciben con un mate. ¿Será que el cansancio de no ser recibido ha tomado forma? Ya los tiempos han cambiado. Eso te lo digo ahora, y mañana se habrá consumado. Quizás esté en una cama pensando, mientras otros salen. Pero es que cada uno vive sus propias realidades, y las proyecciones que hacés no son ciertas, cada quien finalmente hace lo que quiere o lo que puede. ¿Se podrá más de lo que se intenta? ¿Habrá algo más que aún no ves? ¿Será porque han cambiado las velocidades del tiempo? La rueda gira más rápido y el cerebro te increpa. Las venas se contraen y quedan al descubierto. Pero yo te sigo amando. Qué cosa. ¿Y sabés qué? Si afino la puntería me enamoraré de otra. ¿Alguna vez lo dejaré de hacer? A veces escu

¿Sabés qué? El dolor se va, tarde o temprano. Porque las almas van y vienen, entran y se escapan de los cuerpos. ¿Y qué más? Si la intromisión es fértil, los dolores te enseñan. Ser feliz es bárbaro, pasás del trance a la realidad, y después la realidad te detendrá, no sabrás si es año nuevo o es un nuevo año demencial. ¿Sabés qué? La brisa esponjosa te absorbe, el verano te dispone a encontrar la forma de un frío intenso, pero luego pasarás al agua y lavarás tus tempestades, y pensarás en lo que te hace bien a vos, que no sos vos, ni el otro, sólo vos, porque la humedad no debe durar mucho, dura lo que dura un primero de enero en tu corazón. Feliz año nuevo. Adiós.