De Poetas y Filósofos

 Ves una película de amor y pensás que el amor puede existir. ¿Qué tanto sabemos de su existencia? ¿Qué tanto pudimos disfrutar de su presencia? No sé si se ama, o en realidad se piensa que se ama. Es un cuestionamiento absurdo y doliente, pero es necesario recriminarle por qué no aparece. ¿Por qué no se siente? Parece un viejito encorvado por el paso del tiempo, parece una mano sumisa al abandono. No sé en realidad si es verdadero o es sólo un divertimento, algo que se encastró en el mundo para ilusionarnos, o para dejarnos. ¿Se ama realmente? ¿Se siente? El amor no vino a esperar sino a ser esperado, y en su regocijo lujurioso le prestamos atención para no opacarnos, ni para desarmarnos.

Viste que la felicidad no es ancha, ni larga, es escueta, pero bella. Vestida de ilusiones y rodeada de caramelos, puede definir tu historia en una ilusión o en una realidad, pero te salpica el corazón y te arrastra la mirada para dejarla perpleja. Donde quiera que vayas sentirás su esencia rodeándote, abrigándote, especiando tu boca, arrasando tu pecho. Viste que la felicidad no dura ni siembra una semilla, de ella no nace un árbol ni te aferra, pero te impacta, te carcome, y en un segundo te miente dulcemente, te convence, te hace ver lo posible, te desviste, y la desnudez te tienta, te maltrata la sangre, te la imprime en el tiempo. Viste que la felicidad en nada tiene que ver con tu vida cotidiana, es tan secreta como breve, nadie la conoce demasiado como para maniatarla, como para perpetrarla, pero te deja una llaga, te asienta la necesidad, te arrebata el suelo, te roba la estabilidad, es como un trueno, te estremece, te entretiene, y luego se va para dejarte el recuerdo.

Me encanta cuando hay cosas que te hacen sentir la nada, porque son un despojo incierto desde donde despegar, son una retina por la que podés empezar a mirar. Ese cúmulo infructuoso y despoblado, como un desierto, fumiga la instancia de quietud y te anima a ir creciendo. Es una semilla de mandarina en el invierno que lentamente en la tierra va reposando, esperando, indagando. Al amor lo he dejado de seguir, a veces conviene huir. Te entregás a la negación y encontrás una hermosa canción. No tiene sentido pelearse, la quietud está para liberarse. Conviene emprender un trayecto hacia lo perfecto, los ojos ven hacia adentro y dejan de observar el efecto. He pasado tiempo sin entender lo que no se podría comprender, que ahora la pregunta duerme donde la paz trasciende.

Yo también quiero el mio.   No es un juego, es un camino. En cada paso, hay un olvido. Pero en cada latido, hay un recuerdo. Lo tuyo, o lo mio. Aunque un abrazo sea imposible y el deseo sea prohibido, tocaré las hojas y sentiré tu brillo. Prenderé el fuego y se suspenderá mi ego. Y habrá valido la pena recapacitar y haber transitado un delirio. Todo fuego se ha apagado, pero el tuyo sigue encendido. La gota no rebalsa el vaso y tus ojos me dan un suspiro. Es una nueva vida, pero una bisagra de la vieja va sosteniendo la historia y atesorando lo que se ha vivido. Con fuerza la lumbre va repitiendo el grito que no ha salido. Aun hay agua en el rio. Aun las piedras me traen ese sonido que a mi alma le es familiar Aunque haga frio. La soledad o la compania, La amargura o la alegria, Esa respiración que sentís   balanceándose por tu mundo. Aunque sea un poquito de vos lo he sentido también yo. En la luz y en lo oscuro no cabe el ocaso de tu ausencia. Es lo que necesito, lo que he p...

      A pesar de todo, hoy nos salió bastante bien. No es fácil llevar adelante una jornada de lectura, donde la lectura se está convirtiendo en general en una actividad a la que la gente (algunos seres) parece escapar. Hay obstáculos lamentándose en mi hombro. Duelen, y le duelen al hombro. Como que otra no hay.    No sé si es el futuro que no está o es el presente apercibido por la nada, es como un néctar de inconmensurabilidad. Vos pensás que das un paso, pero ese paso es sólo una huella hecha por el viento en sus días de descanso. Vas articulando con tu testarudez alguna que otra gana, pero es apenas un diluvio que no se atreve a enfrentar la tempestad. ¡Si tan sólo estuvieras! Pero nadie está. Nadie oye. Los autos transitan sus caminos sin observar y los robots se hunden en su mundo de metal. Hasta los quirquinchos, con ese caparazón duro y sombrío, pasan sin mirar. Los pájaros se despejan solos en sus nidos, y a la mañana le cuesta brillar.  Vos antic...

 Me siento en llamas, pero en la luna. En este momento la osadía de un pensamiento puede más que la de un juramento. Tocarte hace que fluya el corazón en su fermento. Obviamente mi olfato cubre toda tu piel en un sueño. Sólo en un sueño. Porque un sueño no es verdadero, pero se siente más real que un huracán en el desierto. Es como huir entre las nubes y el cielo, es como permitir que la necesidad le toque la puerta al deseo. Tiemblo. Aparentemente la vida no es esto, ¡pero se siente una tan viva en este epicentro! Alrededor de vos todo es color, y es calor, la inocencia es una poetisa desubicada y grotesca. No hay ardor, porque hay adoración detrás de las llamas, pero en la luna puedo sostener tu alma como a una criatura, y en mi cuerpo adormecer al viento, templar al silencio, robustecer al deseo, con atrevimiento, como en un cuento, donde nuestra elevación sea más lejana que el mismo cielo.