Muero de frío y escribo, tiemblo...
porque no es bello aquello que para una persona se hace, o para aquel ningún auditor, deben alabarlo miles disidentes, ignorantes pero miles, el número y no la belleza, la plata y no la repisa de trofeos, ganados por el alma. Basta de estupideces, dejemos andar el desvelo para adorarlo en altares de juglares que sólo recitan poemas pensados y gananciales, aquellos que cuchichean, los que hablan. Hablar es ley, el silencio un flagelo. No se está con la persona que se quiere, sino con la persona que se puede para estar bien. Que insolente destino, acribillador e ingrato, ociosamente hace añicos la lujuria y la cordura. Pensar es poco y sentir es mucho para dejarse andar y no andar por sí solo. Comer un gramo de noche oscura y serena, sin vientos ni escleróticos pelos volátiles, senti la brisa candente en los brazos fríos, oler certezas, parar de pensar y besar la tierra. Es un intento para dejar de pensar y ser lo que se debe ser, pero más me ofusco y pienso. Es un alterarse continuament