De Poetas y Filósofos

La mujer sin tiempo . Ir de acá para allá, pero allá y allá. Hurgar una vesícula, moler un poco de maíz a la intemperie, maniobrar sin volantes en las rutas que tardan horas en descubrirse, masticar salame sin milán ni jamones machacados…tomarte el dolor en serio…comerte una cereza sin fresa ni queresa, ¿es una lagrima la que cae? Quizás es el tiempo, que sale a regañadientes, como urdiendo una trama para la desesperación del insolente. La mujer sin tiempo, un regreso, un remedio. No depende de quien seduzca, sino de sentirse seducida. No es del tiempo, es aprovechar un tiempo. La clemencia hierve, oye, tiene venas, vive. Hay escritos mojados, tiembla la epopeya que escribe el astro sobre la tierra, hay perros que te corren y esperan en la puerta de una iglesia, si no entrás te muerden, sin tiempo es estar sin tiempo, acongojada sin salir al aire, respirar escasamente de la manifestación oculta, tiritar, escasear, engripar la enciclopedia, estudiar para malgastar...

--> Intentar, dar lo mejor, eclosión de esfinges suministradas por el palabrerío artesanal del encuentro y la atrofia de la individualidad. Recurriré al incienso, la perla del día es un secreto, me daré un baño bajo las estrellas para escapar. Ese sinsabor del dar, esa contrariedad de las palabras escurridas bajo el encanto del momento, ese pesar del saber del bien o del mal, quietos motivos que me despiertan, otros tantos que no me permiten terminar de estudiar, ¿soy yo la que no lee?, ¿es el hambre y la infamia del tiempo que se escapa como ave en el paraíso?, ¿es la poca articulación de la estructura diaria o los escasos bombones que me como por mes?  Ayer salpicaba entre las calles un lamento, y una maldición tirana y descortés se esfumaba mientras la música de mi Samsung triangulaba por mis orejas. Son tres ángulos, una observación de las perspectivas distantes (¡tan distantes son nuestras perspectivas!). Uno ve, el otro mira y aquel ejecuta, uno ordena, aquel o...

--> Ya conozco las voces del silencio, nunca crearon tantas estratagemas en mi inconciencia. Delirantes sueños, sarcasmos descriptivos, escenas del polen entre las olas y el frío, pero los aromas de lo imposible convergen en el anillo del anhelo. Son espasmos, magnitudes, derrames de besos experimentados en las travesías del inconsciente, como agujas saxofónicas crecientes que pinchan la demencia. Te abracé una vez y respiré profundamente como quien mira una salida de sol en pleno final, es querer seguir agitando las almas, es querer seguir agonizando y soñando con los desvelos, es querer tenerte en el reflejo de cada mirada que crucé esta mañana al partir de casa…se ve la lumbre, el desierto, la risa y lo hipócrita de la necesidad de la satisfacción…se ve la calidez rozando las aceras, como rascar un poco algunas piedras y congeniar suavemente el camino del escape…me voy corriendo, agitada y enérgicamente camino, disfrazada de la alteración de lo que atrás queda.

No está destinado, ni cruzar el mar a tientas, agazapada e intentando abrazarte. No está destinado olerte, la magia no se guarda en especieros ni en frascos de legumbres, la magia se enciende en el alma, la magia calma su incertidumbre al mirarte, pero no está destinado que los humos sean percibidos por los campos antes del incendio, no está destinado. No está destinado pasearse por una costanera fría, las gaviotas cantan en el desastre perpetuo, no son esos cantares como tu voz, no es lo mismo. Quedan tus ojos mirando por la ventana, el ideal no descubierto, los hoyos claudican entre tierras y gotas de agua, los arrullos del rumor son insolentes y cualquier decreto de palabra y estupidez que danza en estas calles es aceptado como sincero, sin la contemplación del valor ni las efemérides de la verdad, lo que se escucha se acepta, lo que se calla enferma, no está destinado que los secretos se guarden y los inventos se callen, pero está destinado amarte, sobre la sombra o el olvido, sobr...

Meterte, ahí dentro, ahí donde molestás, ahí donde podés insultar, ahí donde hacés mal y podés disfrutar, ahí donde condensas tu vida en un momento para vivir la de otro, o para perjudicarle, por perjudicar nomás. Ahí donde la calvicie de sueños te satura, ahí donde no sabés querer, ahí donde tantas veces estuviste y tuviste el efecto deseado, ahí querés volver, ahí, sólo porque querés, porque amanecerte entre sonrisas no es tu deseo, sino entre risas frescas de hipocresía e insensatez. Ahí, ahí donde creés que hacés doler, ahí donde sabés que hay un humo feroz que podés provocar sin que se cocinen los buenos deseos, ahí donde canta la tremenda intolerancia, ahí querés proceder. Ahí, unas sanguijuelas molestando el aliento de los visionarios, ahí las ideas querés ver retroceder, ahí, con una injuria someterlas a tu poder, sin saber que el poder es un terreno del viento y de los polvos, y como al hielo verás anochecer.

--> Miente la serena tempestad, huye de los campos, la tierra aislada se condensa en todas estas miradas que vagan secretamente sin ser vistas. Los ojos parcelan la esperanza, todo es mirar y callar la voz verdadera. Las habladurías maquillan el pueblo, lo disienten y lo alejan del silencio, pero en vano es negar y aplacar el universo, todo está allí para ser dicho por los desparramadores del vientre ancestral de la injuria.  Muerdo un hilo de viento, en la tarde huyo a contarle a las nubes el secreto, pero el murmullo del gentío es tan constante que la burla es lo que más me saca ampollas en la palabra.  I want you, but you are so far…Lejos está tu abrazo, y lejos tu sombra. En la meseta surgen las ovejas, la lana alimenta un calor distinto, pero por dentro aun quedan fríos desalientos. Permanecer a la distancia, calmar el hambre, nada de errores, basta del engranaje que todo lo mece perfecta y grandilocuentemente… Festejaré el futuro, abriré mis párpad...

--> Hacer mímica ante la gente me bloquea…¿no estamos la mayoría del tiempo haciendo mímica ante la gente? Flotamos en muecas, ocultamos las expresiones verdaderas, le tememos a la verdad, a la nuestra, como se le teme a su efecto. Tenemos hipocresías concretando sueños delante de nuestras miradas, cubrimos con risas superfluas nuestros elevados egos…paseamos por el infernal descifrador de secretos, ¿a quien más le podré ocultar lo que pienso? Es una apuesta a favor de las matemáticas, dame más inconciencia y te daré más sonrisas, huiremos vestidos de santos por las calles del pueblo, y en el fragor del hecho repatriaré mis insultos y mis malos pensamientos… ¿No te harta la decencia? ¿No te nutre la indecencia? ¿Hasta dónde crearemos fantasmas, a quienes miramos como adorados niños? ¿Hasta dónde una risita de criatura feliz cansada del dolor y del olvido? ¿Cuándo vuelve la transparencia a brillar, cuando la sinceridad a picar diálogos sin dormitar? Este ser es más hipócri...

--> So many mistakes…pero la fiebre descarrila una energía pasajera. Tengo tantas costumbres que aprender, tirarme en la cama y pensar, sin reaccionar, en la meditación profunda de los celos. Caminar un poco, dejar de sofocarme ante las negativas, porque una negativa es pervertida sólo si la negación se come una ilusión conscientemente. Cuando orgullosos son los árboles, la savia es una reaccionaria guerrera. Me meto en esos cubículos de alteración y lloro…en la soledad contraigo mi serenidad y paso a confundirme, porque las cosas no pueden ocurrir como siempre necesitamos, ni pasan advertidas cada vez que lo pretendemos. Hay negación, hay desamparo, hay que aceptarlo. Sin embargo, dejo de embargar los momentos en que me pongo a pensar en las tonterías pensadas, cometidas y modificadas, y paso a preguntarte: ¿Te desviste esta mirada? ¿Juega con las palmas de tus ojos que resplandecen cuando todo se apaga? Brillos hay demasiados, brilla un incendio en pleno malesta...

--> Encender el aire, lo mismo que rasgar un alma...todo es lo mismo y da lo mismo, sin oposición ni separación de caracteres e inercias secretas...ver es ver el ocaso yendo al supermercado, pero verte, ¿verte cuando? Mieles sobre las nubes, a veces las visita un pájaro…las alas no tienen huesos ni acertijos, parece ser que la lumbre se apaga si no le hacés mimos a mi vientre…pasan los camuflados espíritus por los vagones enrejados, ¿no te podría tocar? ¿Cuándo, cuándo un despertar? Pero la espera, en vano es incentivar una oreja sorda, en vano caminar a tu lado si los pasos tocan diferentes direcciones…es un aire, una ría desierta, unos pingüinos y unos lobos intocables porque escasea el ardor del alma…escasea el encuentro de las pieles internas, escasea el beso, ¿me lo das? ¿Besás este aire que inspiro alguna vez, cuando se te ocurra expirarlo? ¿Le das ganas de escribir a los cordones de una vereda? Hard to make stand, vivo el sentimiento de una gavio...

Purificaré las nociones que mi corazón posee…me olvidaré de lo que piensa y predice, de lo que ansía y protege, dejaré de imaginar lo que puede pasar y gastaré mis imaginaciones monstruosas con asombros…en blanco quedarán los recuerdos, tus ojos fuera de tiempo, tus palabras fuera de sueño, en el silencio con nieve entre mis manos deduciré que debo construir el mañana con nuevas herramientas. Un paso…pasos hirvientes….otro paso…paso más paso menos…la lluvia empaquetada en pensamiento puro…atrás otro pensamiento…compañía y soledad, soledad más que nunca…eso del querer compartir y el temor a ser partido, eso de entregar el alma y la verdad en un sobre abierto y ser partícipe de tu entierro…eso de congeniar después de haber mudado las cortinas de la soledad por otro rumbo…eso de entregar y caer, de intentar y perder…eso de soñar y despertar…eso de creer y volverse a sentar…eso de decir con todas las fuerzas del alma al que te escucha tus dolores y el silencio te distancie, porque...

La mala espina supura por el frente, el viento lleva la hipocresía archivada en el polvo y poco a poco la desviste con sus ojos desmembrados. Pero frente al querer decir ajetreado, me diluyo entre inocentes miradas, cada vez que voy cruzando el umbral de la confianza las tormentas se aproximan, ¿será cuestión de cerrar las persianas?, ¿o la abertura circunstancial nos propondrá un análisis? Por ahí vuelan ellos y nosotros, una bandada de ilesos hipócritas condenan la delgadez entre lo hecho y el siendo...el ser, lo que soy, lo que siento, las cadenas que desatan los pensamientos, la cualidad de unas materias vivientes, por supuesto que el desierto se une al descontento, ¡pero lo que soy se ve debajo de mis párpados, como escondidas cejas que gritan por diluvios! Unos que hablan y no hablan, dicen y en el momento de la carne entre las brasas callan. Callado está el viento, aunque tiembla entre los árboles desérticos fluye su ironía, carcome su hipocresía, me mudo para beber agua que no...

si el amor es un condimento, un alza de besos, una siesta no dormida de brazos y deseos, si el amor eleva al alma en el viento, y sacude los polvos de la vejez y las espinas del revés, si el amor tiene tu risa, siente tus manos, maniobra con tu sonrisa y desenfunda tu vida, ¿por qué se aleja tu aliento? tus ganas de que camine, tus enojos, los rojos especieros, los que guardan el aire para dármelo lejos… si el amor acosa los tulipanes y las caléndulas, si se embriaga con tanto vino y hermetismo que genera el deseo, si se duerme en los labios de los erizos, si en las nubes devuelve los gritos, si el amor atrofia el descontento y roza suavemente la espalda de los dedos, tanto que quema y hierve al mundo, ¿por qué no te quedás aquí adentro?

Son cuadradas las lineas, perpendiculares los anhelos. Hay una robusta marca recta cerca del cieloraso cultivado de hormigas. El color crema invita a los confites y al desorden, una fiesta de café y triunfos recostados sobre el sillón. Por los costados se quiebra el deseo, pero surge una telaraña que cae sobre los brazos. La mirada llega hasta la ventana, una hecatombe de precoces y promiscuas estrellas se atan a la vida. Pero el olor de las salsas desciende sobre narices sólidas y frías. Un atado de tierra y ajados momentos más allá, donde el viento hace perecer el olvido y vuelvo a recordarte. ¿A quién se recuerda más ávidamente?, ¿al calor o a la emoción transparente de la risa y la alegría? El techo obtiene sus lamentos, pero juega a esconderse para tapar los besos, aquellos que recibe y siembra de la tarde, ese atardecer solemne y quieto que le obsequia rayos espumantes y perdones ardorosos. No puedo concentrarme en el silencio, ni en la soledad, y eso que solía pescar energías de...

Contra todos los pronosticos, las emociones encuentran soluciones dispares. Los hechos, lo hecho y deshecho puede ser maltratado por el porvenir. Las hebras de unas lágrimas pueden descender, agolpadas por el humo de la insolencia y el descontento. Mirar, el techo inmune y puntiagudo, caminante de los pensamientos, acorralado en el elíxir del decir y el aguantar, empapelado está el futuro, tembloroso y ajetreado, con orzuelos camuflados y dedos encendidos. Tocar el aire y el vientre de un silencio, tocar la calma, se extraña… Se extraña el paso, la nave quieta, la uña traviesa, los ejes de los pensamientos, dormir la siesta. Pero escribo la frase, y mi mundo tiembla.

Unas hormigas aparentemente anarquistas descubrieron las huellas hacia tu mirada. Urgaban inquietas y pensantes, "sanateaban" en el camino, friccionaban los objetos de sus rostros y no se quejaban. ¿Habrá un camino posible, o es indómito el paraíso? Abrazar la calma, entre hormigas y moscas atentas a cualquier quiebre y pérdidas de conciencia, puede resultar ofuscante.Me tiemblan los elogios, las risas me pasan a un lado bromeando con la ceguera atada a sus cuellos. Quieto el aguinaldo, la plata no alcanza y la mezcla de vinos hace que nos olvidemos si vamos o ya vinimos. En medio del descontento general, que suda la playera con su eternidad punzante, están los que se guardan las hojas en los platos, y se contentan con acumular en alcancías monedas falsas. El cúmulo va a la tumba junto con los dientes, la sonrisa nos redime.

Me perdí la mejor parte, la que da calambres en el corazón, aquella que ofusca el descontento y pinta besos en la pared. Los labios emiten un suspiro, te extraño tanto cerca del mar como los ecos de los barcos van en busca de calamares perdidos. Me perdi la parte real, aquella en la que el fiambre no es comida, aquella en la que los vinos son la bebida del ciego y el agua la paz desperdiciada. Me perdí el abrazo de la mañana, aunque los transeúntes en el camino miran hacia abajo y escupen su descontento, es negra la vereda pero claros tus ojos, la claridad de tu sonrisa y tus manos vuelven, cada vez que las preguntas se me presentan. Al final vuelvo como siempre al mismo sendero, el colectivo recolectando bocinazos y las naves desviándose de las miradas. Una entre la multitud es tu mirada.

Cómo hago para continuar, un dia como hoy huele a misterio, los amigos huyen en la noche acalorada, los minutos son gajos que me voy comiendo a pasos rápidos y tiesos…la herradura existe debajo del pie como un calambre en el viento…Cómo dura la tregua de una mirada, cómo el hielo se evapora...es el amor que me ata a tus pensamientos, los moldea y adorna, los segrega en el beso, se los lleva mar adentro. Pero descubro que la amistad es un olvido en ambos océanos…pasa el tiempo y huyen los halagos, las botas destruidas cantan el desvelo. Los caminos alejan las esquinas…tarde o temprano el aislamiento canta en secreto…sin darnos cuenta nos damos un atracón de olvido, y en una tregua de suspiros nos hemos perdido… Cómo se continúa cuando el pozo está justo en el destino…es diciembre y regresa el hambre. Los turrones y las sidras marchan cantando entonaciones navideñas, los cassettes desempolvan melodías, el ojo regresa donde miraba, danzo con vos en el silencio, salta...

La vida es una…ilusión encaminada por la ignorancia. Un efecto descendiente por los labios de la tarde, la tierra vuela entre las gaviotas y los olores fluyen. Se quiebran los atardeceres, porque los ojos caen dentro de sus latidos y tiemblan las lejanas inquietudes. La vida es una carencia que se arrepiente de observar el porvenir, unos cobran, otros mueren de hambre, los vinos se tuestan y las orillas de las rías elevan la flaqueza de pueblos sin voz. Menos que mirar es observar y amarrarse la garganta, la vida es una dentadura que mastica las alegrías porque digerir las amarguras ahuyenta los buenos augurios. Basta de libertades adornadas con la lumbre de la palabra, la hipocresía es la espina desgastada que matiza el iris y las canas. Es derecho perpetuar en la vida una esperanza, pero es deber obligarse a decir las verdades. Cambian los trajes pero las mieles endulzan los albores de la palabra, cambia un nombre pero la indecencia es la misma. Es menester tomar cuidado con salir a ...

Toronto… Los dedos circundan la cafetería y sus olores. Aromas lácticos y fuertes, la esfinge del dolor en los rostros, la indiferencia. El rastro del desaliento y el hedor de los dedos ásperos. Ruego oler de nuevo la libertad, porque no hay quejas sobre el atardecer y sus circunstancias. No hay otro Dionisios, no hay un Miguel Angel que esculpa mejor esta tarde que los apurados detractores del olvido a través de la fría ventana. Afuera el frío es congénito, la plaga se eleva y se esfuma. Hay un ruego, hay miradas que van y vienen entre redes y computadoras, hay libros quietos y libertades enjauladas. De nuevo el olor del French vainilla, de nuevo el fuerte aroma del arábigo, y surgen las miradas, ninguna se cruza, ninguna obliga a la respuesta, pero me gusta obnubilarme con esta quietud, es el futuro y el pasado acumulados, es la llaga quebrada y los ojos urgidos por recabar información por todos lados. Toronto es hielo pero es silencio, y el silencio no aturde entre las s...

Si lo hay, lo haré. Dejaré un jazmín en la punta de la lluvia, su olor descompensará las penas, y los brazos abiertos cerrarán las heridas. Te abrazaré entre las esponjas y los cactus, los olfatos eternos de los perfumes encantados pasarán los límites, y los espejos migratorios nos mirarán aspirar el nuevo mundo. La locura es un arte que no necesita de tragos ni hierbas, el tacto nos seduce, la rama se sacude, y me besás cuando los dormidos pájaros revelan sus viajes. Es lindo bailar en la noche, la hamaca hace danzar nuestros cuerpos envueltos, la caricia fermenta el beso y los labios se unen a la carrera de las luces despiertas. Caen las gotas, pero el cielo ríe y se anima a imitar nuestra desnudez, pasan las nubes y la vejez se hace joven, pasan los leones y las hormigas se tientan. Hay optimismo al llegar, te besaré después de que el humo se espante y los grillos descansen.