Las trizas del invierno

 El invierno se está haciendo trizas,

como aquella sensación de estupidez

que rociaba mi herida.

Las almas encubren a las nubes
que se agitaban con sus celos
y tapaban la lumbre.
Pero el principio del fin no es el litigio
sino el regalo
que podría recibir
si estuvieras a mi lado.
El fin del invierno antecede la hecatombe
que se arrastra con el inicio de la primavera,
los ojos traslucen los desastres
pero nadie se entera.
Cada quien en su mundo
abarca la idiosincrasia del momento
y los escupitajos del rebelde
aceleran el tiempo.
La liberación está lejos,
y este interior desesperante
espera en exceso.