De Poetas y Filósofos

 El sexo no es completarse en la habitación de otra persona. Habitar es otra cosa. Ni siquiera es una cosa. No es un ente ni algo que se tiende a la luz del día para que se refresque. Habitar es fluir. Habitar es soslayar el alma. Habitar es dejar libre un sueño atrapado. Habitar es caminar a tientas pero con el paso extasiado por donde muy pocos lo harán. Habitar es investigar por qué el corazón se compunge cada vez que piensa en vos. Los pensamientos no son habitables, son los habitadores de la pasión. Pero la pasión no es estremecimiento carnal, la pasión es la percepción instantánea de que no hay nadie más que vos. La pasión es que comience una explosión por las venas, sin dinamitar una sola inspiración. La pasión es dejarse andar y amalgamar por un latido, como si ese latido fuera el comienzo de lo que nunca tendrá final. Porque el final no es el fin de algo, es el principio de la eternidad. Habitarme, lo que hacés y parecés, lo que pretendés y comprendés, lo que no sabés. La habi

  Te escuché tanto por las calles que te me metiste en el alma. Dejando atrás los baches y los orificios en las veredas me refugié en tu voz hasta que atravesaste mis venas. Las almas no son huérfanas, aunque no tengan correspondencia siempre tienen una referencia. Te sentí tanto que acariciaste mis huesos como si fuera verdad. No hay más verdad que la que tenemos, tenés que notarlo no es un secreto bien guardado. Cada quien verá por sí mismo porque de otra forma se tropieza con otro abismo. Y yo veo alrededor, y veo miseria, el mundo sometido, las drogas inmundas, la despreocupación, la inacción (y no hablo de mirar el techo desde un sillón) la derrota que nos puede ocurrir y llega sin quererte advertir, pero a veces sólo te observo por dentro y me olvido del despertador. Es una nueva mañana, hay que arrancar sin vos.