De Poetas y Filósofos

Unas hormigas aparentemente anarquistas descubrieron las huellas hacia tu mirada. Urgaban inquietas y pensantes, "sanateaban" en el camino, friccionaban los objetos de sus rostros y no se quejaban. ¿Habrá un camino posible, o es indómito el paraíso? Abrazar la calma, entre hormigas y moscas atentas a cualquier quiebre y pérdidas de conciencia, puede resultar ofuscante.Me tiemblan los elogios, las risas me pasan a un lado bromeando con la ceguera atada a sus cuellos. Quieto el aguinaldo, la plata no alcanza y la mezcla de vinos hace que nos olvidemos si vamos o ya vinimos. En medio del descontento general, que suda la playera con su eternidad punzante, están los que se guardan las hojas en los platos, y se contentan con acumular en alcancías monedas falsas. El cúmulo va a la tumba junto con los dientes, la sonrisa nos redime.

Me perdí la mejor parte, la que da calambres en el corazón, aquella que ofusca el descontento y pinta besos en la pared. Los labios emiten un suspiro, te extraño tanto cerca del mar como los ecos de los barcos van en busca de calamares perdidos. Me perdi la parte real, aquella en la que el fiambre no es comida, aquella en la que los vinos son la bebida del ciego y el agua la paz desperdiciada. Me perdí el abrazo de la mañana, aunque los transeúntes en el camino miran hacia abajo y escupen su descontento, es negra la vereda pero claros tus ojos, la claridad de tu sonrisa y tus manos vuelven, cada vez que las preguntas se me presentan. Al final vuelvo como siempre al mismo sendero, el colectivo recolectando bocinazos y las naves desviándose de las miradas. Una entre la multitud es tu mirada.

Cómo hago para continuar, un dia como hoy huele a misterio, los amigos huyen en la noche acalorada, los minutos son gajos que me voy comiendo a pasos rápidos y tiesos…la herradura existe debajo del pie como un calambre en el viento…Cómo dura la tregua de una mirada, cómo el hielo se evapora...es el amor que me ata a tus pensamientos, los moldea y adorna, los segrega en el beso, se los lleva mar adentro. Pero descubro que la amistad es un olvido en ambos océanos…pasa el tiempo y huyen los halagos, las botas destruidas cantan el desvelo. Los caminos alejan las esquinas…tarde o temprano el aislamiento canta en secreto…sin darnos cuenta nos damos un atracón de olvido, y en una tregua de suspiros nos hemos perdido… Cómo se continúa cuando el pozo está justo en el destino…es diciembre y regresa el hambre. Los turrones y las sidras marchan cantando entonaciones navideñas, los cassettes desempolvan melodías, el ojo regresa donde miraba, danzo con vos en el silencio, salta

La vida es una…ilusión encaminada por la ignorancia. Un efecto descendiente por los labios de la tarde, la tierra vuela entre las gaviotas y los olores fluyen. Se quiebran los atardeceres, porque los ojos caen dentro de sus latidos y tiemblan las lejanas inquietudes. La vida es una carencia que se arrepiente de observar el porvenir, unos cobran, otros mueren de hambre, los vinos se tuestan y las orillas de las rías elevan la flaqueza de pueblos sin voz. Menos que mirar es observar y amarrarse la garganta, la vida es una dentadura que mastica las alegrías porque digerir las amarguras ahuyenta los buenos augurios. Basta de libertades adornadas con la lumbre de la palabra, la hipocresía es la espina desgastada que matiza el iris y las canas. Es derecho perpetuar en la vida una esperanza, pero es deber obligarse a decir las verdades. Cambian los trajes pero las mieles endulzan los albores de la palabra, cambia un nombre pero la indecencia es la misma. Es menester tomar cuidado con salir a

Toronto… Los dedos circundan la cafetería y sus olores. Aromas lácticos y fuertes, la esfinge del dolor en los rostros, la indiferencia. El rastro del desaliento y el hedor de los dedos ásperos. Ruego oler de nuevo la libertad, porque no hay quejas sobre el atardecer y sus circunstancias. No hay otro Dionisios, no hay un Miguel Angel que esculpa mejor esta tarde que los apurados detractores del olvido a través de la fría ventana. Afuera el frío es congénito, la plaga se eleva y se esfuma. Hay un ruego, hay miradas que van y vienen entre redes y computadoras, hay libros quietos y libertades enjauladas. De nuevo el olor del French vainilla, de nuevo el fuerte aroma del arábigo, y surgen las miradas, ninguna se cruza, ninguna obliga a la respuesta, pero me gusta obnubilarme con esta quietud, es el futuro y el pasado acumulados, es la llaga quebrada y los ojos urgidos por recabar información por todos lados. Toronto es hielo pero es silencio, y el silencio no aturde entre las s

Si lo hay, lo haré. Dejaré un jazmín en la punta de la lluvia, su olor descompensará las penas, y los brazos abiertos cerrarán las heridas. Te abrazaré entre las esponjas y los cactus, los olfatos eternos de los perfumes encantados pasarán los límites, y los espejos migratorios nos mirarán aspirar el nuevo mundo. La locura es un arte que no necesita de tragos ni hierbas, el tacto nos seduce, la rama se sacude, y me besás cuando los dormidos pájaros revelan sus viajes. Es lindo bailar en la noche, la hamaca hace danzar nuestros cuerpos envueltos, la caricia fermenta el beso y los labios se unen a la carrera de las luces despiertas. Caen las gotas, pero el cielo ríe y se anima a imitar nuestra desnudez, pasan las nubes y la vejez se hace joven, pasan los leones y las hormigas se tientan. Hay optimismo al llegar, te besaré después de que el humo se espante y los grillos descansen.

La terraza está despierta, hay una calma revuelta e inquieta saturando los granos del viento...Muchos son los pasos extraños, y los raros que se avecinan. No los conozco pero el hedor es contínuo. La entrevista es mirar al otro y refrescarle su caos. La pregunta es poner con la espada una barrera. He aprendido tanto en estos días que entiendo por qué vale la pena trascender entre gentes y hecatombes pueblerinas. Miro a través de la ventana de la radio, la bruma de la insípida llegada de la primavera nos acompaña. Tenemos el poder y la mano se encamina, tenemos la palabra y los labios nos dominan. Pero esta noche escupió la pereza de los flogs y de los blogs en estos campos de uranio. me atreví a mirar y reí, me cubro la cara y me vuelvo a asomar. Al lado te conservo, siento tu calma en estos puertos anclados en la siesta del langostino, me nutro de las rimas de tus letras y tus marcas me comprimen. Caminando entre las sábanas está tu aliento, la muda inconciencia y las manos luchan con

En esta ocasión podría decir: nuevos son los trapos. Pero agregarle a las teclas la necesidad de que los ligamentos de la escritura expresen su sentir, es lo que me tiene sentada en este momento, con la cabeza gacha, entre los goles y las persianas mal cerradas. Tengo la nueva, la nueva herramienta de escritura, la he utilizado para apremiarle los pasos con algunas músicas y videos, tengo el sonido del tecleo en la justa meditación de un domingo pasmado. Gracias a los señores que debían cambiarme la vieja Olivetti (¿vieja o malanunciada?), ahora puedo resucitar mis tardes flamenado unas estrofas directas y arrebatadas. Siento dentro una especie de aire que sube y baja, como la duda del bien o del mal en las fechorías.He abandonado por las funestas prácticas de la "Introducción a la Economía" el gentil momento de la escritura de mi libro. Pero ya resurjirá, ¡tengo tanto para contar!, ¡tanto pasto que cortar y tantas personas que se me atraviesan en el esófago que los entes per

Cambian, las músicas y los momentos de espanto. Se aglutinan las neuronas y los neurismas de los escalofríos del corazón van pasando, quietitos están en la dulce espera del mañana. Pero por ahora escribimos, protestamos por este querido Musimundo, Sicsa y Microsur que envuelven las coordenadas de la Olivetti en un ir y venir de palabreríos baratos. Basta de mentiras, ya estamos ofuscados, basta de decir que la culpa es de uno o del otro o del otro, dejen de acelerar los ritmos cardíacos sin sentido ni emoción, cómanse de una vez unos caramelos de bondad, espontaneidad y sinceridad, ¡cuanto le hace falta al país!...Denme por favor de una vez esa querida portátil para escribir y estudiar, un aparato que aun no he dejado de pagar y que ya me ha suministrado calambres espasmódicos y protestas por doquier, ¿es que lo bueno siempre tiene que costar? Bueno, más allá de esta reciente aceleración, hay algo bueno. Pueden leer las noticias de Puerto Deseado, nuevas, modernas, del día, a través

La noche penetra a la lluvia en sus sueños en este Puerto Deseado quieto y ruidoso, en esta comunidad que calcina su energía con los alejamientos y las voces cortadas, con las ignorancias y la escasez de vitrinas cuajadas...Asistimos al reposo de una notebook sin morfinas ni grisines, comer será un sueño persistente en su andar, mojar mis ojos tu pertinente deseo. ¿Se arreglan las lágrimas después de haber brotado entre las raices y los papeles? No, pero una risa me despierta en el día del amigo, muchas risas, un millón de apretones de ojos y esplendores nocturnos.. En las mañanas de FM Dimension las piedras aparecen, las voces que se manifiestan en mi no me lo rebelan, pero la savia de las notas y las palabras quietas entre las pantallas tiemblan en mi como estrellas despiertas. Que les puedo decir, me da verguenza, y entre el micrófono a mi lado y el olfato de la ventana digo, y digo mal o bien, como los pasos que avanzan y retroceden...Pero digo, me quedaré con la flama. Hace pocos

Ordenar tu alma, tu mente, tu laptop... Viene secandote las gotas de lluvia que caen con el sulfuro de la tarde, el viento segrega de sus dientes la necesidad de ordenar...Tengo un ropa tirada desde hace tiempo, pero el desgaste lo deja pasar. Pasa el tiempo, la lumbre se va prendiendo, surge una dulce melodía tiritando entre mis brazos, tu aliento cerca la entona en derredor de los minutos huérfanos y solitarios. Nada naufraga si tus manos me envuelven, tu alma se va ordenando como los pasos marcando, tu mente va reluciendo como tus besos transgrediendo, tu laptop acompasando las horas como la música en ella saciándote en la aurora, me quedo reposando junto a vos, cerca del tiempo y el olvido del tiempo...

No se quien es, aquel que desde el olfato experimenta terror en el otoño. Surgen los ladridos y avanzo. Me río en forma descocida mirando los pasteles de los parásitos recorrer las calles hipócritas. Huelen hasta las piedras entre fragancias y renombramientos matutinos. Clasificar, fiscalizar, penalizar, señalar, burlar, ejercicios desastrosamente argûidos y manifestados por un inconsciente incómodo y de psicología contraria. ¡Sudan las barreras del horror!, ¡tiemblan los supuestos! Entre el ronroneo de los animales y las mieles de la charlatanería se arma la fogata de la envidia, los envidiantes saltan bailando alrededor, entre miradas cruzadas que olfatean a las presas.. Tengo todo este rollo introductivo en el tintero, buscando rayar la pantalla, o simplemente quebrarla para el espanto, y desde aquí poder introducir un capítulo del libro "Asi habló Zaratustra", de Friedrich Nietzsche. Hace años cruzó mis ojos como alborada repentina, y reí a carcajadas, pero además me tran

Cambiar el mundo es algo tan difícil, requiere de emoción y lágrimas, de dudas y temperamento, de ojos salpicados y tormentas, depende de la buena predisposición de ni siquiera hablar mal del otro cuando estamos absolutamente solos. Como lo decía Nietzsche, eso nos haría honrados, y es precisamente la honradez por donde deberíamos empezar. Son millones de cosas, son descartar la hipocresía, censurarla en un sobre a un destino de indecencia, retener la lágrima para colgarla en un cuadro y observarla de vez en cuando, cuando nos riamos tanto tanto que nos hayamos olvidado de emocionarnos, sacarla al exterior y extender las manos como una esponja para absorver la inquietud de vivir. La perfección es tontería, es una hecatombe desnuda, congelar el pasado es decretar el olvido, enterrar la memoria, hacer oídos sordos a los reclamos una determinación de caminar liviano y a pasos escondidos. Escuchar, manipular el acto de la naturaleza, regresar al choque de miradas, trascender la pena para c

No hay espera que valga, salen las estrellas a merodear por las margaritas nocturnas. El iris de tu mirada fluye en la noche. Tengo frío, hace demasiado frío en la soledad tibia. Me rompo los ojos tratando de observar el futuro, mañana es un incienso dorado y plagiado, el aroma da respuesta a la rutina de la ignorancia, los grillos a los ciervos que atraviesan la noche detrás de la humedad de las plantas, mis manos tanteando las tuyas donde nada tiene ya oportunidad de ser. Pasan la una y media de la mañana como dorando este junio insensato anticipándose al 33. Aun los 32 recorren lo que quiero encontrar, aun hay cenizas dentro de las miradas, aun tiembla el recuerdo. Pero huyo, y nadie puede atraparme, haré silencio y me olvidaré, enjuagaré mis oídos con esta música y ensuciaré las teclas con las palabras secretas, que te esperan para leer...

Es el día del trabajador. En nuestra radio hoy no trabajamos, se ha respetado el feriado. Los feriados son acordes con el paso de las nubes y los vientos alborotados y desordenadores, pero hoy nos despertamos aludiendo un mensaje a los bellos rayos del sol, que amarró su vientre a la ventana y descansó en la habitación por un mediano período de tiempo. Disfrutamos de un bello cumpleaños de Nacho y sus amigos, los niños jugaron y corrieron, pero no recordaba una experiencia semejante desde hace años. Los niños merecen cariño, a veces en sus gritos nos reclaman, y en sus desobediencias nos aclaman un beso. Por la tarde, el día del trabajador anduvo zumbando en el oído, tranquilo y sereno, encerrado pero consciente. Me espera el mate a preparar. Y la tarde huye para concretarse en la frente de la noche, que se asoma deseosa de seguir comiendo y esperar a mañana, para mas noticias, más música, mas sonrisas y un espacio de libertad como hace mucho no se respiraba en esta ría. Vamos FM Dimen

El olvido ocasiona la intemperie de los sueños. La ventana hacia el futuro posterga las palabras. No tener lugar ni tiempo hiere. La carroña del destino, la decisión, ¿no recordar lo pasado quema el presente o el olvido hace bien? La mano está fría, huye hacia la madriguera a descansar, pero aquellos que lo saben, que lo envuelven y lo convierten todo de tal forma para transgredir con prejuicios e instaurarlos en el aire como al inquieto polen, huyen de sí mismos sin preguntarse. La huida de sí es la cárcel del prejuicioso. Me cansé de la vetusta tempestad del que preenjuicia de una forma inerte y uniforme, descabellados anhelos de ser lo que no son, prejuicioso huele a envidia, huele a huelga en el mar. Me harté, desenfundaré una letra, la teñiré de miel y levantaré el alma hacia ese sol que me quema la espalda. Aunque me vaya, aunque me echen, aunque les parezca aburrida, insolentemente silenciosa y arrebatadoramente solitaria (¿es pecado ser solitaria?, ¿es pecado ser prejuicioso?,

Notas en el aire, la sangre del viento se funde con la savia de la tarde y juegan a traspasar la vitrina para tocarte. Muchos ruidos, la hecatombe surge en tu mirada, inspira más glaciares que chicles desabridos. Se rompe el hielo y un pájaro vuela sobre la ría relatando la falta de perdón, la ironía, el malestar, el descontento, el murmullo del cuchillo, el lamento que no cesa, los cañones abiertos que disparan soledad. Hay tanta gente, viene tanta gente, camina tanta gente, pero mis piernas sólo tiemblan a tu lado. Galopa el alma entre tus manos y el sabor de la melodía. No es una guitarra, no es un eclipse, ni siquiera la luna que se acerca y saborea entre sus dientes el ardor de las mentes indigentes. No, no es esa cuerda que alborota el ritmo de la vida, ni la electricidad de una cadena de notas que huyen hacia lo eterno, no, son tus ojos que desvisten el deseo de las noches incipientes.

Hacia mucho tiempo que no escribía, pero el tiempo acomoda los momentos, los momentos son sólo la precisa instancia de la necesidad de expresar. Hoy tenía ganas de decir... Una gota, y otra gota, rodando va la sal por la ventana. Mientras tanto tus ojos cristalinos son la ventana por donde el cielo perfora mi alma. Me ves, y la gota aprieta su emoción contra tus dedos. ¿Por qué la gente se burla de los demás en el atardecer, urgando en el esquema de sus intempestuosas vidas? ¿Por qué vivir no es sólo construir nuestras propias vidas sin interceptar cada acción y reacción de los otros? La humedad de tus labios se bebe el tiempo. Parece que corremos carreras contra el silencio, y la plaga de los años muerde la liviana ceguera de la reflexión. Nos apuramos tanto a decir que no escuchamos, cargamos la Ría de desérticas palabras. El horizonte fluye su vista entre lobos y pájaros, pero no escuchamos, no decimos, sólo agitamos la voz como en galopes y tormentas. Una gota, y otra gota, r

Te aferro a mi corazón, salto un puente y detrás está la esperanza. Bebo el jugo del día, la acidez me sofoca. Cuando miro a los ojos descubro la pena, la incertidumbre, pero también la omnipotencia de las hachas cortando los árboles. El río no suena, su canto calla de mañana. Pero detrás de la esperanza hay un hilo blanco, atado y denso. Es un secreto encerrado y hostil, el enigma del viento. Resolver lo que el camino va dejando atrás, un sueño, la tarea de amar. Pero sobre las llamas del sol un sentimiento, y ahí tu mirada, bella, impactante, que pacifica el arte. Decir, parlotear, agachar la cabeza y balbucear no alcanza, sin embargo tu aroma hace de todo este mundo una alabanza. Detrás de la esperanza otro sueño, lo ato y lo siento. Se esmera en perseguir al tiempo, un anhelo en silencio. Demasiadas voces riendo y charlando que no dicen nada, pero que cantan de ira y resentimiento. Tu voz clara se me queda en el oído derecho, haciéndole cosquillas a mi alma, calmando mi deseo...

Vientos primitivos...un impás del calor que acelera la huida de los pájaros...y las aves se duermen en la cama de la playa, que trata con el recuerdo junto al mar. Llueven ilusiones, los años que vienen prueban los gajos contenidos de la dulzura...pero el futuro es siempre incierto porque el presente no es ni deja ser...Los caminos apuntan a la negligencia de una tarde que cae pero que ilumina. No hay huellas para seguir en la arena, porque el agua se viste de fiesta.