De Poetas y Filósofos

Conozco más a la gente que a mí, es una ecuación clásica de indisciplina constante. Con los vientos surgen las sirenas volátiles que van de un lado al otro riendo, pero mintiendo. Los rulos de la tarde intensa y descocada son una onomatopeya de los olores mundanos que transpiran los árboles y las gentes. Ser como ser, ser es ser, debe uno ser, pretender ser, volver a ser y olvidarte de ser, que los demás sean como uno y uno sea como los demás, clasificación y convivencia, piedad y clarividencia, terreno tirano y solemne, descargar en el otro nuestras propias y quebradas enmiendas, que el otro huela a nuestras palabras tirando de la soga retrógrada de la cristalización de nuestros propios errores... Ver es prever, divulgar, lacerar, nombrar al otro entre los otros, etiquetar, opacar al ser entre dientes y muecas congeladas, volver a parlar en los oídos ajenos los males que el otro tiene porque son nuestros, quejar, pasear las achuras por el sendero del gentío, ubi

--> Me perdí en el aura, hablando de auras y sensaciones hipnóticas, fue la mirada fija la que atrajo la música al escenario, y no el escenario el que repartió notas y voces. Soledad fue esta noche una fugaz pero prolija presentación, a base de un compendio muy bien seleccionado de canciones primeras y últimas, que engrosaron la calidez y el asombro del público. Interactuar, en complicidad, con el ser, es devolverle la importancia, un espectador que va para ver lo mejor o, como dijo un compañero, para buscar el error, perniciosa actitud que claramente se disipó cuando el carisma de su angelical estirpe engolosinó a los pequeños asistentes. Me pasó volver a sus comienzos, en aquel Cosquín de grandes, pero con una delicadeza diferente, aquella que da la madurez y el trayecto aprendido, sin dejar de quemar entre sus manos la niñez de sus comienzos. Se notó en el poncho, se percibió en su “Punta Cayastá”, aquellas aniñadas referencias pero siempre cordiales diálogos con

Well, finally I get the moment to start to write here my first son, a book that started in 2006, in Monterrey. But it will be only three chapters, the first, one part of the second and the last one. Es como un camino sinuoso, agarrado entre espinas y franelas...mostrar un poco aquello que comence hace más de tres años, entre noches, soledades, condensaciones y tremendas ansias de vivir, ¡enormes ansias de subsistir! Ahi va.... "....Capítulo 1 Este es el comienzo, el destino ha atrapado en su cordel delicias de situaciones y decisiones atrofiadas. Muchas veces nos hemos preguntado si todo depende de él o, simplemente, si todos tenemos uno, o si todos lo creamos. No hay respuestas que lleguen a conformar nuestro paladar filosófico y consciente, ni a nuestras papilas gustativas de la tentación y el contento, pero se puede asemejar una respuesta a la conjunción de factores que hacen que vayamos allá y no a la izquierda, que nos despeguemos del norte para emigra

No se, anduve un poco, otro tanto cuando caían las hojas. Descansé entre los árboles, el aroma no pesa, la dulzura no abunda, el trébol lo encuentra otro pero yo lo he disfrutado. Tener es sólo cuando, cuando caen los regocijos, cuando florece un estremecimiento, cuando amagan a pasear con tu sombra, tener es sólo cuando....cuando tus labios capten la esencia de un día soleado por su ternura, y no por sus rayos...cuando de hombros me siente esperando tu silbido eterno dibujando tus pasos en el felpudo...no se, tiemblo y vuelvo a estar normal, como los cactus con hojas y vientres de flores, como los olores mundanos sin vientos ni respiros, suspirando eternamente entre dientes y murmurando la inocencia sin atrevimiento... Tener será cuando un cuando piense, cuando sea de tarde y el viento pare, que pare!, cuando la testarudez de la tarde no pase de largo y se quede en tus brazos...así es el cuando, un cuando de vez en cuando.

...¿cómo llegamos acá? a la cima de la estúpida inconciencia y estreñez, al tope del olvido, al ocaso de las palmas arriba, al hambre de besarnos, a la escasez de un verso que se tope con tus ojos por la mañana. ¿Cómo llegamos a olvidar? ¿cuanta estupidez ha pasado debajo de tu alma para opacarla con una resaca de ignorancia? ¡cuánta libertad que te ha hecho libre del respeto! ¿cuántos ardores ajenos has descartado para camuflarte en un enchufe y volar? ...volar lejos, volar sin alas, volar de escape y disidencia, no volar atrapandote a tu corazon como quien vuela de veras....¡cuánta violencia más generarás con tu mirada, y con tu olvido? ¿cuanta desnudez has dejado en tu palabra, cuanto dolor has olvidado, cuánto has dejado de observar, cuánto de amar? ¡cuándo reconocerte oliendo la brisa fresca, cuándo saborearte debajo de una luna llena, cuándo el secreto amasado entre las manos, cuándo una bebida de tus labios! ...¿cuándo un beso pasó a ser un cursi engendro? ¿cuánto más ese desvío

Las cosas se acomodan y desacomodándose viven, siembran la inexperiencia, delegan responsabilidades, palabrerío, sulfatos de frases aisladas, sentir, sentir, sentir, dolor, amor, dejar de pensar, nada más sentir, atravesar tu mirada saciando el esquema conceptual de un minuto. ¿para qué más? Quiero volver a ser niña, nunca crecer en olvido, volver al Nueve de Julio y al Salto de los años ochenta, cuando las piletas y las sonrisas abundaban serenamente en las tardes, parloteaban sus veranos cálidos delante de la multitud céntrica. Volver a aquel Trelew que me vio llegar de tarde, mirando el secreto de autos cansados, escuchando el llanto de las bocinas nocturnas. ¿Por qué seguir creciendo, dar otro paso más de este maravilloso día en Vía Patagónica, lluvioso, estruendoso, vientero, matero, pero hermoso, sin que sepas que estás de mi lado? No quiero crecer más sin oler tu alma, no. Le daré un golpe al Lago Ontario y me volveré a sentar en la misma mesa del Starbucks, plagiando miradas, o

--> Espolvorear por la mente un recuerdo continuo, aun no vivido ni experimentado, no acariciado, endulzado por la suerte de verte, desmantelado delante de la vista y el encuentro. No mas farsas, ni paseos por los contiguos caminos, aquí y ahora, serenamente va la acción encadenando una por una cada situación y cada desperdicio, cada dejar de hacer y cada no haber hecho, cada tranquilos atrases y despistes, cada para mañana, cada pensamiento inocente y contenedor, cada roce no percibido. Ya está, ¿qué se puede entender del no querer sentir, del contener, del olvidar, que se puede acotar del dejar en libertad, del no darse cuenta, que se puede entender de la caricia no dada pero pretendida, de la mirada fugaz pero atrevida, que se puede comprender del no haber querido estar herida, que se puede temer si con eso me das la vida?

Alguna hoja, maltratada, remendada, invadida, despojada, hablando fuerte, añejando la memoria, repitiendo el camino, danzando sobre las palabras, generando el nervio promiscuo de lo insensato y la suavidad del viento. Alguna hoja debe haber, para escribir repentinamente, en el tiempo apurado y derretido en la mano, que habla acompasado delante de una mirada sin ojos, observando atento su propio paso, besando el aire, mandando anuncios de languidez y belleza contenida. ¿Todo bien? Es dudable el bien y el mal de este dia, llueve antes de gotear y el sol pasa de largo doliendole al tiempo su indecisión. Dejando rastros la mano fría rondando la caricia, alegría medida, así esperando tu sonrisa, que quien dice cambie el dia, este día tenue que te espera, esta tarde roja que se desespera, mascando entre dientes el secreto, mirando atenta los pasos que vas dando tras una neblina de gente. Si, caminar sobre la hoja, con los pies escribir, con los dedos tratarte, tratando de tocarte, magullarme

--> Uy uy uy. Aspirás a la felicidad, felicidad es pasarte una crema por el rostro y dormir sin culpas. Las sábanas limpitas y con olor a muelle de rosas. Aspirás, pero sabés que lo que no querés podría tentarte. ¿Qué pasa si te tienta? Mejor armarte un modelo para seguir el camino, algo así como rutas de Fórmula 1, siempre direccionadas y perfectamente ubicadas en nuestras memorias. No tenés que hacer el esfuerzo de inventar, quedate ahí, uy uy uy, permanecer dentro del camino. Rodear el lápiz con tus pensamientos, pero dejemos de pensar porque pensar es sólo pensar, ¿quién quiere pensar? Seguir, no agrandar la imagen del recuerdo, mejor achicarla en una cámara regordeta y maltratada. Por delante los vientos de calma, por el horizonte el sendero trazado con risas y merecidas vacaciones. Uy uy uy, que no se te escape, que no te importe, lo que importa duele, más allá del obelisco hay un río tan grande como lo que no es menester cruzar, ni entender. ¿Cruzar el cielo? ¡

Pensaba en el Starbucks, ¿se puede beber un beso? Caminar en la corteza de la nieve y el escalofrío del alma. Papel en mano, anteojos guardados, vaso hirviente, pasión extrema, callos, sin temor. Pasar del otro lado, cruzar la calle y descifrar una esquina. Un Yonge and Bloor sediento e hipodérmico. Mirar alrededor, de costado, tantas almas. Cuantas vagan secretamente por las miradas, buscando destinos y satisfacciones, penetrando en la aorta con caramelos y secretos nocturnos, pasearse por los comentarios, o por la ignorancia, ahí encuentran su lugar la elegancia y la discreción, los murales y el olvido, la pereza y el ejercicio, la libídine y un broken heart. Dos si, otro sabor a postal, me urge detener el pensamiento, volver al lago Ontario y comerme el pez que no he visto, sentir el enorme frío paseante mascando pedazos de chocolate, calmando la ira. El TTC y el camino. Un parque, soleado, sereno, secreto, sediento, sentido. No más góndolas, las manos abiertas, el ti

--> Oh, qué torpe es la política. 20.000 años de angustia, suciedad, erotismo carcelario, discontinuidad de almas, excremento ambiguo. Qué torpeza, qué indigencia repentina, saturada, opacada, desvestida, segregada, anunciada, proferida, que torpeza inútil y pausada, como diente hincado en el secreto, como pétalo desatendido, amable, creativo, pero débil, injusto, maltrecho y desenamorado.  Qué carne podrida, lamentada, conyugada, amedrentada por el ocaso, destruida por el orgullo, encarcelada por la mermelada de océano descompuesto, enmantecada por la sangre fría y la agudeza de la insalubridad.  Oh, qué incestuosa es la política, machacando juntos al robo y a la plegaria, a la mentira y a la retórica, con un cormorán volando sobre los barcos y una raba inutilizando el espíritu.  Oh, qué entusiasta es la política, discursiva como el legado de Aristóteles y blanca como los sedientos cretinos. Qué canasta de migajas, puerta a puerta, promesa a promesa, en el secreto

Hay que ver, el paraíso huele a cercanía. Colgados de unas barras paralelas están los espejos, como muestras que no había sospechado, de estos inútiles olores a moluscos.  Más allá una flor, eclipsada por la noche, tapada por los abrazos. El frío se suspende, un stand by necesario y pausado, y los derrames de la luna caminan sobre las hileras que conducen a casa. Caminando el viento, suave, manso, retrasado, obligándote a resistirte entre gorras y telas. Escucharte es reír en mi estómago, hacerle un tributo a la paciencia, sonreír dentro de mis medias, besar el jugoso aire de Puerto Deseado. A lo lejos las nubes dan el pleno espacio para pensar en la nieve. ¿Vendrá? Nada viene sin traer sobre el dedo una llave. Son altas las horas, largos los paseos por la cafeína, la miel en la heladera, y el retraso en la entrega es una incógnita. ¿Superaré? Cocinar caramelos en la noche, un suspiro y adiós…

La mujer sin tiempo . Ir de acá para allá, pero allá y allá. Hurgar una vesícula, moler un poco de maíz a la intemperie, maniobrar sin volantes en las rutas que tardan horas en descubrirse, masticar salame sin milán ni jamones machacados…tomarte el dolor en serio…comerte una cereza sin fresa ni queresa, ¿es una lagrima la que cae? Quizás es el tiempo, que sale a regañadientes, como urdiendo una trama para la desesperación del insolente. La mujer sin tiempo, un regreso, un remedio. No depende de quien seduzca, sino de sentirse seducida. No es del tiempo, es aprovechar un tiempo. La clemencia hierve, oye, tiene venas, vive. Hay escritos mojados, tiembla la epopeya que escribe el astro sobre la tierra, hay perros que te corren y esperan en la puerta de una iglesia, si no entrás te muerden, sin tiempo es estar sin tiempo, acongojada sin salir al aire, respirar escasamente de la manifestación oculta, tiritar, escasear, engripar la enciclopedia, estudiar para malgastar

--> Intentar, dar lo mejor, eclosión de esfinges suministradas por el palabrerío artesanal del encuentro y la atrofia de la individualidad. Recurriré al incienso, la perla del día es un secreto, me daré un baño bajo las estrellas para escapar. Ese sinsabor del dar, esa contrariedad de las palabras escurridas bajo el encanto del momento, ese pesar del saber del bien o del mal, quietos motivos que me despiertan, otros tantos que no me permiten terminar de estudiar, ¿soy yo la que no lee?, ¿es el hambre y la infamia del tiempo que se escapa como ave en el paraíso?, ¿es la poca articulación de la estructura diaria o los escasos bombones que me como por mes?  Ayer salpicaba entre las calles un lamento, y una maldición tirana y descortés se esfumaba mientras la música de mi Samsung triangulaba por mis orejas. Son tres ángulos, una observación de las perspectivas distantes (¡tan distantes son nuestras perspectivas!). Uno ve, el otro mira y aquel ejecuta, uno ordena, aquel obede

--> Ya conozco las voces del silencio, nunca crearon tantas estratagemas en mi inconciencia. Delirantes sueños, sarcasmos descriptivos, escenas del polen entre las olas y el frío, pero los aromas de lo imposible convergen en el anillo del anhelo. Son espasmos, magnitudes, derrames de besos experimentados en las travesías del inconsciente, como agujas saxofónicas crecientes que pinchan la demencia. Te abracé una vez y respiré profundamente como quien mira una salida de sol en pleno final, es querer seguir agitando las almas, es querer seguir agonizando y soñando con los desvelos, es querer tenerte en el reflejo de cada mirada que crucé esta mañana al partir de casa…se ve la lumbre, el desierto, la risa y lo hipócrita de la necesidad de la satisfacción…se ve la calidez rozando las aceras, como rascar un poco algunas piedras y congeniar suavemente el camino del escape…me voy corriendo, agitada y enérgicamente camino, disfrazada de la alteración de lo que atrás queda.

No está destinado, ni cruzar el mar a tientas, agazapada e intentando abrazarte. No está destinado olerte, la magia no se guarda en especieros ni en frascos de legumbres, la magia se enciende en el alma, la magia calma su incertidumbre al mirarte, pero no está destinado que los humos sean percibidos por los campos antes del incendio, no está destinado. No está destinado pasearse por una costanera fría, las gaviotas cantan en el desastre perpetuo, no son esos cantares como tu voz, no es lo mismo. Quedan tus ojos mirando por la ventana, el ideal no descubierto, los hoyos claudican entre tierras y gotas de agua, los arrullos del rumor son insolentes y cualquier decreto de palabra y estupidez que danza en estas calles es aceptado como sincero, sin la contemplación del valor ni las efemérides de la verdad, lo que se escucha se acepta, lo que se calla enferma, no está destinado que los secretos se guarden y los inventos se callen, pero está destinado amarte, sobre la sombra o el olvido, sobr

Meterte, ahí dentro, ahí donde molestás, ahí donde podés insultar, ahí donde hacés mal y podés disfrutar, ahí donde condensas tu vida en un momento para vivir la de otro, o para perjudicarle, por perjudicar nomás. Ahí donde la calvicie de sueños te satura, ahí donde no sabés querer, ahí donde tantas veces estuviste y tuviste el efecto deseado, ahí querés volver, ahí, sólo porque querés, porque amanecerte entre sonrisas no es tu deseo, sino entre risas frescas de hipocresía e insensatez. Ahí, ahí donde creés que hacés doler, ahí donde sabés que hay un humo feroz que podés provocar sin que se cocinen los buenos deseos, ahí donde canta la tremenda intolerancia, ahí querés proceder. Ahí, unas sanguijuelas molestando el aliento de los visionarios, ahí las ideas querés ver retroceder, ahí, con una injuria someterlas a tu poder, sin saber que el poder es un terreno del viento y de los polvos, y como al hielo verás anochecer.

--> Miente la serena tempestad, huye de los campos, la tierra aislada se condensa en todas estas miradas que vagan secretamente sin ser vistas. Los ojos parcelan la esperanza, todo es mirar y callar la voz verdadera. Las habladurías maquillan el pueblo, lo disienten y lo alejan del silencio, pero en vano es negar y aplacar el universo, todo está allí para ser dicho por los desparramadores del vientre ancestral de la injuria.  Muerdo un hilo de viento, en la tarde huyo a contarle a las nubes el secreto, pero el murmullo del gentío es tan constante que la burla es lo que más me saca ampollas en la palabra.  I want you, but you are so far…Lejos está tu abrazo, y lejos tu sombra. En la meseta surgen las ovejas, la lana alimenta un calor distinto, pero por dentro aun quedan fríos desalientos. Permanecer a la distancia, calmar el hambre, nada de errores, basta del engranaje que todo lo mece perfecta y grandilocuentemente… Festejaré el futuro, abriré mis párpados y por

--> Hacer mímica ante la gente me bloquea…¿no estamos la mayoría del tiempo haciendo mímica ante la gente? Flotamos en muecas, ocultamos las expresiones verdaderas, le tememos a la verdad, a la nuestra, como se le teme a su efecto. Tenemos hipocresías concretando sueños delante de nuestras miradas, cubrimos con risas superfluas nuestros elevados egos…paseamos por el infernal descifrador de secretos, ¿a quien más le podré ocultar lo que pienso? Es una apuesta a favor de las matemáticas, dame más inconciencia y te daré más sonrisas, huiremos vestidos de santos por las calles del pueblo, y en el fragor del hecho repatriaré mis insultos y mis malos pensamientos… ¿No te harta la decencia? ¿No te nutre la indecencia? ¿Hasta dónde crearemos fantasmas, a quienes miramos como adorados niños? ¿Hasta dónde una risita de criatura feliz cansada del dolor y del olvido? ¿Cuándo vuelve la transparencia a brillar, cuando la sinceridad a picar diálogos sin dormitar? Este ser es más hipócri

--> So many mistakes…pero la fiebre descarrila una energía pasajera. Tengo tantas costumbres que aprender, tirarme en la cama y pensar, sin reaccionar, en la meditación profunda de los celos. Caminar un poco, dejar de sofocarme ante las negativas, porque una negativa es pervertida sólo si la negación se come una ilusión conscientemente. Cuando orgullosos son los árboles, la savia es una reaccionaria guerrera. Me meto en esos cubículos de alteración y lloro…en la soledad contraigo mi serenidad y paso a confundirme, porque las cosas no pueden ocurrir como siempre necesitamos, ni pasan advertidas cada vez que lo pretendemos. Hay negación, hay desamparo, hay que aceptarlo. Sin embargo, dejo de embargar los momentos en que me pongo a pensar en las tonterías pensadas, cometidas y modificadas, y paso a preguntarte: ¿Te desviste esta mirada? ¿Juega con las palmas de tus ojos que resplandecen cuando todo se apaga? Brillos hay demasiados, brilla un incendio en pleno malesta