En esta danza del viento...

En este momento, en que abro un escrito para dejarme salir, ahora, no sé si es el rayo de sol que entra por el hueco mal cerrado de la ventana, o es tu luz, o es la inspiración la que entona gemidos del corazón, o soy yo misma, o el artefacto que arroja aire, o es que me falta decisión en la imprecisión, o son las telas de araña que cuelgan en la pared, o son los deseos pintados categóricamente sobre mi alma, o es este domingo ancestral y poco ordinario lo que me eleva y hace que te sienta. ¿Qué será?

Y luego la noche da esas estrellas que parecen pétalos. Y también se ven como partículas de una precipitación, como sus amadas doncellas. Y además suenan las maderas mecidas por las ráfagas, como conscientes de su resignación a ser perpetuadas en la danza erótica del viento. La vitalidad amorosa deseadense tiene su orgullo y omnipotencia en aquel remolino.

Por mi parte y actuación en este baile, siento el olor de lo perpetuo. Lo oscuro trasluce su desnudez y me acaricia. Aún veo la luz, suavemente entrelazada a la oscuridad, como arqueando sus brazos y bebiendo su sabor, que es como se sienten tus labios, entre una sombra y un fulgor. Todo este escenario juega con el poco criterio que me queda, planea su seducción, me inquieta y avanzo, me entrego al desquicio, y tu esencia me posee.