De Poetas y Filósofos

Comenzar a escribir luego de un tiempo de silencio es una lucha, por la falta de inspiración y la necesidad del decir. Pero vos y yo sabemos que nadie leerá esto. Hoy parece que nada hubiera pasado, pero todo pasa constantemente, la ignorancia y la destreza para entender. Hace un poco más de un mes tuve un accidente en mi moto, una mujer que venía por mi izquierda me atropelló con su auto, y desde ese momento la vida fue como un remolino de resignación y desapego a la realidad. ¿O será que hay demasiada realidad dando vueltas que los sueños se acuestan temprano para no verla volar?  Hoy tengo una pequeña lucha por la rotura del ligamento de mi pierna derecha, la kinesiología y la fisioterapia le ayudan al cuerpo, pero, ¿quién le ofrece un oído al corazón? Las palabras quieren salir precipitadas, pero no tienen destino. Hay un laberinto entre el sonido y el destinatario, como un agujero entre la escritura y las ganas de decir, pero hay otro aún más intenso entre aquel que no quiere escu

 A pesar de que el mundo diga te quiero con palabras y no con sentimiento, o si al mundo se le ocurre decir te quiero sintiendo, todos mis te quiero serán te quiero, todos mis te quiero serán dichos de nuevo hasta que llegue lo eterno, hasta que se termine el miedo. Y más allá de lo eterno habrá un te quiero que no esté mintiendo, porque los te quiero que son verdaderos  son los que se escuchan dentro,  y los que se expresan con el corazón latiendo, no habrá un te quiero mío fingiendo, todos serán los te quiero que puedo y quiero. A pesar de que a un te quiero se le congele el verso, habrá música que exprese lo que siento, no todo se dice con letras de cuento, a veces los te quiero surgen con el viento, con un arrullo en el momento, y hasta con un secreto, porque un te quiero nunca se queda quieto, un te quiero bien sentido se queda a vivir hasta el fin de los tiempos, hasta que no haya más te quiero, hasta que el mío para vos sea el único que le gane al silencio.

  La soledad tiene el color nocturno de tus ojos, en una esquina descansa y repara todo alrededor. Hay un hueco vacío. La noche es magnífica. Es un vacío lleno de espinas programadas para pinchar un alma ilusa, como la cúspide de un deseo sin satisfacción. Sólo puedo rescatar el ingenio y la benevolencia de disfrutar un momento. Un momento circunstancial. Los momentos a ciegas no están aptos para continuar. La efeméride dice que tu día es todos los días, donde los corazones encuentran consuelo tras escucharte, donde sus pulsaciones acatan el movimiento por vos. El mundo necesita más de vos, indudablemente, un alma ágil y alentadora le hace bien al mundo. La felicidad no es para todos, sólo algunos monstruos la pueden soportar, pero aún la alegría tiene un espacio para habitar el corazón cuando estás vos. Es el descontrol y la autenticidad, los amigos del viento no descansan, y por todos lados te llevarán. Es un atisbo de esperanza, disfru

 El sexo no es completarse en la habitación de otra persona. Habitar es otra cosa. Ni siquiera es una cosa. No es un ente ni algo que se tiende a la luz del día para que se refresque. Habitar es fluir. Habitar es soslayar el alma. Habitar es dejar libre un sueño atrapado. Habitar es caminar a tientas pero con el paso extasiado por donde muy pocos lo harán. Habitar es investigar por qué el corazón se compunge cada vez que piensa en vos. Los pensamientos no son habitables, son los habitadores de la pasión. Pero la pasión no es estremecimiento carnal, la pasión es la percepción instantánea de que no hay nadie más que vos. La pasión es que comience una explosión por las venas, sin dinamitar una sola inspiración. La pasión es dejarse andar y amalgamar por un latido, como si ese latido fuera el comienzo de lo que nunca tendrá final. Porque el final no es el fin de algo, es el principio de la eternidad. Habitarme, lo que hacés y parecés, lo que pretendés y comprendés, lo que no sabés. La habi

  Te escuché tanto por las calles que te me metiste en el alma. Dejando atrás los baches y los orificios en las veredas me refugié en tu voz hasta que atravesaste mis venas. Las almas no son huérfanas, aunque no tengan correspondencia siempre tienen una referencia. Te sentí tanto que acariciaste mis huesos como si fuera verdad. No hay más verdad que la que tenemos, tenés que notarlo no es un secreto bien guardado. Cada quien verá por sí mismo porque de otra forma se tropieza con otro abismo. Y yo veo alrededor, y veo miseria, el mundo sometido, las drogas inmundas, la despreocupación, la inacción (y no hablo de mirar el techo desde un sillón) la derrota que nos puede ocurrir y llega sin quererte advertir, pero a veces sólo te observo por dentro y me olvido del despertador. Es una nueva mañana, hay que arrancar sin vos.

Porque la sangre no sólo es sangre fluyendo del corazón, también es la herradura que sostiene firme la ilusión, la expectativa que hace de la esperanza cada ocasión. Aunque me haga mal, me hace bien: el brillo sostenido de tus ojos, el enigma que se repite, la insolación que erigís en mi alma, la fuerza contenida y, a veces, el huracán desatado. El idioma de la ilusión es sobreexigido y sobrevalorado. Tiene mala fama, y con razón. Es perpetua la intersección por donde pasa su música, es de vital importancia para los espíritus su nutrido resplandor. Pero es un obstáculo para los que pretenden que no sientas su clamor. Las almas tibias no se ilusionan, desgastan en la realidad lo poco que tienen, y tratan de ver por dónde los sonidos vienen. Pero, ¿qué es la ilusión? Es una estratagema de los vientres para fluir y destruir la abstemia de sueños, es una plegaria al cielo pidiéndole que tu voz se escuche más seguido, es un cuestionario matemático con respuestas literarias, es una pequeña l

El horizonte establece sus discusiones con el Mar Negro. No claudicará. Quieto el letargo, la estepa va a perseverar. La herradura al suelo rozará. Cuando el horizonte describe tus circunstancias emocionales, es hora de comprender la verdad. El mar vocifera su tempestad. La brisa se ha escapado de su tranquilidad. Todo lo que ha pasado, pasado está. ¡Como si fuera posible dejar de amar! Dejar de amar jamás se entenderá. Nadie apreciaría semejante malestar. Cuando otros piensan que el único camino posible es la libertad, algunos opinan que amar para siempre es una necesidad. Y la mansedumbre tiene en el hogar su diversidad El presente y el futuro no se detendrán. Las costras de la realidad son apenas insípidos artilugios para aparentar, Lo real no se verá. Ni con mil rostros nuevos el corazón a través de ellos se traslucirá. La salvedad está dentro, donde durante todo el camino por el que se me da transitar tu sonrisa permanecerá.

Hay ojos de ciertos colores y hay ojos profundos, todo lo que habita en los tuyos pone de cabeza al mundo. Ojalá hubieras venido dentro de un sobre, pero tal vez los seres no puedan habitar los recipientes tanto como viven en las almas, tanto como hacen emocionar a la gente. Las posibilidades son inertes, lo que no se intenta es dejado a la suerte, es como querer hacer algo   y no tener clara la mente. Las huellas que se marcan sin haberlas caminado quizás sean más profundas: lo sabe bien el ser enamorado. Se sabe también que la no concreción no es decepción, sino la forma que tiene una ilusión de esperar permaneciendo en un corazón. Un poco más de espera en la fuente, sobrevivir al invierno y levantar la frente, ver caer las gotas y aguardar que tus ojos me encuentren.

 Yo te quiero como se quiere a un sueño, de forma impecable y cuidada, pero a veces la disfonía supera mis expectativas y añoro hacer locuras, y correr en desventaja ante otra gente, otras personas que son deliciosas, especiales y queribles, no tanto como yo, no tanto como mi corazón, que se desvía de la atención y camina en aguas turbias, pero te quiere, abierta y secretamente, sudando cada gota de cada minuto que pasa acelerándose y golpeándose contra los muros aunque no sepa nada, porque nada sabe de querete a vos. Yo te quiero como se quiere a lo imposible, que sabés que se puede soñar, pero que es lo único que queda, que es como tener una parcela en el olvido antes de que sepas de su existencia, y te quiero como ellos no te quieren, porque ellos saben lo que hay que hacer y practican dentro de la desventaja, y la asumen, pero yo te quiero como si ese punto en contra no existiera, pensando que todo está bien y que el destino te arropará junto a mí cuando sea posible, aunque nada se

 El camino de los sueños es un sendero sin regreso. Es la internación temprana en un hospicio en el primer día del año, y en la plena trascendencia de enero. Es como un círculo arquitectónico construido para espaciar la vida en pedazos de laberintos, donde la espera es el arte del respeto por las puertas cerradas y los aullidos del viento. No te metas con un sueño, el corazón se te va astillando lentamente, y aprendés a tomar un yogurt de repente, después de haber tomado mates por meses. La arena pegajosa lo traiciona, el mar negro lo marea, el sueño se pone a escuchar a Laura Pausini en medio de un arsenal de personas ruidosas. Las banderitas del alma van flameando en medio del incendio del corazón, no vale la pena soñar si has perdido la razón. El camino de los sueños es una incipiente bombilla rosa, ni roja, ni blanca, se estanca en la vida como los.cisnes, que en el.mar no.pueden tomar la.próxima barca. "Volveré junto a ti", cuando nunca he estado contigo ni sin ti, una f