No está destinado, ni cruzar el mar a tientas, agazapada e intentando abrazarte. No está destinado olerte, la magia no se guarda en especieros ni en frascos de legumbres, la magia se enciende en el alma, la magia calma su incertidumbre al mirarte, pero no está destinado que los humos sean percibidos por los campos antes del incendio, no está destinado. No está destinado pasearse por una costanera fría, las gaviotas cantan en el desastre perpetuo, no son esos cantares como tu voz, no es lo mismo. Quedan tus ojos mirando por la ventana, el ideal no descubierto, los hoyos claudican entre tierras y gotas de agua, los arrullos del rumor son insolentes y cualquier decreto de palabra y estupidez que danza en estas calles es aceptado como sincero, sin la contemplación del valor ni las efemérides de la verdad, lo que se escucha se acepta, lo que se calla enferma, no está destinado que los secretos se guarden y los inventos se callen, pero está destinado amarte, sobre la sombra o el olvido, sobre la inercia o el silencio.
Está ahí
No es una ideología, tampoco una ficción, es un sentimiento en extinción el amor. No tiene un trayecto óptimo, tampoco un sitio preciso para descansar, es una suerte de terreno intransitable el amor. Y te atrapa sin necesidad de retener, te desgasta sin obligación de conquistar, pero es tan bello que su intensidad te gusta y te hace emocionar. Pasaron la nevada y el aguinaldo y el amor está ahí, en la disolución y en la intemperie, aguantando para no morir. Se siente acorralado y en penumbras, como pretendiendo salir, y aunque los enemigos de la inconsciencia lo repriman el amor está ahí.
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