Mi corazón
Abrí mi corazón, completamente, azorado, desconcertado, desquiciado, ya se mece entre sol y nubes desparramado, aireado, atónito, débil, ante tus encantos y frente a los delirios transfigurados del día. Ésta es la imaginación, débil pero traviesa, perenne pero vital, ansiosa pero voluminosa, por vos.
Es inútil desertar, a los desertores del alma los persiguen los recuerdos y el caudal del sentir desbocado, a los domesticados les insisten las verdades susurradas al oído, a los mágicos caminos que conducen a algún sitio (vaya a saber a qué transparente ciudad), los transitan los osados. Para quedarse abrigado en casa, con manta polar y café en mano, hay tiempo y más allá, hay un mañana practicante y fiacoso, pero el presente late agitado y ensordecido por la suavidad del roce indicado, ese contacto perfecto y subliminal que deseo.
Mi corazón tiene el torso desnudo, hasta se asemeja a un ser invertebrado, ofuscado, saltador de trampolines en piletas vacías. Huye de la nada y se regala en el todo, disiente con la cordura, suda en este invierno (quasi primavera) ventoso y molesto. Tiene pereza de fracasar en sus intentos, pero aún así se lanza a conquistar tu magia envuelta en indiferencia.
¿Qué es un latido? ¿Cómo lo invento? ¿Cómo lo configuro? ¿Cómo lo oculto en los intersticios de la lumbre? ¿Cómo agasajarte con uno, bien plantado y atinado, para que te levantes? ¿Cómo poder ser humilde para aceptar la irreverencia?
Hay un pliego del día donde se sosega mi corazón: en el sueño, cuando la gracia del silencio ejerce su poder lumínico. Y en el frío busca a su par, y en la lluvia su libertad, y en la noche su tempestad. La lámpara es testigo de su inquietud, como cuando en la tierra arcillosa y estéril de la meseta siembra sus palabras. Sin embargo, no hay escuchas interesados. El amor es apropiado, y la esperanza, un punzón a tientas en el calvo anochecer.
Es inútil desertar, a los desertores del alma los persiguen los recuerdos y el caudal del sentir desbocado, a los domesticados les insisten las verdades susurradas al oído, a los mágicos caminos que conducen a algún sitio (vaya a saber a qué transparente ciudad), los transitan los osados. Para quedarse abrigado en casa, con manta polar y café en mano, hay tiempo y más allá, hay un mañana practicante y fiacoso, pero el presente late agitado y ensordecido por la suavidad del roce indicado, ese contacto perfecto y subliminal que deseo.
Mi corazón tiene el torso desnudo, hasta se asemeja a un ser invertebrado, ofuscado, saltador de trampolines en piletas vacías. Huye de la nada y se regala en el todo, disiente con la cordura, suda en este invierno (quasi primavera) ventoso y molesto. Tiene pereza de fracasar en sus intentos, pero aún así se lanza a conquistar tu magia envuelta en indiferencia.
¿Qué es un latido? ¿Cómo lo invento? ¿Cómo lo configuro? ¿Cómo lo oculto en los intersticios de la lumbre? ¿Cómo agasajarte con uno, bien plantado y atinado, para que te levantes? ¿Cómo poder ser humilde para aceptar la irreverencia?
Hay un pliego del día donde se sosega mi corazón: en el sueño, cuando la gracia del silencio ejerce su poder lumínico. Y en el frío busca a su par, y en la lluvia su libertad, y en la noche su tempestad. La lámpara es testigo de su inquietud, como cuando en la tierra arcillosa y estéril de la meseta siembra sus palabras. Sin embargo, no hay escuchas interesados. El amor es apropiado, y la esperanza, un punzón a tientas en el calvo anochecer.
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