De Poetas y Filósofos

Porque la sangre no sólo es sangre fluyendo del corazón, también es la herradura que sostiene firme la ilusión, la expectativa que hace de la esperanza cada ocasión. Aunque me haga mal, me hace bien: el brillo sostenido de tus ojos, el enigma que se repite, la insolación que erigís en mi alma, la fuerza contenida y, a veces, el huracán desatado. El idioma de la ilusión es sobreexigido y sobrevalorado. Tiene mala fama, y con razón. Es perpetua la intersección por donde pasa su música, es de vital importancia para los espíritus su nutrido resplandor. Pero es un obstáculo para los que pretenden que no sientas su clamor. Las almas tibias no se ilusionan, desgastan en la realidad lo poco que tienen, y tratan de ver por dónde los sonidos vienen. Pero, ¿qué es la ilusión? Es una estratagema de los vientres para fluir y destruir la abstemia de sueños, es una plegaria al cielo pidiéndole que tu voz se escuche más seguido, es un cuestionario matemático con respuestas literarias, es una pequeña l

El horizonte establece sus discusiones con el Mar Negro. No claudicará. Quieto el letargo, la estepa va a perseverar. La herradura al suelo rozará. Cuando el horizonte describe tus circunstancias emocionales, es hora de comprender la verdad. El mar vocifera su tempestad. La brisa se ha escapado de su tranquilidad. Todo lo que ha pasado, pasado está. ¡Como si fuera posible dejar de amar! Dejar de amar jamás se entenderá. Nadie apreciaría semejante malestar. Cuando otros piensan que el único camino posible es la libertad, algunos opinan que amar para siempre es una necesidad. Y la mansedumbre tiene en el hogar su diversidad El presente y el futuro no se detendrán. Las costras de la realidad son apenas insípidos artilugios para aparentar, Lo real no se verá. Ni con mil rostros nuevos el corazón a través de ellos se traslucirá. La salvedad está dentro, donde durante todo el camino por el que se me da transitar tu sonrisa permanecerá.