De Poetas y Filósofos

Me niego a resistirme

2011-08-15T17:35:00.000-03:00

Y los pastos humedecieron. El sol los contiene. La quietud se da un baño de inmersión en el silencio. Llegó el momento. Previamente, la manzana posa sus artimañas frente a mi. Me sentí cansada de ofuscarme conmigo misma, con la insensatez que se arrodilla frente a mis reclamos. Casi seguí llorando, pero la luz ha convertido mi ilusión en algo más que una distancia frente al ocaso, la ha salvado. Más allá de vos y la gente, mi alma ha permitido que las estrellas perfilen su luminosidad en esta meseta. Sos vos quien lo hecho posible. Pero la imperfección me rodea, nos rodea. El gigante arroja piedras y es perdonado, pero cuando los pequeños humanos caminan suavemente buscando su destino son juzgados. Será necesario hurgar en el néctar de la vida, tratar de entenderla, transitarla, olfatearla, organizar una filosofía del alma para cuando esté adormecida.

Sigo queriendo pelar esa manzana, tengo hambre, pero no tengo respuestas. Doy una vuelta por el recuerdo y retomo las sentencias que alguna vez dije. Son todas del amor inmenso. Como cuando tu mirada se tiñe de dulzura y arranca los latidos a la jauría de mariposas que anda cerca. No se cómo convertir rápidamente los dolores en delicias. No se cómo integrar el pasado con el presente urgentemente, no se cómo obligarlo a resistir, no se cómo dejar de marearme por los antiguos errores que no deseo volver a repetir. Yo sólo se que te amo. No se más de lo correcto, porque, ¿qué es lo correcto? Sólo se de oportunidades que se toman o se dejan pasar. No siempre las apretamos contra el pecho y les seguimos el rastro. A veces comenten el delito de hacernos caso y escapar, a veces se te olvida que cada pequeño detalle es la vida misma.

Cortaré la piel de esta manzana. Partiré mis días en dos y no quiero volverlos a unir. Antes era el silencio gobernador de mi vida. También presidían la monotonía y el desamparo. Hacían de concejales los pequeños dolores. Hasta que la decisión al menos afianzó el terreno fastidioso en el que me movía. Pero llegaste. Llegaste. Y hoy es el después. Mi alma evolucionó y se acercó a los ruidos y temblequeos. Empezó a pasear. Ya en la mitad del camino se ilusionó. Ya era otra el alma silenciosa, ya era aventurera. Hoy hasta el corazón late. Sufre por las incongruencias y los desvelos de los malentendidos, pero se hamaca de acá para allá esperando tu abrazo. Y quisiera abrazarte. Hoy un beso derrite mi impaciencia. Hoy tu beso me hace creer. Y la vida no es fácil, cometemos errores de ambos costales, pero el camino se hace andando y observando, escuchando y entendiendo. El amor nos entretiene mientras aprendemos a amarnos, pero es que yo ya te estoy amando. Me niego a resistirme.

2011-01-14T14:44:00.003-03:00

Varios meses fusilando emociones. Es que el trabajo va rompiendo y caducando tus ilusiones. No se si es personal o general, pero la automatización de la vida genera olvido, espeluznantes criterios del dejar pasar y observar con ojos turbios lo que es más claro. Esto de la rutina va adormeciendo las ganas de decir y sentir. Antes, todo y cada uno de los filamentos que al corazón acariciaban, hacían ebullición y rompían entre cuerdas los acordes del decir. Hoy sólo se apagan. Amagan a salir algunas notas del alma, pero luego viene la fuerza de la batería y el corazón ruge contrayéndose y acumulando las viscisitudes del tiempo transcurrido hacia adentro.

Hoy es mi último mediodía aquí quien sabe por cuánto tiempo. Rogué que pasara y que no. Alabé el aire que emergía luego del sol naciente y furioso de las mañanas. Pensé en regresar pero aun no es el tiempo. El tiempo es sólo cuestión nuestra y de nuestra decisión. El momento es sólo un vértice de la decisión, que encasillada lucha por salir y expresarse hasta que finalmente no escatime en gastos y decida. A los lejos se ve nuevamente el polvo. Surge como un sueño, y aunque no es el mejor es la experiencia y lo que ganamos viviendo y aprendiendo.

Yo te vi y te quise, y te quiero y quien sabe si te querré. Pero es imposible. Hay puntos imposibles de alcanzar, porque hay seres que no permiten que lleguen las caricias. No depende sólo de nosotros, porque el mundo y su energía es un campo de fuerzas de decisión, de querencias y de apetecibles miradas, no hay posibilidad de que una mirada gane por si sola si otra no la acompaña. No la hay. Quien sabe si algún día la tuya me acompañe. Quien sabe si el jugo de tu esencia brille en lucidez y dulzura o si sólo sea una bebida más para hacer descender la sed hasta los cimientos de la saciedad. Ruego que veas, porque yo te veo.

2010-06-07T18:46:00.000-03:00

Hace mucho tiempo que no escribo una carta larga, tanto como que no respiro. Porque respirar tiene su táctica, y las estratagemas cambian su condición cuando el tiempo pasa y los árboles ven sus hojas escapar. Tengo tremendo miedo a crecer. A volar siempre le he temido, uno no sabe hasta dónde puede llegar porque no sabe cuánto puede resistir. Volar también tiene su estrategia, hay que planear demasiado bien para no perder el rumbo en el camino, hay que solventar un sueño, hay que resistir el hielo de lo alto y el golpe de la caída. Pero si suavemente agotás tus energías podrás descansar, y volver a respirar. El descanso tiene su encanto. No escuchás los rumores del alma, no mirás a los ojos y el dolor es menos intenso, la paz se amontona en cada uno de tus suspiros, olés a hoja de Maple en otoño y te tentás con el sabor de un vino. Pero también descansar llega a su fin. Y volvés a escribir y percibir el mundo con sus buenos y malos modales. Encontrás así la forma de pasear entre crujidos y montes. Te limitás a mirar desde lejos para sentir desde cerca. Una a una tus frases van acumulando sentimientos y frustraciones, pero también emociones que nunca paran de alegrarte y hacerte sentir viva. Sentirte viva no es sólo amar y ser correspondida, ni siquiera sólo amar y esperar, o que te guste el campo, o el bosque o una playa. Sentirte viva no es sólo recibir besos de mañana y buenas noches a la hora de acostarse. Sentirse viva también tiene el encanto de la lujuria, tiene un poco de vértigo y de lágrimas. Sentirse viva es también caminar sola y escuchar esa música resplandeciente, viste, aquellas músicas que se te pegan al vientre, a los brazos, y te hamacan entre gente y ruidos externos. Aunque sentirse viva es también coquetear con las estrellas, no dura siempre el sentimiento y es conveniente disfrutarlo y sacarle el jugo, vivirlo intensamente para amasarlo y mantenerlo en el recuerdo. Sentirse viva es también respirar profundamente al pensarte, saber que no hacés caso ni te veo casi nunca, que no se de vos ni de tu mundo, que no voy viendo tus pasos al alejarte porque apenas cruzo alguna vez con vos una palabra, pero seguramente voy a decirte que tengo tu marca dentro, esperando el momento de verte y escuchar al menos una queja o un dilema de esta vida, que es grande y guarda tantos seres en su haber, guarda tantas formas de ser, guarda tantas desesperaciones, tantos motivos, tanto desastre pero tantos besos que aun no fueron dados y que marcarán una nueva senda, y se que guarda tantos desencuentros y tantos camiones de excusas, y que guarda tanto caudal de ideas que tal vez nunca sean practicadas, y que guarda tantas palabras no dichas por miedo, remordimiento, vergüenza o que se yo que sentimiento alternativo que bloquea las arterias que circundan la expresión, pero también guarda labios deseosos de acariciar, y también espera por oler tu llegada quien sabe en qué hermoso atardecer. Sentirse viva, si que es un desafío, tanto como vivir realmente. Ahondar una pena o una alegría en una copa o en una fiesta bien pomposa es una de las tantas alternativas, pero quien dice también oir una canción silenciosa, aquella que de vivir tiene tanto más que el tintineo de un molusco, porque la playa se derrite bajo tu cuerpo, pero mi gusto por la sonrisa que tuvo tu imagen puede más que el viento de la arena en este intento. Quería escribir para vos una carta larga, aunque me quedé corta, quien sabe si la lectura no termine más rápido que el momento en que la entiendas...

2010-05-18T21:42:00.000-03:00

Seis de la mañana es el momento exacto donde el día comienza por fluir sus emociones, pero a regañadientes muerdo un suspiro tratando de pensar que hoy si se me dará esto de atacar tu alma con una mirada dirigida y afectada por una híbrida línea. Nos dedicamos tanto al remanso del trabajo, que olvidamos vivir. Tenemos como una serie de inquietudes deliciosas y cortésmente organizadas para tiznar cada maniobra. Te levantás y pensás en la orfebrería que resulta del ataque constante del látigo laboral. Te tomás el cafecito hirviente, pensando detenidamente en las páginas que leerás, y en el poco tiempo que te quedará para resucitarte luego a la vuelta, cuando después de la jornada recuerdes que no te ha mirado, y que otro día más intentarás atacar el vértice de sus ojos para que la vida valga la pena.

¿Qué es la vida sin el regodeo del alma, al pasar por el poniente del día y resucitarte con una copa de vino en el enjambre que ha quedado de una deslucida pero nutrida pérdida de tiempo? Hay como un olor a venganza del destino. Atacás y serás atacado algún día. Ese algún día llegará, lo verás respingar tu sueño cuando vayas a poner la cabeza en la almohada y pienses en lo que has dado y recibido, tarde o temprano, aunque sea tarde se habrá amoldado, a que las cuentas van despacio por la ventana pero te raspan el burlete para hacer entrar una porción de tierra, ya verás que el polvo hace recordar, verás aunque no sientas el viento, el recuerdo se divide pero finalmente se hace gangrena en tu conciencia.

Cuado llegué de Trelew creí encontrar la parcela de tierra que detestara la ignorancia y me hiciera encontrar el amor. Miré hacia la ría, pero hay tantos secretos allí guardados, que a veces te hablan de este o aquel como si lo conocieran todo, como si el vecino fuera una carta abierta de sentimientos y de acciones, como si los vidrios por donde pispeás fueran las miradas y las devociones, pero el ser es un magullador constante de arrebatos y deliciosos chismes, que al final no llegan a ser cuento y pasan por el cuartel del invento. La televisión es un sitial inmenso, pero apresuradamente agotador que con su inocencia por sobre el aparato cuadrado te invita a hacerte dueño del mundo. El mundo no es de nadie, salvo de aquellos que dócilmente manejan la vela en la tormenta. Es tormentoso creer, pero más terrible y copioso hacer creer, como hacen creer los rumiantes del pueblo, silenciosos sus pasos pero tendenciosos sus arrebatos de palabras y estratagemas de comino y arroz.

Tengo ganas de hacer unas empanadas de carne, como aquellas de choclo que inventé en Toronto a mitad de año 2002, cuando entre vibraciones extrañas telefónicas consulté para hacer una masa casera pero dura y espesa, como espeso es el paraíso que se perpetua en la mente al recordar. Me alejo de Toronto y llego aquí, un mayo crecido en alegría por verte, por cruzar aunque sea sólo el suspiro matinal o del mediodía, corriendo personas de pasillos y bancos de lugar. Una delicia de poco sabor pero de eterno resplandor, ¿cómo es que el gusto llega a penetrar tu alma y la entrega derechita para ser saboreada y ojeada como libro en la demencia? God bless your soul, pero, ¿cómo es tu alma? ¿Quién sos, que de una barranca tiraría esta pena para adornarla en la oscuridad secreta?

2010-05-10T01:32:00.001-03:00

Los que pueden estar, y se animan, y corajean con la cobardía, están con la persona que pueden. Pero la persona que se ama y desgarra, esa es imposible. Esa duele hasta el nombre y la saliva, duele mover suavemente la lengua para pronunciar una silaba, como esperar una y otra vez que pase y cese la ligereza de un dolor profundo que se asume con constancia e inclemencia en el anónimo terreno.

En el anonimato, sudorosa, temblorosa, está la pena, arreglando un encuentro fortuito de descarte o de valiente. Si embargo, con un hola simpático vivo. Es una ilusión lo que mantiene vivos los cuerpos y los éteres. Sin la ilusión los cimientos del mundo palpitan pero no vibran. Vibrar al verte y al escucharte, detenerme un paso y hacer que te ignoro. Volver a quitarme las herraduras y suavemente flotar para buscar tu voz en este silencio.

Bueno, ya es tarde para arrepentirme. Estos días han transcurrido eternos de no doler y han pasado lentos por no entender. Quedamos quietos y no paseamos por el mundo, nos amedrentamos porque vivimos la rutina intensa y paciente que se va comiendo poco a poco cada una de nuestras ilusiones, y aquellos del pensar en los sueños, y lo otro de inquietar el alma sacando espadas y defendiendo tu pensamiento.

Hoy no, hoy es trabajar y trabajar sin un fortuito respiro que cubra la miel con el tiempo, porque ya no tenés tiempo para refregarte en la cara un beso, ni tenés tiempo para jugar con tu sobrino, ni tenés tiempo para respirar, sólo para olvidar y no pelear por tus derechos. Tenés como esa falta de tiempo, puros minutos vacíos y semanas de vicios de silencio. Tenés el alma acalorada pero amortizada por la pastilla del olvido. Tenés la plaga de vivir sin ilusionarte ni pensar en los que importan ni dejás de ceder para que los estúpidos sigan ganando y que sigan carcomiendo tu voluntad y tus fuerzas. Hoy es dejar pasar porque importa más un cuento que una historia de amor, que va pasando al costado planchadita y limpia, pero que no podés atrapar por tu ignorancia y el fracaso de tu valentía, y porque atreverse es venderse al salvaje lobo sangriento del latente pasar.

Hay un narcótico que me tiene recostada. Un ibuprofeno eterno que da rienda suelta a mi podredumbre de palabras. Gozo de libertad pero no puedo ni se ejercerla. ¿Qué es la libertad? ¿Un derecho ganado o un deber erradicado? ¿Una culpa peligrosa o una potencia escrupulosa? ¿Un bien inútil o un peligro de guerra? ¿Un tabú de la acción inconclusa o el dilema de la demencia?

Querer verte y no poder, hacer cosas y no encontrar. Te encontraré donde siga buscando las formas, ya lo verás…

2010-04-21T15:19:00.000-03:00

Anónimamente sumerjo mis energías en esta temporaria pero acertada pasión, delante de un olor a caladero maduro y aires desmontables. Sufro por verte, aunque los destinos buscados por mi parte no aparezcan. Esto del destino inconcluso, la savia desatada, los árboles perplejos sin otoño, las gaviotas inundadas de delirio y mordiscos en un puerto vacío, las lejanas manos que espero traspasen el umbral de la vergüenza y encuentren una caricia en este momento.

Mi energía es poder asistir y cruzarme con tus ojos cambiando el transcurso del día, porque el destino es inmutable, pero sabe de besos imposibles y de sabores recomendados cuando la tarde perece.

Otra vez, hablar de destino tienta a los inconscientes sin acción ni cambio, pero entre el destino y la acción está mi deseo que te busca, caminar los pianos e insertar melodías en los besos, después que el viento nos arrope y la locura nos despoje.

2010-04-21T15:18:00.000-03:00

Los problemas no sólo están arriba, también están abajo. La violencia generalizada del ser y sus manifestaciones, corresponden específicamente al ser, viene de adentro, esa situación despiadada de formar segregaciones, dudas y maltratos le pasa factura al ser responsabilizándolo de los males. Hay dos internalidades: una es la der ser en sí mismo, en su soledad,, y la otra es la de una masa incorpórea y secreta, que fabula inclinaciones dementes para interceder por la violencia ante cada ser humano.

La internalidad del ser en sí recibe la internalidad de esta masa incorpórea y exhala violencia, que proviene de la angustia constante que lo ataca y desmorona. ¿Es un ser el causante de la desgracia, o lo es la sociedad amorfa, que entretiene al ser burlándose de su debilidad interna para masacrarlo y convertirlo en violento? ¿O es el ser quien va acumulando infortuitos remansos de tormenta, para luego convertirse en un vagón insalubre que despide muerte y resequedad?

Considero oportuno referirnos al ser como segundo escalón en la etapa de la violencia, y como primero al grupo secreto que ultraja al ser para responsabilizarlo de sus advenedizas miserias. ¿Qué grupos secretos formar para evadir la peste de la violencia, y generar la equidad con amor y decencia, con respeto y amabilidad, con alegría y felicidad, con trabajo y perpetuidad?

Las muelas del destino están careadas, pero pueden repartirse conscientemente en mitades para ser refaccionadas. Un poco de pasta y la violencia se irá erradicando. Será que habrá que construir un paso, y momificar la tentación, aniquilar las cadenas y proponer la redención.

2010-04-03T13:57:00.003-03:00

22 de marzo - Así se va construyendo una historia de pasajes e indecisiones. Pero así se va juntando.

¿Qué es lo que acontece en un trabajo? Una caminata costumbrista, rodar por la puerta e incluirse en las pesadumbres de miradas desgastadas. Los ojos caminantes, rumian lentamente por los rostros buscando imperfecciones, dubitaciones, intentando alcanzar aquello que no se sabe pero se piensa. Hay un jugo que bebemos a diario, eso del querer entrar al otro con una artimaña insalubre y penosa, porque el ser humano quiere hurgar y estar ahí donde desconoce.

A veces me tiemblan las manos, dudo que sea alguna enfermedad mortal, puede ser un silencio que quiere quedarse dormido esperando ser escuchado. De pronto llega la hora, huelo un perfume, es la intensidad del momento que me espera, ya antes de aparecer lo huelo, lo practico en ese aire que me envuelve, practico el olor y lo imagino, hago rodar el desodorante y sólo atino a dirigir mi olfato hacia ese espécimen. Pero basta de secretos, eso digo yo, y los escondo, y los adormezco de encanto para no flaquear.

¡Si, hube estado enamorada! El amor no es un karma sino una necesidad impenetrable que no escoge una bandera ni un lienzo, sólo escatima a saborear lo prohibido rondando la escalera. El amor es una necesidad porque sin él perecemos, y no poseemos. ¡Eso del poseer!. Más que una sonrisa, limpia, fresca y alegre como cocinar unos tacos en pleno deceso del día, es una mirada que quiebra las defensas, un click inoportuno pero maravilloso que enmienda todas las pérdidas y los dolores, que nuevamente coquetea con el olvido e imprime un nuevo labio al mundo de los besos. La suavidad no pide permiso, el aroma exquisito de la espera aquieta las aguas de un ansia espesa. Me voy remojando la mirada para volverla a ofrecer, esta vez en una bandeja con avellanas y almendras, regodeando los años de mirar secreta y orgullosamente el mar con unos ojos prestados, que no ven pero miran más allá el dilema, tu dilema, tu alma.

Esto fue lo bueno, lo mágico, porque más allá del no entendimiento de un amor no correspondido, el amor es vital en su ignorancia, y es legumbre a punto de explotar en la soledad de un alma que aguarda para ser exprimida y dirigida por un aire extenso y directo.

Lo malo, si es que hay maldad en la agresión fortuita e insalubre, es aquella queja mojada y enferma, que grita cancina la desesperación de su día tomándose atribuciones con el alma equivocada. Los seres miramos y esperamos, analizamos y fraguamos, atornillamos nuestros cuerpos a la situación para deslumbrarnos con el chisme, porque vivir la vida de otro nos hace olvidar lo inútiles que somos en el abecedario fortuito en que el hemos venido a caer. Si gritar arreglara el mundo, ¡no habría problemas! Inspiraríamos un segundo para volver a atravesar besos con nuestros oídos e interpelaríamos a un monje para sentirnos más seguros de nosotros, ¡pero no!

¡La seguridad da vuelta la esquina y te olvida!

Estoy saturada de aquello que moja la esperanza y arrebata los sueños, basta de autoritarismos baratos para atrapar la seguridad. La seguridad es una sombra que convive con el silencio, no con el trueno, la seguridad no es dicha ni mostrada entre miles de ingenuos escuchas, la seguridad vive dentro nuestro malgastando la ofensa, dándole paz al gentío, atrapando una estrella entre las nubes, masacrando lo oculto y liberando las almas. La seguridad no se muestra, insiste en mostrarnos.

23 de marzo - Y así van volando las dudas, pero así se van despejando.

A media hora de partir para mi examen de Metodología, tengo presente la realidad pura y exclusiva de que no he estudiado ni repasado lo suficiente. Tengo un compendio de 27 hojas de resumen, y no he podido repasar ni siquiera la mitad.

Aun no se si presentarme o no, si empezar el examen aunque exista un 70% de posibilidades de desaprobar, o bien pensar en mañana y empezar de nuevo. Tengo fija la idea del desastre y la frustración, pero también de la posibilidad de cambiar. No se si le estoy dedicando mucho tiempo al doble trabajo, al ocio o bien mi cabeza está tan en bancarrota que no atina a captar todo. ¿Son sólo justificaciones? ¿Cómo se huye del desastre justificativo, del pensamiento en los karmas, cómo se construye el conocimiento objetivo? Son las 9.38 hs.

Para mal o para bien iré. Saque dos o tres puntos, iré, total ya estoy acá. Los promedios sólo hablan de momentos del ser, aunque también los momentos del ser hacen al conjunto.

¿Cómo es mi conjunto?

2010-03-18T23:47:00.001-03:00

¿Quiénes están realmente? ¿Quienes juegan y pro juegan con la gente, las gentes impenetrables o aquellos susceptibles, como una danza conveniente donde unos valen en algún momento y los otros se descartan, según la canción va sonando en este disco diario pervertido e infame? ¿Dónde va la sabiduría, la emoción, la vertiente del suspiro, la que arranca crispando el corazón, donde comienzan a valer el ser humano y la decencia, donde dejamos de servir y somos hoy para dejar de existir mañana, porque la existencia es una latita de leche que se va consumiendo según los ojos del observador agazapado, en búsqueda del pise del palito, tan preponderante en este mundo sin ilusión, sin alma y tan desamparado de sentido común?

¿Quiénes nos aman, para quiénes valemos? ¿Por qué abandonamos los únicos momentos guardados para nuestros seres queridos? ¿Por qué el trabajo siempre primero desfila, y por el callamos, y por el dejamos, y por el amedrentamos estas ganas de salir corriendo dulcemente y en libertad, cantando bajito un tema de Sheryl o Sarah?

¿Donde comienza a jugar el aglutinamiento de emociones que no sale, que se guardan una a una como la acumulación de horas dilapidadas sin darnos abrazos, donde empiezan a roer suave pero terriblemente para enfermarnos de ira? ¡Quiénes te escuchan y traicionan? ¿Quiénes te acompañan? ¿Quiénes oyen simplemente y se callan? ¿Quiénes no hacen nada, o hacen todo para conservarse? ¿Quiénes mienten? ¿Quiénes juegan a asentir cuando por dentro ruegan disentir?¿Quiénes quedan atrapados? ¿Quiénes se han ido enfermos, quienes lo permanecen sin saberlo?

2010-03-10T13:43:00.001-03:00

Te busco en la suavidad, donde el alma raspada deja de sufrir en esa perpetua agonía inconsciente, y sale a respirar tu aroma que no tiene nombre ni decencia, la decencia a un lado y los labios en el fuego. Los labios en el viento.

Un derrame de combustible eterno salpica un brazo, y surge ese encadenamiento de árboles que inspiran necesidad de olerte.

Ese olor que se anuncia temprano sabe a mañana viviente y despojada, pero tremendamente iluminada si empezás trayendo tus manos a mi vida, las manos danzantes, que pronuncian caricias secretas, esas manos que a veces destruyen, hoy no, hoy van galopando estos minutos en la desnudez, esa desnudez del alma que te grita sin voces

No necesito llegar hasta tu oído, un grito a tu mirada influye en esta tarde hipotérmica e insulsa, cambia el jardín y crece la esperanza. Crece mi necesidad. El beso al costado miente, nadie sabe, los que no saben sangran, no saben, porque nadie sabe, no comprenden, no se comprende lo que no se sabe, se de vos, de vos y tu beso en mi mirada, de vos cargando en la ventana un cartel que muestra nuestros cuerpos.

2010-03-10T00:59:00.000-03:00

Quiero tiritar los verbos simplemente, dejar, creer, magullar, fiscalizar, engreír, comediar, plagiar, momificar, doblegar, obligar. Los heraldos discontinuos de un mundo sin nombre juegan al bullicio. Hablar por acá, mentir por allá, hacerme la victima por dentro, transitar a campo abierto comiendo pasto sin vino y elegancia con demencia.

Ya está, alejé las almejas del mar, se deberá mentir para intensificar una lucha interna secreta y descarnada. Pero pensar en ese amor que late suave y silenciosamente, que se va apagando intensamente como se apagan las voces cada vez que avanza el mundo, la nada, la noticia, lo efímero, lo momentáneo, el hoy te quiero y mañana olvido, el hoy te abrazo y pasado te alejo, ese intenso ardor de que no nos importe la lejanía ni el afecto, esa tremenda realidad de requerir de la nada para que se cierre una herida de tiza, ese plagiar ideas que ataca al ser humano para robarle dignidad y existencia.

¿Para qué vivir si no vivimos? Esa negligencia en querer lo instantáneo y lo último, ese necesitar de la verdad nuestra para erradicar de cuajo la de otros porque no importa, sólo nosotros atacamos con herraduras al ser que tenemos, y lo adormecemos con anestesias ocultas que de a poco van caminando entre la sangre y la hoguera.

Uff, este mundo comunicacional errático y aturdido, la reflexión asusta. ¿Es esa la matanza que queremos perpetuar para degenerar el presente con intensidad de adormecimientos y sucesos noctámbulos que mañana son nada? ¿Y qué pasó con el pensamiento, tanto le tememos a su sangre aglutinada, intensa verdad, que no queremos ver para olvidar y perecer felices cuando nos llegue la hora de viajar?

Que miedo a ser y a vivir. Tengo que tiritar, delante de mi hay un frasco de pastillas saladas que temo tomar. Para dormir y olvidar es necesario resolver.

2010-02-12T01:26:00.000-03:00

Reminiscencias diversas, hay un halo precioso purgando el smog. Un Starbucks más en el mundo, ¿qué más da? Es la calle Córdoba, un pleno condimento del norte del mundo, agitando voces e idiomas extranjeros que palpitan café. Algunos capuccinos suavemente preparados, la espera, las tazas y los jarros térmicos con colores supremos que identifican la solidez del capitalismo contemporáneo. ¿Y que me decís de la Florida y de la Reconquista? Peatones y más peatones jugando entre zuelas a entretenerse con el paisaje. Huyo rápidamente, pero doy la vuelta y vuelvo a encontrar el mundo. Devociones que no cesan, arrumacos de hormigas entre las plantas, tránsito pesadamente insoportable cubriendo la estratósfera de este pequeño mundo, sin incienso ni dolor, pero con ira y resquemor. Pero aspirar un poco, la noche invita despacito al trago eterno, suspiros siniestros que van rondando mi cabeza, basta de ellos! Un poco de paz me elevaría en el ambiente noctámbulo de mis días. Cuando la mente se quiebra, el corazón se enciende. Por los campos retrocederé y me iré hacia el sur, acampando con mis pensamientos para frotarlos y adormecerlos.

2010-02-11T01:37:00.001-03:00

No hay un ordenamiento en la emoción. Por supuesto menos en la devoción. Confluyen fuerte y agitadamente mecanismos alterantes para corroer un suspiro.

Quieto pero transpirado, se recuesta en el respaldo de un recuerdo.

Es un romance con la imposibilidad, sabe a deliciosas canciones púrpuras, arrebatadas del destino indiscutible, que enfrenta vidas con sentimientos.

Dejar y esperar, generar para olvidar.

Ahora el regresar, como un gnomo secreto entre las lumbres de los parques.

Pego un ojo a la pared del colectivo, pero miro ansiosamente lo que deberé argüir para que no tiemblen mi confianza y mi autoestima.

Y las verdes secuelas del camino inspiran el pasado próximo como un muro insalvable y obstinado.

Huyen los siniestros y caminan lentamente las ruedas.

Si pensar un Córdoba verde y alegre me salva, cansaré al secreto y lo dejaré reposar.

Para qué la palabra, si el misterio es la herradura del viajante que se aleja.

En una prisión secreta, se pasean los discursos y la música. Es un tiempo de ira y de alegría, pero no un tiempo más.

Son los tiempos los que alejan, son los tiempos quienes frenan, son los tiempos aquellos maquilladores del olvido temporario.

Lo que vale, lo que en el fuego desespera, lo que en la sonrisa prospera, es imposible de olvidar.

2010-01-22T09:45:00.000-03:00

En esta noche poco inflada y carente, derrumbada e inherente al silencio, te veo debajo del cuadro de una estrella colgando guirnaldas, atando serpientes, matando el tiempo y tecleando suavemente un nombre sediento. Pero es una adicción, desnudar el día con tu recuerdo, comerme el último abrazo de vos en el tiempo, testear un poco la situación para escaparme con tu aroma fuera de este desierto. Un beso es una plaga, pero mi mejor tormento, destaparme un párpado en el ripio para rozar tus hombros, como si el cielo pereciera despacio entre el viento, ¡fuera la tierra, que viva tu aliento!

Me rompés el alma, si, ¡tenés esa indecencia! Añicos de labios tirados por los caminos proteicos del corazón. Acaparás un grito y una histeria, sacudís ardores que no cesan, arrastrás cada palabra como espina punzante y abierta, te metés en el tugurio del día como burlándote del silencio. Si, tenés esa desfachatez del que afila una garra y salva el mundo al mismo instante, con la misma farra que ayer, pisando el momento. Pero esperá, ¡seguí latiendo!

Muero de frío y escribo, tiemblo...

2010-01-12T23:50:00.002-03:00

porque no es bello aquello que para una persona se hace, o para aquel ningún auditor, deben alabarlo miles disidentes, ignorantes pero miles, el número y no la belleza, la plata y no la repisa de trofeos, ganados por el alma.

Basta de estupideces, dejemos andar el desvelo para adorarlo en altares de juglares que sólo recitan poemas pensados y gananciales, aquellos que cuchichean, los que hablan. Hablar es ley, el silencio un flagelo.

No se está con la persona que se quiere, sino con la persona que se puede para estar bien. Que insolente destino, acribillador e ingrato, ociosamente hace añicos la lujuria y la cordura. Pensar es poco y sentir es mucho para dejarse andar y no andar por sí solo. Comer un gramo de noche oscura y serena, sin vientos ni escleróticos pelos volátiles, senti la brisa candente en los brazos fríos, oler certezas, parar de pensar y besar la tierra.

Es un intento para dejar de pensar y ser lo que se debe ser, pero más me ofusco y pienso.

Es un alterarse continuamente y que por favor no vean la real nube que justifica el alma, aquella pelambre que nos hace realmente soplar el aire y aspirar el terreno de lo que se ama. Ocultemos aquello que queremos, atemos su herradura y veámoslo con desprecio.

Olvidar para continuar, dejar para vivir, ignorar para repeler esa alegría que nos hace girar el corazón como en brincos y elevaciones, por un poco de cordura. ¿Qué mas da lamer el viento?

Olvidemos la brisa y tendremos el fuego, apagado pero eterno.

Así se vive y se entiende, así se mastica, pero así se huye. ¡Cobardes!

2009-11-05T20:30:00.001-03:00

Conozco más a la gente que a mí, es una ecuación clásica de indisciplina constante. Con los vientos surgen las sirenas volátiles que van de un lado al otro riendo, pero mintiendo.

Los rulos de la tarde intensa y descocada son una onomatopeya de los olores mundanos que transpiran los árboles y las gentes. Ser como ser, ser es ser, debe uno ser, pretender ser, volver a ser y olvidarte de ser, que los demás sean como uno y uno sea como los demás, clasificación y convivencia, piedad y clarividencia, terreno tirano y solemne, descargar en el otro nuestras propias y quebradas enmiendas, que el otro huela a nuestras palabras tirando de la soga retrógrada de la cristalización de nuestros propios errores...

Ver es prever, divulgar, lacerar, nombrar al otro entre los otros, etiquetar, opacar al ser entre dientes y muecas congeladas, volver a parlar en los oídos ajenos los males que el otro tiene porque son nuestros, quejar, pasear las achuras por el sendero del gentío, ubicarlas, matar, intimidar, calcinar una buena intención, verla como confusa, como dudosa manifestación de aquello que llaman interés.

Mirar, siempre mirar, ¿que tendrá, que tengo, que sentirá, qué siento? ¿Por qué habla, por qué piensa, por qué escupe, por qué miente, por qué oculta, por qué grita, por qué tiembla, por qué se pasa las palabras por el alma y las saca de la frente? ¿Por qué de nubes se rodea si los rayos sienten ganas de arrastrarlo en sus cadenas? ¿Por qué una ovípara palabra cuando la desnudez de la ignorancia te afecta la memoria?

Muestro mis manos, unos tiznes cruzados y unas rayas que llegan hasta el final, pero no muestro mis escritos pensamientos, eso duele. ¡Cómo enlatar una esperanza si el deseo del término es más fuerte! Ups, demasiada humanidad entre nosotros…

2009-10-25T04:13:00.000-03:00

Me perdí en el aura, hablando de auras y sensaciones hipnóticas, fue la mirada fija la que atrajo la música al escenario, y no el escenario el que repartió notas y voces. Soledad fue esta noche una fugaz pero prolija presentación, a base de un compendio muy bien seleccionado de canciones primeras y últimas, que engrosaron la calidez y el asombro del público. Interactuar, en complicidad, con el ser, es devolverle la importancia, un espectador que va para ver lo mejor o, como dijo un compañero, para buscar el error, perniciosa actitud que claramente se disipó cuando el carisma de su angelical estirpe engolosinó a los pequeños asistentes.

Me pasó volver a sus comienzos, en aquel Cosquín de grandes, pero con una delicadeza diferente, aquella que da la madurez y el trayecto aprendido, sin dejar de quemar entre sus manos la niñez de sus comienzos. Se notó en el poncho, se percibió en su “Punta Cayastá”, aquellas aniñadas referencias pero siempre cordiales diálogos con el público fueron la reminiscencia de una artista niña vital y ferviente caminante del folklore moderno.

Donde están los ídolos surgen las promesas, camina la ilusión, por esa vista hacia al escenario que espera la mirada y la manera de coincidir.

Por otro lado, van los divismos inmediatos, esos de los que no sabe Soledad pero si su cuidadoso y perfectible alrededor…Ese alrededor lo dejamos, porque conocer al artista quiere significar por fin saber quien es, y lo demás, lamentablemente quedará para quienes esta noche no obtuvieron la oportunidad de arrimarse a pedir fotos o autógrafos.

La cantidad y la calidez, el ordenamiento y la alegría, con eso nos quedamos. Bailar un poco, quedarse escuchando otro tanto, sólo ver para sentir, escuchar para existir, cantar para acompañar, pegarle el carisma que los niños y adolescentes recibieron, y otra vez, que hable el que sabe, que explique el que siente.

Entre héroes y....

2009-10-23T20:16:00.005-03:00

Well, finally I get the moment to start to write here my first son, a book that started in 2006, in Monterrey. But it will be only three chapters, the first, one part of the second and the last one.

Es como un camino sinuoso, agarrado entre espinas y franelas...mostrar un poco aquello que comence hace más de tres años, entre noches, soledades, condensaciones y tremendas ansias de vivir, ¡enormes ansias de subsistir!

Ahi va....

"....Capítulo 1

Este es el comienzo, el destino ha atrapado en su cordel delicias de situaciones y decisiones atrofiadas. Muchas veces nos hemos preguntado si todo depende de él o, simplemente, si todos tenemos uno, o si todos lo creamos. No hay respuestas que lleguen a conformar nuestro paladar filosófico y consciente, ni a nuestras papilas gustativas de la tentación y el contento, pero se puede asemejar una respuesta a la conjunción de factores que hacen que vayamos allá y no a la izquierda, que nos despeguemos del norte para emigrar al sur o viceversa…En si creo que hay un destino, pero vamos tejiendo tantas redes en su camino que existen los desvíos momentáneos, aquellos que nos hacen cargar combustible y aprender cosas, sin esa contingencia no podríamos continuar.

¿Quién podrá creer que todo lo vivido es nada, o mugre acumulada en el inconsciente, o daños triviales y terrenales que no nos llevarán al paraíso del ser? ¿Quién puede aseverar conscientemente que los recovecos en los que aceptamos algo o dejamos de aceptar, que en los momentos donde sentimos que no somos nosotros, o que somos sin entender por que, no hemos aprendido? El que trata de olvidar sin aprender solo posterga su sufrimiento para mas adelante, para algún momento de ajuste enorme de cuentas con su ser, para cuando ya sea tarde…¿habrá un tarde?

El café está a un lado y es tiempo de bañarme…las penas se regocijan en mi hombro, pero me enseñan a luchar, lo desconocido es sólo un fantoche al descubierto, desconocer será el principio de una larga búsqueda, si no desconocemos no intentamos aclarar, si no intentamos aclarar no nos ha enseñado nada la oscuridad.

Es el momento…tengo un ventilador dado vuelta para que sólo el ruido tape los calambres de la noche y me deje mi aura dormir y respirar…A veces hasta en sueños pienso que hacer y como mejorar…¿para qué?, ¿para quién?

Suenan las melodías alternas que contienen la esencia de una serie aleatoria sobre mujeres asediadas por la pregunta y la identidad de grupo y de ser. Aun creía que todos podemos convivir en una serie, o en un capítulo de la vida, sin embargo mi yo ilusa desnuda mis debilidades para comprender que no todo es hermandad, que no basta con descubrir que es mejor obsequiar una flor o una sonrisa que pegarse a la TV para reír, que hay que hacerlo sin pensar ni medir la consecuencia al despertar. Hoy ya no basta el perdón ni el arrepentimiento, hoy ya no basta intentar borrar lo que he dicho y expresado que ha dañado y perjudicado al habla y al corazón, hoy sólo basta el rencor o el recuerdo torcido de una pena que no queda atrás, de un error que no nos permiten enmendar…Tal vez el enmiendo sólo consista en reírle a otro, en abrazar a otro, en palidecer la estupidez pasada con un crecimiento al lado de otros nuevos seres…y aunque podamos volver a flaquear, la conciencia nos habrá enseñado ya que es mejor cuidar del aire que derrocharlo en inutilidades, que será mejor respirar una nota que cortar con una mueca la sonrisa, que tal vez sea mejor entrar al otro y transcurrir por su vida unos minutos para saber, para sentir o simplemente entender…

Quien sabe si todo tenga fin, quien sabe si nos lo creemos para seguir, si lo internalizaremos tanto que será nuestro credo artificial por un gran tiempo, quien sabe si algún día por fin sabremos y saborearemos el dulce resplandor de lo que nunca termina…o quién sabe, por el contrario, si habrá un fin tan placentero que se descubra en un cardo el paraíso y en una plaga la profunda integridad del ser…

Tengo ganas de acariciar una fogata de pensamientos, tengo ganas de un millón de palabras en mi boca, balbuceando un chocolate al despertar, o simplemente un te de manzanilla a la luz de una estrella perdida, aquella que en la niñez nombré Priscila, y que fue el punto de partida para soñar con lo que tengo ahora y tal vez con lo que nunca mas tendré…Pues aprovechemos, la sangre no fluye tan rápido ni mañana ni pasado, la sangre se aquieta en un rato. Sarah Mclachlan me recordará nuevamente a mi bailando con una lágrima a las dos de la mañana, recapacitaré mi vida sonriendo con The Doors o The Strokes, donde hay una saludable gracia al caminar, donde hay un condimento picante al expresar, donde no hay quietud y las bocas abiertas pronuncian el asombro…

¡Qué hermoso!, tengo de nuevo el sudor incontrolable en mis manos, tengo la urgencia de pasar del otro lado, tengo la canción de Shirley Bassey columpiándose en mis oídos, tengo el secreto que jamás contare y que causará sensación al despertarme de este letargo en el que miraba de lejos el amor, envidiándolo, sufriéndolo, masticándolo con recuerdos y deseos, parándolo de lado para no mirarle de frente ni ingresar a sus ojos…¡tengo otra oportunidad!

Capítulo 2

Hablábamos ayer en el grupo sobre la eterna identidad con lo malo antes que con lo bueno. ¿Será una excepción del pueblo mexicano o bien de nuestra hecatombe latinoamericana? ¿Será que lo malo es más interesante, o será simplemente que la envidia pasa por sobre el buen deseo y la grandilocuencia de la sabiduría? Tal vez se acreciente con el vino tinto mojando las heridas, quién sabe. Una palabra basta para perjudicar un alma joven y maravillosa, sólo un par de palabras para arrastrarla junto con la basura, sólo otras tres o cuatro para sepultarla ante los ojos de otra gente, ¿por qué?

Last one at the moment....

La ranura por la que la noche se coló a la fiesta del silencio calma las penas. Te diré un secreto: el secreto mismo tiembla.

La vida es un secreto despampanante en los cabellos del tiempo, tiene agallas, cobre entre cenizas y una pequeña porción de calidad. El sueño de Matilda ruge, sus ojos observan alternadamente el descanso y la fiebre. Quieto el sur, calma la ría, sólo los llantos tapados con sonrisas, sólo las ganas de gritar escupiendo charlatanerías, Sólo un poco de silencio quiere venir a mutar mi amor en odio y mis manos en cadenas.

Un odio y un amor constante que acuchilla tu aroma, una ceguera paciente y enrulada, da vueltas en sí misma acurrucando la historia en sus pocos momentos.

Una cazadora de bichos comió su ira, dejándola en una cucha arrimada al calorama. Los cazadores de la noche esperaron el momento: es hora de cocinar.

Temprano, o tarde, pues, para herir el momento. Basta de idioteces espumadas, el juego es un complejo y tremendo carcelero. Comer y descansar, otra vez…

Pero quedate y cerrá tus ojos, ya los juicios de los ruidos hablarán y las penas se disiparán. Me abrazarás con el ruido de los brazos rodeando el cuello, y la calidez de la piel envolviendo las partículas del detalle. Respiraré por fin, después de tanto contener el aire, quedaré atrasada mirando tu actitud, desataré los olfatos, los pondré en acción, percibiré el ambiente, cantaré con los perfumes hirvientes, colocaré un lunar en tus labios, y me entregaré sin dolor, sin temor, sin pudor, al calor..."

Solo es una parte del libro que seguiré en breve, cuando las amtas canten serenamente de mañana y el olor a los cafés amargos me insistan en mutar mi espíritu....¡Hasta pronto!

Cuando...

2009-10-08T20:37:00.001-03:00

No se, anduve un poco, otro tanto cuando caían las hojas. Descansé entre los árboles, el aroma no pesa, la dulzura no abunda, el trébol lo encuentra otro pero yo lo he disfrutado.

Tener es sólo cuando, cuando caen los regocijos, cuando florece un estremecimiento, cuando amagan a pasear con tu sombra, tener es sólo cuando....cuando tus labios capten la esencia de un día soleado por su ternura, y no por sus rayos...cuando de hombros me siente esperando tu silbido eterno dibujando tus pasos en el felpudo...no se, tiemblo y vuelvo a estar normal, como los cactus con hojas y vientres de flores, como los olores mundanos sin vientos ni respiros, suspirando eternamente entre dientes y murmurando la inocencia sin atrevimiento...

Tener será cuando un cuando piense, cuando sea de tarde y el viento pare, que pare!, cuando la testarudez de la tarde no pase de largo y se quede en tus brazos...así es el cuando, un cuando de vez en cuando.

2009-09-07T23:02:00.000-03:00

...¿cómo llegamos acá? a la cima de la estúpida inconciencia y estreñez, al tope del olvido, al ocaso de las palmas arriba, al hambre de besarnos, a la escasez de un verso que se tope con tus ojos por la mañana.

¿Cómo llegamos a olvidar? ¿cuanta estupidez ha pasado debajo de tu alma para opacarla con una resaca de ignorancia? ¡cuánta libertad que te ha hecho libre del respeto! ¿cuántos ardores ajenos has descartado para camuflarte en un enchufe y volar?

...volar lejos, volar sin alas, volar de escape y disidencia, no volar atrapandote a tu corazon como quien vuela de veras....¡cuánta violencia más generarás con tu mirada, y con tu olvido? ¿cuanta desnudez has dejado en tu palabra, cuanto dolor has olvidado, cuánto has dejado de observar, cuánto de amar? ¡cuándo reconocerte oliendo la brisa fresca, cuándo saborearte debajo de una luna llena, cuándo el secreto amasado entre las manos, cuándo una bebida de tus labios!

...¿cuándo un beso pasó a ser un cursi engendro? ¿cuánto más ese desvío de conversaciones, cuánto más dejar de escribir la historia y perder la vida? ¿cuánto más recordar el desagrado del abrazo y no ubicarlo en un cuadro como en aquel día de mayo? ¿cuánta inocencia que no se quiere tener para con la viveza y la indecencia amanecer?

...¿cómo es que se llega a este momento, donde el atrás ya no puede con tu esfuerzo?

2009-08-21T14:43:00.002-03:00

Las cosas se acomodan y desacomodándose viven, siembran la inexperiencia, delegan responsabilidades, palabrerío, sulfatos de frases aisladas, sentir, sentir, sentir, dolor, amor, dejar de pensar, nada más sentir, atravesar tu mirada saciando el esquema conceptual de un minuto. ¿para qué más?

Quiero volver a ser niña, nunca crecer en olvido, volver al Nueve de Julio y al Salto de los años ochenta, cuando las piletas y las sonrisas abundaban serenamente en las tardes, parloteaban sus veranos cálidos delante de la multitud céntrica. Volver a aquel Trelew que me vio llegar de tarde, mirando el secreto de autos cansados, escuchando el llanto de las bocinas nocturnas.

¿Por qué seguir creciendo, dar otro paso más de este maravilloso día en Vía Patagónica, lluvioso, estruendoso, vientero, matero, pero hermoso, sin que sepas que estás de mi lado? No quiero crecer más sin oler tu alma, no. Le daré un golpe al Lago Ontario y me volveré a sentar en la misma mesa del Starbucks, plagiando miradas, observando el tiempo de los vecinos apurados, sientiendo el polvo orgánico que acaricia el fuerte café. escuchar ese lounge o ese jazz predominante.

Urgir volver es urgir no pensarte, urgir sólo tratar de olvidarte.

Sólo con un respiro me ha bastado, verte demasiado es buscar demasiado, es haberme enamorado aunque al instante contiguo te haya olvidado, es haberme percatado que crecer dando sólo un paso más hacia vos, es sin aire haberme quedado.

2009-08-18T23:23:00.000-03:00

Espolvorear por la mente un recuerdo continuo, aun no vivido ni experimentado, no acariciado, endulzado por la suerte de verte, desmantelado delante de la vista y el encuentro. No mas farsas, ni paseos por los contiguos caminos, aquí y ahora, serenamente va la acción encadenando una por una cada situación y cada desperdicio, cada dejar de hacer y cada no haber hecho, cada tranquilos atrases y despistes, cada para mañana, cada pensamiento inocente y contenedor, cada roce no percibido.

Ya está, ¿qué se puede entender del no querer sentir, del contener, del olvidar, que se puede acotar del dejar en libertad, del no darse cuenta, que se puede entender de la caricia no dada pero pretendida, de la mirada fugaz pero atrevida, que se puede comprender del no haber querido estar herida, que se puede temer si con eso me das la vida?

2009-08-10T18:23:00.000-03:00

Alguna hoja, maltratada, remendada, invadida, despojada, hablando fuerte, añejando la memoria, repitiendo el camino, danzando sobre las palabras, generando el nervio promiscuo de lo insensato y la suavidad del viento.

Alguna hoja debe haber, para escribir repentinamente, en el tiempo apurado y derretido en la mano, que habla acompasado delante de una mirada sin ojos, observando atento su propio paso, besando el aire, mandando anuncios de languidez y belleza contenida.

¿Todo bien? Es dudable el bien y el mal de este dia, llueve antes de gotear y el sol pasa de largo doliendole al tiempo su indecisión. Dejando rastros la mano fría rondando la caricia, alegría medida, así esperando tu sonrisa, que quien dice cambie el dia, este día tenue que te espera, esta tarde roja que se desespera, mascando entre dientes el secreto, mirando atenta los pasos que vas dando tras una neblina de gente.

Si, caminar sobre la hoja, con los pies escribir, con los dedos tratarte, tratando de tocarte, magullarme los versos, guardarlos serenamente en los archivos informáticos, para cantartelos, al descubierto.

2009-07-20T02:24:00.000-03:00

Uy uy uy. Aspirás a la felicidad, felicidad es pasarte una crema por el rostro y dormir sin culpas. Las sábanas limpitas y con olor a muelle de rosas. Aspirás, pero sabés que lo que no querés podría tentarte. ¿Qué pasa si te tienta? Mejor armarte un modelo para seguir el camino, algo así como rutas de Fórmula 1, siempre direccionadas y perfectamente ubicadas en nuestras memorias. No tenés que hacer el esfuerzo de inventar, quedate ahí, uy uy uy, permanecer dentro del camino.

Rodear el lápiz con tus pensamientos, pero dejemos de pensar porque pensar es sólo pensar, ¿quién quiere pensar? Seguir, no agrandar la imagen del recuerdo, mejor achicarla en una cámara regordeta y maltratada. Por delante los vientos de calma, por delante el sendero trazado con risas y mercedes.

Uy uy uy, que no se te escape, que no te importe, lo que importa duele, más allá del obelisco hay un río tan grande como lo que no es menester cruzar, ni entender. ¿Cruzar el cielo? Ni ahí! No, sólo el puente, no vaya a ser cuestión que en el avión se agoten las turbinas y las bebidas. Quedarte mirando tu propia imagen, no ver otra, ver es reflejar, en el reflejo arrugás, no querrás saber, que feliz tal vez no puedas ser…

"So, wait for me this time"

2009-07-20T01:57:00.002-03:00

Pensaba en el Starbucks, ¿se puede beber un beso?

Caminar en la corteza de la nieve y el escalofrío del alma. Papel en mano, anteojos guardados, vaso hirviente, pasión extrema, callos, sin temor. Pasar del otro lado, cruzar la calle y descifrar una esquina. Un Yonge and Bloor sediento e hipodérmico. Mirar alrededor, de costado, tantas almas. Cuantas vagan secretamente por las miradas, buscando destinos y satisfacciones, penetrando en la aorta con caramelos y secretos nocturnos, pasearse por los comentarios, o por la ignorancia, ahí encuentran su lugar la elegancia y la discreción, los murales y el olvido, la pereza y el ejercicio, la libídine y un broken heart.

Dos si, otro sabor a postal, me urge detener el pensamiento, volver al lago Ontario y comerme el pez que no he visto, sentir el enorme frío paseante mascando pedazos de chocolate, calmando la ira.

El TTC y el camino. Un parque, soleado, sereno, secreto, sediento, sentido. No más góndolas, las manos abiertas, el tiempo es now, oliendo gaviotas, pisando arena, deber es no mirar afuera, querer es salpicar música y te en la mesa de madera.

Traer lo que se lleva. Se necesita valor y cordura, volver no es volver, es retrocediendo. Yes, It should be.

2009-07-14T11:55:00.000-03:00

Oh, que torpe es la política. 20.000 años de angustia, suciedad, erotismo carcelario, discontinuidad de almas, excremento ambiguo. Que torpeza, que indigencia repentina, saturada, opacada, desvestida, segregada, anunciada, proferida, que torpeza inútil y pausada, como diente hincado en el secreto, como pétalo desatendido, amable, creativo, pero débil, injusto, maltrecho y desenamorado. Que carne podrida, lamentada, conyugada, amedrentada por el ocaso, destruida por el orgullo, encarcelada por la mermelada de océano descompuesto, enmantecada por la sangre fría y la agudeza de la insalubridad. Oh, que incestuosa es la política, machacando juntos al robo y a la plegaria, a la mentira y a lo retórica, con un cormorán volando sobre los barcos y una raba inutilizando el espíritu. Oh, que entusiasta es la política, discursiva como el legado de Aristóteles y blanca como los sedientos cretinos. Que canasta de migajas, puerta a puerta, promesa a promesa, en el secreto vive y muere, congeniando con el mal etéreo y presente. Oh que disgusto, politizar una palabra, una herramienta, un clavo, una pradera. Voluminosa y fuerte, pero vaga e negligente. Para los políticos, un poco de vanidad, para verse cara a cara por fin, con la deslealtad. Oh si, que decepción, el gusto de la traición.

2009-07-08T02:17:00.000-03:00

Hay que ver, el paraíso se huele a cercanía. Colgados de unas barras paralelas están los espejos, como muestras que no había sospechado, de estos inútiles olores a pescados.

Más allá una flor, eclipsada por la noche, tapada por los abrazos. El frío se suspende, un stand by necesario y pausado, y los derrames de la luna caminan sobre las hileras que conducen a casa. Caminando el viento, suave, manso, retrasado, obligándote a resistirte entre gorras y telas

Escucharte es reír en mi estómago, triturar la espera, sonreír dentro de mis medias, besar el jugoso aire deseadense. A los lejos las nubes dan el pleno espacio para pensar en la nieve. ¿Vendrá? Nada viene sin traer sobre el dedo una llave. Son altas las horas, largos los paseos por la cafeína, la miel en la heladera, el retraso en la entrega una incógnita. ¿Superaré? Cocinar caramelos en la noche, un suspiro y adiós…

La mujer sin tiempo

2009-06-24T19:40:00.000-03:00

La mujer sin tiempo. Ir de acá para allá, pero allá y allá. Hurgar una vesícula, moler un poco de maíz a la intemperie, maniobrar sin volantes en las rutas que tardan horas en descubrirse, masticar salame sin milán ni jamones machacados…tomarte el dolor en serio…comerte una cereza sin fresa ni queresa, ¿es una lagrima la que cae? Quizás es el tiempo, que sale a regañadientes, como urdiendo una trama para la desesperación del insolente.

La mujer sin tiempo, un regreso, un remedio.

No depende de quien seduzca, sino de sentirse seducida. No es del tiempo, es aprovechar un tiempo. La clemencia hierve, oye, tiene venas, vive. Hay escritos mojados, tiembla la epopeya que escribe el astro sobre la tierra, hay perros que te corren y esperan en la puerta de una iglesia, si no entrás te muerden, sin tiempo es estar sin tiempo, acongojada sin salir al aire, respirar escasamente de la manifestación oculta, tiritar, escasear, engripar la enciclopedia, estudiar para malgastar, la mujer sin tiempo, cargar, otra mochila secreta, necesitar tocarte, amarrarte, elevar ajíes, no poder hamacarte, cocinar dentro de la cuchara, mover una caja, la mujer sin tiempo, no es mujer, no es tiempo, no es en serio, es cautiverio.

2009-06-01T21:55:00.000-03:00

Intentar, dar lo mejor, eclosión de esfinges suministradas por el palabrerío artesanal del encuentro y la atrofia de la individualidad. Recurriré al incienso, la perla del día es un secreto, me daré un baño bajo las estrellas para escapar. Ese sinsabor del dar, ese sinsabor de las palabras escurridas bajo el encanto del momento, ese sinsabor del saber del bien o del mal, quietos motivos que me despiertan, otros tantos que no me permiten terminar de estudiar, ¿soy yo la que no lee?, ¿es el hambre y la infamia del tiempo que se escapa como ave en el paraíso?, ¿es la poca articulación de la estructura diaria o los escasos bombones que me como por mes? Ayer salpicaba entre las calles un lamento, una maldición tirana y descortés, se esfumaba mientras la música de mi Samsung triangulaba por mis orejas, son tres ángulos, una observación de las perspectivas distantes (¡tan distantes son nuestras perspectivas!). Uno ve, el otro mira y aquel ejecuta, uno ordena, aquel obedece y el tercero asiente con la mirada y la poca tirantez de la defensa. Es un juego orquestado del que es muy difícil suceder en ganancia. La ganancia aprieta los bolsillos insaciables, la negligencia apunta al hacer común y lo venidero tiene fiebre. ¿Hacer más o sólo lo necesario? ¿Olvidar o apuntar un cadalso? Hubo un tiempo en que el abrazo agonizaba, tiraba de sus pelos unos besos y escupía sus desgracias, pero hoy huelo en el ambiente matutino de Puerto Deseado la herradura de la espera, esperar un milagro, salvar un corazón, una gaviota regordeta y ovalada se nutre de los restos, y los restos son ofertados al que quiera comprar, u obtener, o verse beneficiado, sin dar, de sí un alma, sin tirarla, sin mutarla, sin dejarla, sin reciclarla, sólo darla, dártela, ¿no la ves? Es eso lo que tengo, aguanto, y en el alma me entrego, aunque sólo sea por una nota, o por una página rota. Un alma, sólo un alma, no un billete, no una suela, no un abrigo inmenso, no una nieve derretida, no un reclamo ni un beneficio, como tantos cansados por ahí de la insolencia y del ruego capital, sólo el alma.

2009-05-12T22:06:00.000-03:00

Ya conozco las voces del silencio, nunca crearon tantas estratagemas en mi inconciencia. Delirantes sueños, sarcasmos descriptivos, escenas del polen entre las olas y el frío, pero los aromas de lo imposible convergen en el anillo del anhelo. Son espasmos, magnitudes, derrames de besos experimentados en las travesías del inconsciente, como agujas saxofónicas crecientes que pinchan la demencia. Te abracé una vez y respiré profundamente como quien mira una salida de sol en pleno final, es querer seguir agitando las almas, es querer seguir agonizando y soñando con los desvelos, es querer tenerte en el reflejo de cada mirada que crucé esta mañana al partir de casa…se ve la lumbre, el desierto, la risa y lo hipócrita de la necesidad de la satisfacción…se ve la calidez rozando las aceras, como rascar un poco algunas piedras y congeniar suavemente el camino del escape…me voy corriendo, agitada y enérgicamente camino, disfrazada de la alteración de lo que atrás queda.

2009-04-29T18:59:00.000-03:00

No está destinado, ni cruzar el mar a tientas, agazapada e intentando abrazarte. No está destinado olerte, la magia no se guarda en especieros ni en frascos de legumbres, la magia se enciende en el alma, la magia calma su incertidumbre al mirarte, pero no está destinado que los humos sean percibidos por los campos antes del incendio, no está destinado. No está destinado pasearse por una costanera fría, las gaviotas cantan en el desastre perpetuo, no son esos cantares como tu voz, no es lo mismo. Quedan tus ojos mirando por la ventana, el ideal no descubierto, los hoyos claudican entre tierras y gotas de agua, los arrullos del rumor son insolentes y cualquier decreto de palabra y estupidez que danza en estas calles es aceptado como sincero, sin la contemplación del valor ni las efemérides de la verdad, lo que se escucha se acepta, lo que se calla enferma, no está destinado que los secretos se guarden y los inventos se callen, pero está destinado amarte, sobre la sombra o el olvido, sobre la inercia o el silencio.

2009-04-20T22:01:00.000-03:00

Meterte, ahí dentro, ahí donde molestás, ahí donde podés insultar, ahí donde hacés mal y podés disfrutar, ahí donde condensas tu vida en un momento para vivir la de otro, o para perjudicarle, por perjudicar nomás. Ahí donde la calvicie de sueños te satura, ahí donde no sabés querer, ahí donde tantas veces estuviste y tuviste el efecto deseado, ahí querés volver, ahí, sólo porque querés, porque amanecerte entre sonrisas no es tu deseo, sino entre risas frescas de hipocresía e insensatez. Ahí, ahí donde creés que hacés doler, ahí donde sabés que hay un humo feroz que podés provocar sin que se cocinen los buenos deseos, ahí donde canta la tremenda intolerancia, ahí querés proceder. Ahí, unas sanguijuelas molestando el aliento de los visionarios, ahí las ideas querés ver retroceder, ahí, con una injuria someterlas a tu poder, sin saber que el poder es un terreno del viento y de los polvos, y como al hielo verás anochecer.

2009-04-14T12:10:00.001-03:00

Miente la serena tempestad, huye de los campos, la tierra aislada se condensa en todas estas miradas que vagan secretamente sin ser vistas ni segregadas…los ojos parcelan la esperanza, todo es mirar y callar la voz verdadera…las habladurías maquillan el pueblo, lo desmienten y lo alejan del silencio, pero en vano es negar y aplacar el universo, todo está allí para ser dicho por los desparramadores del vientre ancestral de la injuria. Muerdo un hilo de viento, en la tarde huyo a contarle a las nubes el secreto, pero el murmullo del gentío es tan constante que la herradura es lo que más me saca ampollas en la palabra. I want you, but you are so far…cerca está tu abrazo, y lejos tu sombra. En la meseta surgen las ovejas, la lana alimenta un calor distinto, pero por dentro aun quedan fríos desalientos. Permanecer a la distancia, calmar el hambre, nada de errores, basta del engranaje que todo lo mece perfecta y grandilocuentemente…festejaré el futuro, abriré mis párpados y por sobre mis pupilas el sol dibujará una huida…huiré de los mares, me comeré una palabra, criaré una esperanza, amansaré la lumbre entre mis dedos, porque los asnos no retroceden, sólo se calman en el paso y esbozan un suspiro para después continuar…

2009-04-14T12:07:00.000-03:00

Hacer mímica ante la gente me bloquea…¿no estamos la mayoría del tiempo haciendo mímica ante la gente? Flotamos en muecas, calcinamos las expresiones verdaderas, le tememos a la verdad, a la nuestra, como se le teme a su efecto. Tenemos hipocresías bailando delante de nuestras miradas, cubrimos con risas superfluas nuestros elevados egos…paseamos por el infernal descifrador de secretos, ¿a quien mas le podré ocultar lo que pienso? Es una apuesta a favor de las matemáticas, dame más inconciencia y te daré más sonrisas, huiremos vestidos de santos por las calles del pueblo, y en el fragor del hecho repatriaré mis insultos y mis malos pensamientos… ¿No te harta la indecencia? ¿Hasta dónde crearemos fantasmas a quienes miramos como adorados niños, hasta dónde una risita de criatura feliz cansada del dolor y del olvido? ¿Cuándo vuelve la transparencia a brillar, cuando la sinceridad a picar diálogos sin dormitar?

2009-03-10T10:25:00.000-02:00

So many mistakes…pero la fiebre descarrila una energía pasajera. Tengo tantas costumbres que aprender, tirarme en la cama y pensar, sin reaccionar, en la meditación profunda de los celos. Caminar un poco, dejar de sofocarme ante las negativas, porque una negativa es pervertida sólo si la negación se come una ilusión conscientemente. Cuando orgullosos son los árboles, la savia es una reaccionaria guerrera. Me meto en esos cubículos de alteración y lloro…en la soledad contraigo mi serenidad y paso a confundirme, porque las cosas no pueden ocurrir como siempre necesitamos, ni pasan advertidas cada vez que lo pretendemos. Hay negación, hay desamparo, hay que aceptarlo.

Sin embargo, dejo de embargar los momentos en que me pongo a pensar en las tonterías pensadas, cometidas y modificadas, y paso a preguntarte: ¿Te desviste la mirada? ¿Juega con las palmas de tus ojos que resplandecen cuando todo se apaga? Brillos hay demasiados, brilla un incendio en pleno malestar, brilla una cárcel, brilla la saliva en el parloteo, brilla la escasez delante de los hambrientos pueblos, pero nada brilla como vos, nada como los cetáceos que danzan en tu mirada, nada, nada…

2009-02-10T23:39:00.000-02:00

Encender el aire, lo mismo que rasgar un alma...todo es lo mismo y da lo mismo, sin oposición ni separación de caracteres e inercias secretas...ver es ver el ocaso yendo al supermercado, pero verte, ¿verte cuando?

Mieles sobre las nubes, a veces las visita un pájaro…las alas no tienen huesos ni acertijos, parece ser que la lumbre se apaga si no le hacés mimos a mi vientre…pasan los camuflados espíritus por los vagones enrejados, ¿no te podría tocar? ¿Cuándo, cuándo un despertar?

Pero la espera, en vano es incentivar una oreja sorda, en vano caminar a tu lado si los pasos tocan diferentes direcciones…es un aire, una ría desierta, unos pingüinos y unos lobos intocables porque escasea el ardor del alma…escasea el encuentro de las pieles internas, escasea el beso, ¿me lo das? ¿Besás este aire que inspiro alguna vez, cuando se te ocurra expirarlo? ¿Le das ganas de escribir a los cordones de una vereda?

Hard to make stand, vivo el sentimiento de una gaviota que magulla la esperanza…más palabrerío, más indulgencia, más de este mismo discurso ingrato y escuchado, más de esta contienda de palabras, más de esta estúpida riña…¿qué es escuchar, qué realmente analizar? ¿No te tiembla el oído de ser huérfano de voz? ¿No se te abren la inmortalidad y la espera cuando te quedás en calma, avisando que por ahí hay alguien que habla pero no dice? Hablar…bla bla bla…tapar y destapar…una orquesta de claves de sol y de basura…pero vos, ¿te acordás de observar? ¿Dónde está todo a tu alrededor, a quién te fuiste a buscar cuando olvidaste mirar? ¿Y cuando me querías detener pero te dio pánico crecer? ¿Dónde en este Puerto Deseado te vas a esconder cuándo mi recuerdo mecés, para no carcomerte por dentro cuando me querés pertenecer?

Raspar una herida, quitar un cactus de tu mirada, cabecear el orgullo para dejarlo ir, abrazarte, ¿abrazarte cuándo?

un mes mas en mi vida, una ganancia...

2009-02-02T17:19:00.002-02:00

Purificaré las nociones que mi corazón posee…me olvidaré de lo que piensa y predice, de lo que ansía y protege, dejaré de imaginar lo que puede pasar y gastaré mis imaginaciones monstruosas con asombros…en blanco quedarán los recuerdos, tus ojos fuera de tiempo, tus palabras fuera de sueño, en el silencio con nieve entre mis manos deduciré que debo construir el mañana con nuevas herramientas.

Un paso…pasos hirvientes….otro paso…paso más paso menos…la lluvia empaquetada en pensamiento puro…atrás otro pensamiento…compañía y soledad, soledad más que nunca…eso del querer compartir y el temor a ser partido, eso de entregar el alma y la verdad en un sobre abierto y ser partícipe de tu entierro…eso de congeniar después de haber mudado las cortinas de la soledad por otro rumbo…eso de entregar y caer, de intentar y perder…eso de soñar y despertar…eso de creer y volverse a sentar…eso de decir con todas las fuerzas del alma al que te escucha tus dolores y el silencio te distancie, porque el tumulto de tristezas hiere, ya que las vidrieras de las heridas no atraen clientes más allá de lo verdadero…eso de un confiar y hacer botellas…eso de un imaginar y ver la realidad…eso de elevar el alma y verla caer…eso de empezar tiene algo de terminar.

Bandada de hipócritas

2009-01-30T10:41:00.000-02:00

La mala espina supura por el frente, el viento lleva la hipocresía archivada en el polvo y poco a poco la desviste con sus ojos desmembrados. Pero frente al querer decir ajetreado, me diluyo entre inocentes miradas, cada vez que voy cruzando el umbral de la confianza las tormentas se aproximan, ¿será cuestión de cerrar las persianas?, ¿o la abertura circunstancial nos propondrá un análisis?

Por ahí vuelan ellos y nosotros, una bandada de ilesos hipócritas condenan la delgadez entre lo hecho y el siendo...el ser, lo que soy, lo que siento, las cadenas que desatan los pensamientos, la cualidad de unas materias vivientes, por supuesto que el desierto se une al descontento, ¡pero lo que soy se ve debajo de mis párpados, como escondidas cejas que gritan por diluvios!

Unos que hablan y no hablan, dicen y en el momento de la carne entre las brasas callan. Callado está el viento, aunque tiembla entre los árboles desérticos fluye su ironía, carcome su hipocresía, me mudo para beber agua que no mate lentamente pero al final, el final llega, ahora, o tal vez mañana. Antes del final mejor perdonar, antes del final divulgar y amar, amarte, entregarte datos con mis ojos, que me ames y entiendas, porque los hipócritas sólo miran con los ojos en la nada, y el que dispara amor acrecienta el latido de los ojos mirando sobre tu espalda.

Bandada de hipócritas envueltos en gaviotas fluyen entre las piedras y la sal...urge entregar el alma y atender al corazón, los que se van pasan pero los que están siembran.

not to cry...

2009-01-19T22:32:00.001-02:00

si el amor es un condimento, un alza de besos, una siesta no dormida de brazos y deseos, si el amor eleva al alma en el viento, y sacude los polvos de la vejez y las espinas del revés, si el amor tiene tu risa, siente tus manos, maniobra con tu sonrisa y desenfunda tu vida, ¿por qué se aleja tu aliento?

tus ganas de que camine, tus enojos, los rojos especieros, los que guardan el aire para dármelo lejos…

si el amor acosa los tulipanes y las caléndulas, si se embriaga con tanto vino y hermetismo que genera el deseo, si se duerme en los labios de los erizos, si en las nubes devuelve los gritos, si el amor atrofia el descontento y roza suavemente la espalda de los dedos, tanto que quema y hierve al mundo, ¿por qué no te quedás aquí adentro?

Tomografía del techo...

2009-01-18T16:42:00.001-02:00

Son cuadradas las lineas, perpendiculares los anhelos. Hay una robusta marca recta cerca del cieloraso cultivado de hormigas. El color crema invita a los confites y al desorden, una fiesta de café y triunfos recostados sobre el sillón.

Por los costados se quiebra el deseo, pero surge una telaraña que cae sobre los brazos. La mirada llega hasta la ventana, una hecatombe de precoces y promiscuas estrellas se atan a la vida. Pero el olor de las salsas desciende sobre narices sólidas y frías.

Un atado de tierra y ajados momentos más allá, donde el viento hace perecer el olvido y vuelvo a recordarte. ¿A quién se recuerda más ávidamente?, ¿al calor o a la emoción transparente de la risa y la alegría?

El techo obtiene sus lamentos, pero juega a esconderse para tapar los besos, aquellos que recibe y siembra de la tarde, ese atardecer solemne y quieto que le obsequia rayos espumantes y perdones ardorosos.

No puedo concentrarme en el silencio, ni en la soledad, y eso que solía pescar energías de la nada. Cuando se está en el augurio del silencio, parece que los sentimientos se apuran y corren más rápidamente, fuertes como caballos, entregados como enloquecidos, incapaces de darse vuelta y apagarse.

El techo tiene un deseo, verte encima del mundo.

"Truthfully"

2009-01-15T21:59:00.003-02:00

Contra todos los pronosticos, las emociones encuentran soluciones dispares. Los hechos, lo hecho y deshecho puede ser maltratado por el porvenir.

Las hebras de unas lágrimas pueden descender, agolpadas por el humo de la insolencia y el descontento.

Mirar, el techo inmune y puntiagudo, caminante de los pensamientos, acorralado en el elíxir del decir y el aguantar, empapelado está el futuro, tembloroso y ajetreado, con orzuelos camuflados y dedos encendidos.

Tocar el aire y el vientre de un silencio, tocar la calma, se extraña…

Se extraña el paso, la nave quieta, la uña traviesa, los ejes de los pensamientos, dormir la siesta. Pero escribo la frase, y mi mundo tiembla.

Hormigas viajeras

2008-12-15T22:24:00.001-02:00

Unas hormigas aparentemente anarquistas descubrieron las huellas hacia tu mirada. Urgaban inquietas y pensantes, "sanateaban" en el camino, friccionaban los objetos de sus rostros y no se quejaban. ¿Habrá un camino posible, o es indómito el paraíso?

Abrazar la calma, entre hormigas y moscas atentas a cualquier quiebre y pérdidas de conciencia, puede resultar ofuscante.Me tiemblan los elogios, las risas me pasan a un lado bromeando con la ceguera atada a sus cuellos. Quieto el aguinaldo, la plata no alcanza y la mezcla de vinos hace que nos olvidemos si vamos o ya vinimos.

En medio del descontento general, que suda la playera con su eternidad punzante, están los que se guardan las hojas en los platos, y se contentan con acumular en alcancías monedas falsas. El cúmulo va a la tumba junto con los dientes, la sonrisa nos redime.

Entre la multitud...

2008-12-09T15:41:00.011-02:00

Me perdí la mejor parte, la que da calambres en el corazón, aquella que ofusca el descontento y pinta besos en la pared. Los labios emiten un suspiro, te extraño tanto cerca del mar como los ecos de los barcos van en busca de calamares perdidos.

Me perdi la parte real, aquella en la que el fiambre no es comida, aquella en la que los vinos son la bebida del ciego y el agua la paz desperdiciada. Me perdí el abrazo de la mañana, aunque los transeúntes en el camino miran hacia abajo y escupen su descontento, es negra la vereda pero claros tus ojos, la claridad de tu sonrisa y tus manos vuelven, cada vez que las preguntas se me presentan.

Al final vuelvo como siempre al mismo sendero, el colectivo recolectando bocinazos y las naves desviándose de las miradas. Una entre la multitud es tu mirada.

Más es continuar...

2008-12-07T13:23:00.006-02:00

Cómo hago para continuar, un dia como hoy huele a misterio, los amigos huyen en la noche acalorada, los minutos son gajos que me voy comiendo a pasos rápidos y tiesos…la herradura existe debajo del pie como un calambre en el viento…Cómo dura la tregua de una mirada, cómo el hielo se evapora...es el amor que me ata a tus pensamientos, los moldea y adorna, los segrega en el beso, se los lleva mar adentro.

Pero descubro que la amistad es un olvido en ambos océanos…pasa el tiempo y huyen los halagos, las botas destruidas cantan el desvelo. Los caminos alejan las esquinas…tarde o temprano el aislamiento canta en secreto…sin darnos cuenta nos damos un atracón de olvido, y en una tregua de suspiros nos hemos perdido…

Cómo se continúa cuando el pozo está justo en el destino…es diciembre y regresa el hambre. Los turrones y las sidras marchan cantando entonaciones navideñas, los cassettes desempolvan melodías, el ojo regresa donde miraba, danzo con vos en el silencio, saltan los grillos, cantan los saltamontes, huelen las piedras, fuertes son los árboles, las paz entre tus brazos.

Nunca mejor que hoy, la hipocresía nos acaricia la puerta....

2008-11-10T23:39:00.002-02:00

La vida es una…ilusión encaminada por la ignorancia. Un efecto descendiente por los labios de la tarde, la tierra vuela entre las gaviotas y los olores fluyen. Se quiebran los atardeceres, porque los ojos caen dentro de sus latidos y tiemblan las lejanas inquietudes. La vida es una carencia que se arrepiente de observar el porvenir, unos cobran, otros mueren de hambre, los vinos se tuestan y las orillas de las rías elevan la flaqueza de pueblos sin voz.

Menos que mirar es observar y amarrarse la garganta, la vida es una dentadura que mastica las alegrías porque digerir las amarguras ahuyenta los buenos augurios. Basta de libertades adornadas con la lumbre de la palabra, la hipocresía es la espina desgastada que matiza el iris y las canas. Es derecho perpetuar en la vida una esperanza, pero es deber obligarse a decir las verdades.

Cambian los trajes pero las mieles endulzan los albores de la palabra, cambia un nombre pero la indecencia es la misma. Es menester tomar cuidado con salir a la calle y observar a tu vecino, las miradas son inconclusas y las confianzas derrames de incoherencia.

Que le cambie el humor a la noche, que bebamos jugos de pomelo, que volemos entre besos estos antojos, que el café renuncie a dormirse y tus manos me despierten. Que la escasez del dinero penetre la arteria de la mezquindad, los billetes son falsos pero no alcanzan con salvar al mundo. Sólo tus ojos acaban con los duendes, porque la vida es una prolongación del cambio, es un amor verdadero si pasás frente a mi puerta. Me tomás la mano y ocurre. La vida ya no es lo que pensaba.

Toronto dreams...

2008-10-08T22:14:00.001-03:00

Toronto…

Los dedos circundan la cafetería y sus olores. Aromas lácticos y fuertes, la esfinge del dolor en los rostros, la indiferencia. El rastro del desaliento y el hedor de los dedos ásperos. Ruego oler de nuevo la libertad, porque no hay quejas sobre el atardecer y sus circunstancias. No hay otro Dionisios, no hay un Miguel Angel que esculpa mejor esta tarde que los apurados detractores del olvido a través de la fría ventana.

Afuera el frío es congénito, la plaga se eleva y se esfuma. Hay un ruego, hay miradas que van y vienen entre redes y computadoras, hay libros quietos y libertades enjauladas. De nuevo el olor del French vainilla, de nuevo el fuerte aroma del arábigo, y surgen las miradas, ninguna se cruza, ninguna obliga a la respuesta, pero me gusta obnubilarme con esta quietud, es el futuro y el pasado acumulados, es la llaga quebrada y los ojos urgidos por recabar información por todos lados.

Toronto es hielo pero es silencio, y el silencio no aturde entre las sillas mecedoras y los árboles floridos. Me desespera fomentar el desencuentro, pero entre las estancias extensas y las miradas que bajan está el ardor de la búsqueda, y buscarte entre la indiferencia hace que la fluidez genere una especia fuerte e intensa en el alma.

Te espero, espero encontrarte y abrazarte, arroparte, desahuciarte, porque el encuentro nos construirá de nuevo…la construcción nos robará el beso, la vida, el silencio.

Un tenor después de la cena...

2008-09-15T00:17:00.001-03:00

Si lo hay, lo haré. Dejaré un jazmín en la punta de la lluvia, su olor descompensará las penas, y los brazos abiertos cerrarán las heridas. Te abrazaré entre las esponjas y los cactus, los olfatos eternos de los perfumes encantados pasarán los límites, y los espejos migratorios nos mirarán aspirar el nuevo mundo.

La locura es un arte que no necesita de tragos ni hierbas, el tacto nos seduce, la rama se sacude, y me besás cuando los dormidos pájaros revelan sus viajes. Es lindo bailar en la noche, la hamaca hace danzar nuestros cuerpos envueltos, la caricia fermenta el beso y los labios se unen a la carrera de las luces despiertas. Caen las gotas, pero el cielo ríe y se anima a imitar nuestra desnudez, pasan las nubes y la vejez se hace joven, pasan los leones y las hormigas se tientan.

Hay optimismo al llegar, te besaré después de que el humo se espante y los grillos descansen.

Miembros de la tarde...

2008-09-13T02:47:00.004-03:00

La terraza está despierta, hay una calma revuelta e inquieta saturando los granos del viento...Muchos son los pasos extraños, y los raros que se avecinan. No los conozco pero el hedor es contínuo. La entrevista es mirar al otro y refrescarle su caos. La pregunta es poner con la espada una barrera. He aprendido tanto en estos días que entiendo por qué vale la pena trascender entre gentes y hecatombes pueblerinas. Miro a través de la ventana de la radio, la bruma de la insípida llegada de la primavera nos acompaña.

Tenemos el poder y la mano se encamina, tenemos la palabra y los labios nos dominan. Pero esta noche escupió la pereza de los flogs y de los blogs en estos campos de uranio. me atreví a mirar y reí, me cubro la cara y me vuelvo a asomar. Al lado te conservo, siento tu calma en estos puertos anclados en la siesta del langostino, me nutro de las rimas de tus letras y tus marcas me comprimen. Caminando entre las sábanas está tu aliento, la muda inconciencia y las manos luchan contra el viento. Las persianas se golpean, mis besos te desean.

Domingoles...

2008-08-31T19:32:00.004-03:00

En esta ocasión podría decir: nuevos son los trapos. Pero agregarle a las teclas la necesidad de que los ligamentos de la escritura expresen su sentir, es lo que me tiene sentada en este momento, con la cabeza gacha, entre los goles y las persianas mal cerradas.

Tengo la nueva, la nueva herramienta de escritura, la he utilizado para apremiarle los pasos con algunas músicas y videos, tengo el sonido del tecleo en la justa meditación de un domingo pasmado. Gracias a los señores que debían cambiarme la vieja Olivetti (¿vieja o malanunciada?), ahora puedo resucitar mis tardes flamenado unas estrofas directas y arrebatadas. Siento dentro una especie de aire que sube y baja, como la duda del bien o del mal en las fechorías.He abandonado por las funestas prácticas de la "Introducción a la Economía" el gentil momento de la escritura de mi libro. Pero ya resurjirá, ¡tengo tanto para contar!, ¡tanto pasto que cortar y tantas personas que se me atraviesan en el esófago que los entes perdidos encontrarán su nido!

Es un punto de inflección, así como un punto de reparo en el acondicionamiento de esta nueva máquina. ¡A navegar, que el corazón vuela!

Cambia todo cambia...

2008-08-15T13:42:00.002-03:00

Cambian, las músicas y los momentos de espanto. Se aglutinan las neuronas y los neurismas de los escalofríos del corazón van pasando, quietitos están en la dulce espera del mañana.

Pero por ahora escribimos, protestamos por este querido Musimundo, Sicsa y Microsur que envuelven las coordenadas de la Olivetti en un ir y venir de palabreríos baratos. Basta de mentiras, ya estamos ofuscados, basta de decir que la culpa es de uno o del otro o del otro, dejen de acelerar los ritmos cardíacos sin sentido ni emoción, cómanse de una vez unos caramelos de bondad, espontaneidad y sinceridad, ¡cuanto le hace falta al país!...Denme por favor de una vez esa querida portátil para escribir y estudiar, un aparato que aun no he dejado de pagar y que ya me ha suministrado calambres espasmódicos y protestas por doquier, ¿es que lo bueno siempre tiene que costar?

Bueno, más allá de esta reciente aceleración, hay algo bueno. Pueden leer las noticias de Puerto Deseado, nuevas, modernas, del día, a través de mis palabras. No serán poéticas, pero son frases resultado del trabajo conjunto de varias personas de Vía Patagónica, para dejar en claro que la realidad está ahí, para leer, para pensar, para reflexionar y para modificar...

www.deseadonline.com.ar

Los esperamos!!

"Nothing's true and nothing`s right", but...

2008-07-20T01:22:00.002-03:00

La noche penetra a la lluvia en sus sueños en este Puerto Deseado quieto y ruidoso, en esta comunidad que calcina su energía con los alejamientos y las voces cortadas, con las ignorancias y la escasez de vitrinas cuajadas...Asistimos al reposo de una notebook sin morfinas ni grisines, comer será un sueño persistente en su andar, mojar mis ojos tu pertinente deseo. ¿Se arreglan las lágrimas después de haber brotado entre las raices y los papeles? No, pero una risa me despierta en el día del amigo, muchas risas, un millón de apretones de ojos y esplendores nocturnos..

En las mañanas de FM Dimension las piedras aparecen, las voces que se manifiestan en mi no me lo rebelan, pero la savia de las notas y las palabras quietas entre las pantallas tiemblan en mi como estrellas despiertas. Que les puedo decir, me da verguenza, y entre el micrófono a mi lado y el olfato de la ventana digo, y digo mal o bien, como los pasos que avanzan y retroceden...Pero digo, me quedaré con la flama.

Hace pocos días asistimos a la metamorfosis de un país en crisis. La lengua de la madrugada drogó las manos y las voces contuvieron por varios minutos lo que estaban por decir. Y se dijo. La esperanza se manifiesta de formas oblicuas y congénitas, del brazo de tu enemigo la savia fluye, de la palabra prestada el ego surge. Pero decir y apoyar antes lo que más tarde será un puñetazo de pared es tener poder, poder para transformar y cambiar un rumbo. No hay más poder que aquel que tiene la llama y la apaga, no hay mayor poder que vivir de la leña sin cortarla, urgen las preguntas del ahora en más, pero lo que ocurrió ocurrido está y la fe se cuela por las voces de los tapados...

Decir los nombres no tendrá sentido porque arguir en una décima de segundo lo que se ha meditado en veinte es el momento justo del cambio. Es ahora o nunca, levantar una voz, poner las piernas sobre la mesa, festejar que hay diferentes voces pero que se unen para la suerte del día. ¿Estaremos empezando un nuevo mundo? ¿Sin el camión de la impunidad y las llagas de la sordera, sin la paciencia de la hipocresía y sin el espasmo de la indiferencia?

Caen las gotas serenas...Nos ven retosar en el sillón la melodía de los besos. Los cuerpos entre los dientes, las almas entre los vientres.

Ordenar tu alma, tu mente, tu laptop...

2008-07-06T19:59:00.000-03:00

Ordenar tu alma, tu mente, tu laptop...

Viene secandote las gotas de lluvia que caen con el sulfuro de la tarde, el viento segrega de sus dientes la necesidad de ordenar...Tengo un ropa tirada desde hace tiempo, pero el desgaste lo deja pasar.

Pasa el tiempo, la lumbre se va prendiendo, surge una dulce melodía tiritando entre mis brazos, tu aliento cerca la entona en derredor de los minutos huérfanos y solitarios. Nada naufraga si tus manos me envuelven, tu alma se va ordenando como los pasos marcando, tu mente va reluciendo como tus besos transgrediendo, tu laptop acompasando las horas como la música en ella saciándote en la aurora, me quedo reposando junto a vos, cerca del tiempo y el olvido del tiempo...

Ladridos de moscas

2008-06-05T19:51:00.004-03:00

No se quien es, aquel que desde el olfato experimenta terror en el otoño. Surgen los ladridos y avanzo. Me río en forma descocida mirando los pasteles de los parásitos recorrer las calles hipócritas. Huelen hasta las piedras entre fragancias y renombramientos matutinos. Clasificar, fiscalizar, penalizar, señalar, burlar, ejercicios desastrosamente argûidos y manifestados por un inconsciente incómodo y de psicología contraria. ¡Sudan las barreras del horror!, ¡tiemblan los supuestos! Entre el ronroneo de los animales y las mieles de la charlatanería se arma la fogata de la envidia, los envidiantes saltan bailando alrededor, entre miradas cruzadas que olfatean a las presas..

Tengo todo este rollo introductivo en el tintero, buscando rayar la pantalla, o simplemente quebrarla para el espanto, y desde aquí poder introducir un capítulo del libro "Asi habló Zaratustra", de Friedrich Nietzsche. Hace años cruzó mis ojos como alborada repentina, y reí a carcajadas, pero además me tranquilizó la mirada y me acompañó, ya no me sentí más sola.

De las moscas del mercado

"¡Huye, amigo mío, a tu soledad! Ensordecido te veo por el ruido de los grandes hombres, y acribillado por los aguijones de los pequeños.

El bosque y la roca saben callar dignamente contigo. Vuelve a ser igual que el árbol al que amas, el árbol de amplias ramas: silencioso y atento pende sobre el mar.

Donde la soledad acaba, allí comienza el mercado; y donde el mercado comienza, allí comienzan también el ruido de los grandes comediantes y el zumbido de las moscas venenosas.

En el mundo las mejores cosas no valen nada sin alguien que las represente: grandes hombres llama el pueblo a esos actores.

El pueblo comprende poco lo grande, esto es: lo creador. Pero tiene sentidos para todos los actores y comediantes de grandes cosas.

En torno a los inventores de nuevos valores gira el mundo: - gira de modo invisible. Sin embargo, en torno a los comediantes giran el pueblo y la fama: así marcha el mundo.

Espíritu tiene el comediante, pero poca consciencia del espíritu. Cree siempre en aquello que mejor le permite llevar a los otros a creer - ¡a creer en él!

Mañana tendrá una nueva fe, y pasado mañana, otra más nueva. Sentidos rápidos tiene el comediante, igual que el pueblo, y presentimientos cambiantes.

Derribar - eso significa para él: demostrar. Volver loco a uno - eso significa para él: convencer. Y la sangre es para él el mejor de los argumentos.

A una verdad que sólo en oídos delicados se desliza llámala mentira y nada. ¡En verdad, sólo cree en dioses que hagan gran ruido en el mundo!

Lleno de bufones solemnes está el mercado - ¡y el pueblo se gloría de sus grandes hombres! Estos son para él los señores del momento.

Pero la hora los apremia: así ellos te apremian a ti. Y también de ti quieren ellos un sí o un no. ¡Ay!, ¿quieres colocar tu silla entre un pro y un contra?

¡No tengas celos de esos incondicionales y apremiantes, amante de la verdad! Jamás se ha colgado la verdad del brazo de un incondicional.

A causa de esas gentes súbitas, vuelve a tu seguridad: sólo en el mercado le asaltan a uno con un ¿sí o no?

Todos los pozos profundos viven con lentitud sus experiencias: tienen que esperar largo tiempo hasta saber qué fue lo que cayó en su profundidad.

Todo lo grande se aparta del mercado y de la fama: apartados de ellos han vivido desde siempre los inventores de nuevos valores.

Huye, amigo mío, a tu soledad: te veo acribillado por moscas venenosas. ¡Huye allí donde sopla un viento áspero, fuerte!

¡Huye a tu soledad! Has vivido demasiado cerca de los pequeños y mezquinos. ¡Huye de su venganza invisible! Contra ti no son otra cosa que venganza.

¡Deja de levantar tu brazo contra ellos! Son innumerables, y no es tu destino el ser espantamoscas.

Innumerables son esos pequeños y mezquinos; y a más de un edificio orgulloso han conseguido derribarlo ya las gotas de lluvia y los yerbajos.

Tú no eres una piedra, pero has sido ya excavado por muchas gotas. Acabarás por resquebrajarte y por romperte en pedazos bajo tantas gotas.

Fatigado te veo por moscas venenosas, lleno de sangrientos rasguños te veo en cien sitios; y tu orgullo no quiere ni siquiera encolerizarse.

Sangre quisieran ellas de ti con toda inocencia, sangre es lo que sus almas exangües codician - y por ello pican con toda inocencia.

Mas tú, profundo, tú sufres demasiado profundamente incluso por pequeñas heridas; y antes de que te curases, ya se arrastraba el mismo gusano venenoso por tu mano.

Demasiado orgulloso me pareces para matar a esos golosos. ¡Pero procura que no se convierta en tu fatalidad el soportar toda su venenosa injusticia!

Ellos zumban a tu alrededor incluso con su alabanza: impertinencia es su alabanza. Quieren la cercanía de tu piel y de tu sangre.

Te adulan como a un dios o a un demonio; lloriquean delante de ti como delante de un dios o de un demonio. ¡Qué importa! Son aduladores y llorones, y nada más.

También suelen hacerse los amables contigo. Pero ésa fue siempre la astucia de los cobardes. ¡Sí, los cobardes son astutos!

Ellos reflexionan mucho sobre ti con su alma estrecha, - ¡para ellos eres siempre preocupante! Todo aquello sobre lo que se reflexiona mucho se vuelve preocupante.

Ellos te castigan por todas tus virtudes. Sólo te perdonan de verdad - tus fallos.

Como tú eres suave y de sentir justo, dices: «No tienen ellos la culpa de su mezquina existencia». Mas su estrecha alma piensa: «Culpable es toda gran existencia».

Aunque eres suave con ellos, se sienten, sin embargo, despreciados por ti; y te pagan tus bondades con, daños encubiertos.

Tu orgullo sin palabras repugna siempre a su gusto; se regocijan mucho cuando alguna vez eres bastante modesto para ser vanidoso.

Lo que nosotros reconocemos en un hombre, eso lo hacemos arder también en el. Por ello ¡guárdate de los pequeños!

Ante ti ellos se sienten pequeños, y su bajeza arde y se pone al rojo contra ti en invisible venganza.

¿No has notado cómo solían enmudecer cuando tu te acercabas a ellos, y cómo su fuerza los abandonaba, cual humo de fuego que se extingue?

Sí, amigo mío, para tus prójimos eres tú la conciencia malvada: pues ellos son indignos de ti. Por eso te odian y quisieran chuparte la sangre.

Tus prójimos serán siempre moscas venenosas; lo que en ti es grande - eso cabalmente tiene que hacerlos mas venenosos y siempre más moscas.

Huye, amigo mío, a tu soledad y allí donde sopla un viento áspero, fuerte. No es tu destino el ser espantamoscas.

Así habló Zaratustra."

Trad. A. Sanchez Pascual, Alianza Editorial
Fuente: www.nietzscheana.com.ar

THE FLIES IN THE MARKET-PLACE.

Flee, my friend, into thy solitude!  I see thee deafened with the noise of
the great men, and stung all over with the stings of the little ones.

Admirably do forest and rock know how to be silent with thee.  Resemble
again the tree which thou lovest, the broad-branched one--silently and
attentively it o'erhangeth the sea.

Where solitude endeth, there beginneth the market-place; and where the
market-place beginneth, there beginneth also the noise of the great actors,
and the buzzing of the poison-flies.

In the world even the best things are worthless without those who represent
them:  those representers, the people call great men.

Little do the people understand what is great--that is to say, the creating
agency.  But they have a taste for all representers and actors of great
things.

Around the devisers of new values revolveth the world:--invisibly it
revolveth.  But around the actors revolve the people and the glory:  such
is the course of things.

Spirit, hath the actor, but little conscience of the spirit.  He believeth
always in that wherewith he maketh believe most strongly--in HIMSELF!

Tomorrow he hath a new belief, and the day after, one still newer.  Sharp
perceptions hath he, like the people, and changeable humours.

To upset--that meaneth with him to prove.  To drive mad--that meaneth with
him to convince.  And blood is counted by him as the best of all arguments.

A truth which only glideth into fine ears, he calleth falsehood and
trumpery.  Verily, he believeth only in Gods that make a great noise in the
world!

Full of clattering buffoons is the market-place,--and the people glory in
their great men!  These are for them the masters of the hour.

But the hour presseth them; so they press thee.  And also from thee they
want Yea or Nay.  Alas! thou wouldst set thy chair betwixt For and Against?

On account of those absolute and impatient ones, be not jealous, thou lover
of truth!  Never yet did truth cling to the arm of an absolute one.

On account of those abrupt ones, return into thy security:  only in the
market-place is one assailed by Yea? or Nay?

Slow is the experience of all deep fountains:  long have they to wait until
they know WHAT hath fallen into their depths.

Away from the market-place and from fame taketh place all that is great:
away from the market-Place and from fame have ever dwelt the devisers of
new values.

Flee, my friend, into thy solitude:  I see thee stung all over by the
poisonous flies.  Flee thither, where a rough, strong breeze bloweth!

Flee into thy solitude!  Thou hast lived too closely to the small and the
pitiable.  Flee from their invisible vengeance!  Towards thee they have
nothing but vengeance.

Raise no longer an arm against them!  Innumerable are they, and it is not
thy lot to be a fly-flap.

Innumerable are the small and pitiable ones; and of many a proud structure,
rain-drops and weeds have been the ruin.

Thou art not stone; but already hast thou become hollow by the numerous
drops.  Thou wilt yet break and burst by the numerous drops.

Exhausted I see thee, by poisonous flies; bleeding I see thee, and torn at
a hundred spots; and thy pride will not even upbraid.

Blood they would have from thee in all innocence; blood their bloodless
souls crave for--and they sting, therefore, in all innocence.

But thou, profound one, thou sufferest too profoundly even from small
wounds; and ere thou hadst recovered, the same poison-worm crawled over thy
hand.

Too proud art thou to kill these sweet-tooths.  But take care lest it be
thy fate to suffer all their poisonous injustice!

They buzz around thee also with their praise:  obtrusiveness, is their
praise.  They want to be close to thy skin and thy blood.

They flatter thee, as one flattereth a God or devil; they whimper before
thee, as before a God or devil.  What doth it come to!  Flatterers are
they, and whimperers, and nothing more.

Often, also, do they show themselves to thee as amiable ones.  But that
hath ever been the prudence of the cowardly.  Yea! the cowardly are wise!

They think much about thee with their circumscribed souls--thou art always
suspected by them!  Whatever is much thought about is at last thought
suspicious.

They punish thee for all thy virtues.  They pardon thee in their inmost
hearts only--for thine errors.

Because thou art gentle and of upright character, thou sayest:  "Blameless
are they for their small existence."  But their circumscribed souls think:
"Blamable is all great existence."

Even when thou art gentle towards them, they still feel themselves despised
by thee; and they repay thy beneficence with secret maleficence.

Thy silent pride is always counter to their taste; they rejoice if once
thou be humble enough to be frivolous.

What we recognise in a man, we also irritate in him.  Therefore be on your
guard against the small ones!

In thy presence they feel themselves small, and their baseness gleameth and
gloweth against thee in invisible vengeance.

Sawest thou not how often they became dumb when thou approachedst them, and
how their energy left them like the smoke of an extinguishing fire?

Yea, my friend, the bad conscience art thou of thy neighbours; for they are
unworthy of thee.  Therefore they hate thee, and would fain suck thy blood.

Thy neighbours will always be poisonous flies; what is great in thee--that
itself must make them more poisonous, and always more fly-like.

Flee, my friend, into thy solitude--and thither, where a rough strong
breeze bloweth.  It is not thy lot to be a fly-flap.--

Thus spake Zarathustra.

From: Gutenberg.org

Change the world

2008-06-01T01:45:00.004-03:00

Cambiar el mundo es algo tan difícil, requiere de emoción y lágrimas, de dudas y temperamento, de ojos salpicados y tormentas, depende de la buena predisposición de ni siquiera hablar mal del otro cuando estamos absolutamente solos. Como lo decía Nietzsche, eso nos haría honrados, y es precisamente la honradez por donde deberíamos empezar. Son millones de cosas, son descartar la hipocresía, censurarla en un sobre a un destino de indecencia, retener la lágrima para colgarla en un cuadro y observarla de vez en cuando, cuando nos riamos tanto tanto que nos hayamos olvidado de emocionarnos, sacarla al exterior y extender las manos como una esponja para absorver la inquietud de vivir. La perfección es tontería, es una hecatombe desnuda, congelar el pasado es decretar el olvido, enterrar la memoria, hacer oídos sordos a los reclamos una determinación de caminar liviano y a pasos escondidos. Escuchar, manipular el acto de la naturaleza, regresar al choque de miradas, trascender la pena para contemplar el presente después de aprender su enseñanza, arrasar con el abrazo, decretar su grandeza, no melodramas, pero si mirarte desgastar la labor de las abejas con tu dulzura. Quiero ventilar el amor con una sábana al viento, envolver tus ojos en una almohada y no separarme de tu calidez al mirar. ¡Sólo entre murmullos de besos transparentes podremos avanzar!

La idea de cambiar el mundo me hiere, temo quedarme parada en el camino sólo agitándote las manos para que me veas. ¡Te quiero acariciar!

1 de junio...

2008-06-01T01:26:00.003-03:00

No hay espera que valga, salen las estrellas a merodear por las margaritas nocturnas. El iris de tu mirada fluye en la noche. Tengo frío, hace demasiado frío en la soledad tibia. Me rompo los ojos tratando de observar el futuro, mañana es un incienso dorado y plagiado, el aroma da respuesta a la rutina de la ignorancia, los grillos a los ciervos que atraviesan la noche detrás de la humedad de las plantas, mis manos tanteando las tuyas donde nada tiene ya oportunidad de ser.

Pasan la una y media de la mañana como dorando este junio insensato anticipándose al 33. Aun los 32 recorren lo que quiero encontrar, aun hay cenizas dentro de las miradas, aun tiembla el recuerdo. Pero huyo, y nadie puede atraparme, haré silencio y me olvidaré, enjuagaré mis oídos con esta música y ensuciaré las teclas con las palabras secretas, que te esperan para leer...

Fast Cars

2008-05-01T19:02:00.002-03:00

Es el día del trabajador. En nuestra radio hoy no trabajamos, se ha respetado el feriado. Los feriados son acordes con el paso de las nubes y los vientos alborotados y desordenadores, pero hoy nos despertamos aludiendo un mensaje a los bellos rayos del sol, que amarró su vientre a la ventana y descansó en la habitación por un mediano período de tiempo. Disfrutamos de un bello cumpleaños de Nacho y sus amigos, los niños jugaron y corrieron, pero no recordaba una experiencia semejante desde hace años. Los niños merecen cariño, a veces en sus gritos nos reclaman, y en sus desobediencias nos aclaman un beso.

Por la tarde, el día del trabajador anduvo zumbando en el oído, tranquilo y sereno, encerrado pero consciente. Me espera el mate a preparar. Y la tarde huye para concretarse en la frente de la noche, que se asoma deseosa de seguir comiendo y esperar a mañana, para mas noticias, más música, mas sonrisas y un espacio de libertad como hace mucho no se respiraba en esta ría. Vamos FM Dimensión en Puerto Deseado!, andamos en pequeños pero fast cars aprendiendo a manotazos y delirando, se le puede dar la mano a la imposibilidad.

Hoy pensaba en la jubilación, es un problema para un ente salvaje y viajero como yo. El tiempo en el que me jubile tal vez sea tardío porque no habré atravesado la cantidad necesaria de tiempo y espacio, pero me habré reído de la sofocación y las cajas que encasillan al mundo, para haber observado un hueco en el cielo y respirar...

2008-04-12T16:05:00.000-03:00

El olvido ocasiona la intemperie de los sueños. La ventana hacia el futuro posterga las palabras. No tener lugar ni tiempo hiere. La carroña del destino, la decisión, ¿no recordar lo pasado quema el presente o el olvido hace bien? La mano está fría, huye hacia la madriguera a descansar, pero aquellos que lo saben, que lo envuelven y lo convierten todo de tal forma para transgredir con prejuicios e instaurarlos en el aire como al inquieto polen, huyen de sí mismos sin preguntarse. La huida de sí es la cárcel del prejuicioso. Me cansé de la vetusta tempestad del que preenjuicia de una forma inerte y uniforme, descabellados anhelos de ser lo que no son, prejuicioso huele a envidia, huele a huelga en el mar.

Me harté, desenfundaré una letra, la teñiré de miel y levantaré el alma hacia ese sol que me quema la espalda. Aunque me vaya, aunque me echen, aunque les parezca aburrida, insolentemente silenciosa y arrebatadoramente solitaria (¿es pecado ser solitaria?, ¿es pecado ser prejuicioso?, ¿es pecado olvidar?, ¿es pecado el silencio?), aunque la miel perezca y los cretinos apuesten por la ignorancia y el olvido, me reiré, se quien soy.

Las notas

2008-03-19T15:20:00.002-03:00

Notas en el aire, la sangre del viento se funde con la savia de la tarde y juegan a traspasar la vitrina para tocarte. Muchos ruidos, la hecatombe surge en tu mirada, inspira más glaciares que chicles desabridos.

Se rompe el hielo y un pájaro vuela sobre la ría relatando la falta de perdón, la ironía, el malestar, el descontento, el murmullo del cuchillo, el lamento que no cesa, los cañones abiertos que disparan soledad.

Hay tanta gente, viene tanta gente, camina tanta gente, pero mis piernas sólo tiemblan a tu lado. Galopa el alma entre tus manos y el sabor de la melodía. No es una guitarra, no es un eclipse, ni siquiera la luna que se acerca y saborea entre sus dientes el ardor de las mentes indigentes.

No, no es esa cuerda que alborota el ritmo de la vida, ni la electricidad de una cadena de notas que huyen hacia lo eterno, no, son tus ojos que desvisten el deseo de las noches incipientes.

"It don´t hurt....". Entre gotas en la Ría...

2008-03-12T19:17:00.003-02:00

Hacia mucho tiempo que no escribía, pero el tiempo acomoda los momentos, los momentos son sólo la precisa instancia de la necesidad de expresar. Hoy tenía ganas de decir...

Una gota, y otra gota, rodando va la sal por la ventana. Mientras tanto tus ojos cristalinos son la ventana por donde el cielo perfora mi alma. Me ves, y la gota aprieta su emoción contra tus dedos.

¿Por qué la gente se burla de los demás en el atardecer, urgando en el esquema de sus intempestuosas vidas? ¿Por qué vivir no es sólo construir nuestras propias vidas sin interceptar cada acción y reacción de los otros?

La humedad de tus labios se bebe el tiempo. Parece que corremos carreras contra el silencio, y la plaga de los años muerde la liviana ceguera de la reflexión. Nos apuramos tanto a decir que no escuchamos, cargamos la Ría de desérticas palabras. El horizonte fluye su vista entre lobos y pájaros, pero no escuchamos, no decimos, sólo agitamos la voz como en galopes y tormentas.

Una gota, y otra gota, rodando va el agua por tus mejillas. Pero te consuelo, te beso cerca del humo del futuro pensando en el presente contínuo, aquel que mece tu cuerpo junto al mío en este juego de encuentros y pensamientos, aquel que te siente y te toca, y te observa y te piensa, y te besa los ojos, aunque no estés cerca.

Detrás de la esperanza

2008-02-14T20:34:00.004-02:00

Te aferro a mi corazón, salto un puente y detrás está la esperanza. Bebo el jugo del día, la acidez me sofoca. Cuando miro a los ojos descubro la pena, la incertidumbre, pero también la omnipotencia de las hachas cortando los árboles. El río no suena, su canto calla de mañana. Pero detrás de la esperanza hay un hilo blanco, atado y denso. Es un secreto encerrado y hostil, el enigma del viento. Resolver lo que el camino va dejando atrás, un sueño, la tarea de amar. Pero sobre las llamas del sol un sentimiento, y ahí tu mirada, bella, impactante, que pacifica el arte. Decir, parlotear, agachar la cabeza y balbucear no alcanza, sin embargo tu aroma hace de todo este mundo una alabanza.

Detrás de la esperanza otro sueño, lo ato y lo siento. Se esmera en perseguir al tiempo, un anhelo en silencio. Demasiadas voces riendo y charlando que no dicen nada, pero que cantan de ira y resentimiento. Tu voz clara se me queda en el oído derecho, haciéndole cosquillas a mi alma, calmando mi deseo...

2008-01-03T19:59:00.000-02:00

Vientos primitivos...un impás del calor que acelera la huida de los pájaros...y las aves se duermen en la cama de la playa, que trata con el recuerdo junto al mar. Llueven ilusiones, los años que vienen prueban los gajos contenidos de la dulzura...pero el futuro es siempre incierto porque el presente no es ni deja ser...Los caminos apuntan a la negligencia de una tarde que cae pero que ilumina. No hay huellas para seguir en la arena, porque el agua se viste de fiesta.

Nada...

2007-11-28T21:53:00.000-03:00

Subyace el nadismo absoluto, corre por la eclosión nocturna, la lengua del olvido siente el sabor de lo que fue y es amargo...pero urge la lentitud de una estrella enquistada en mi pupila. Una nueva mirada que no sirve para nada porque escribo y vuelvo a reescribir derrumbando escritos solubles...No es este el momento en que el diccionario me dice una definición, porque definir al tiempo es caer en el minuto y sacarse la venda de los ojos...No importa la cartografía, menos las notas que ponen números y descripciones a los discursos propios en voces ajenas, el número de una nota no me define si decido no compartir, ni comunicar lo aprehendido. Echo al rostro de la inmediatez todos los resúmenes y escritos que he realizado para la lección, de nada me sirven cuando ya no quiero decir ni pronunciar lo impronunciable, de nada me sirve la rabia, que se ríe de mi,,,no confabula ideas con mis discretos principios que me dicen que estudie: ¡para qué!, la grandeza se mueve en las manos del parlante mentiroso...

Cercanía...

2007-11-20T20:07:00.000-03:00

Se erigen los roces, se relamen entre el néctar y las miradas atentas. Los ojos no dejan de observar lo que de la fusión surge. No es un objeto ni un concepto, no es un beso ni una lengua moldeable, es el perfume visual que nos atrapa en un abrazo. Te aferro, me aferro al rato y al espacio. El tiempo se marcha, pero el reloj pasa a pertenercer a los artefactos de la basura. Tus labios esperan, los mios desesperan. Huye la risa y cae una lágrima de emoción, porque los roces nos sacuden el alma, nos erizan los dedos, que caminantes de los espacios llegan finalmente al túnel de tu boca…

(Sólo una pequeña fracción de lo que hoy he escrito)

¿Dónde está el deseo?

2007-11-05T19:28:00.000-03:00

No hacer nada, ¿es realmente no hacer? Hay una confusión conjunta, una multiplicidad de prejuicios que circundan y que reniegan de ser superados. Se nos pregunta por el hacer frente a una computadora, por el leer un libro material o refregarnos los ojos frente a un libro virtual. Se nos prejuzga por trasladar letra por letra desde el teclado, o dibujar entre cursivas porciones de frases en papeles o fusionar nuestro entendimiento con la "tecnología" del copy-paste. No se, en este momento me atengo al prejuicio del que soy destinataria y prefiero trasladar desde mi mente unas cuantas frases que emulan los momentos vividos en el resplandor de un Notepad, y de allí copiarlo a este blog de sucesivas anécdotas.

Ahora es lunes, pero ayer fue domingo y el momento exacto de la escucha de prejuicios fue un sábado. El ocaso erige sus palabras, la legión del pasado pretende comprender a los pequeños centinelas del hoy y sus perpetuas "pérdidas de tiempo" frente al aparato todopoderoso. ¿Le hacemos caso al prejuicio? ¿Estaremos debatiéndolo en medio del insomnio? ¿Nos conformaremos con aceptar como verídico el objeto de ese prejuicio e intentamos trasladar los escenarios para "saber más" o bien lo descartamos porque en el ente del todopoderoso artefacto no importa el medio sino la intención? ¿Es real entonces la causa de ese prejuicio? ¿Será tedioso siempre estar "retrucando" y explicando cada uno de los por qués? Pero, al fin de cuentas, no es más que un prejuicio. Los argumentos están a la vista, sí, pero, ¿acaso es menester entrar a cada cerebro y personalidad para darse cuenta de cuáles son las verdaderas razones del abandono? ¿Cuál es la verdadera razón por la que un ser puede flamearse en una autopista del todopoderoso actual? ¿Cuál es la verdadera razón por la que un ser humano no encuentra identificación con una base solidificadora y consciente? ¿En qué pueblo quedó el pasado "feliz"?

Supongo que el prejuicio atina a señalar a un joven con su aterradora necesidad de evasión como un perjuicio extremo y maloliente. Estar "al pedo" supongo es estar buscando una razón, una identidad que no se puede encontrar, una cabina donde la paridad con la seguridad sea inherente y concreta. No me animo a entrar más en cada mente, eso ya depende de cada ente. Lo que puede significar errado para los puntos de vista extremos puede significar acertado para otros puntos de vista anticipatorios y románticos.

El estandarte del prejuicio se nutre de espera y escaso compromiso. El estudio nos hará libres, se dice, mientras no sea un objetivo para los colmillos del capital, me parece. Hierve la lucha por el ser; no es escasez de acción lo que fluye, es escasez de deseo.

"Lija y terciopelo"

2007-10-19T00:02:00.000-03:00

Hace un ratito nomás, me puse a recordar "entre lija y terciopelo". Allá por 1993 me propuse pedirle un autógrafo a "Pato", en el día de mi cumple. Y lo conseguí, después de una mañana tenística y de horas de espera para concretar mi entrada a un sitio frío y hacinado, pero lleno de calor humano y energía. Gracias a ese momento, recuerdo el único instante en que estuve cara a cara con un "famoso" artista. Gracias a Patricia, ese día cumplí con una ilusión. Y gracias a ella también, un día posterior asistí a mi primer recital. Hoy, viéndola en tele presentar su nuevo disco (que según escucho tiene el sentimiento extendido en cada tema), me pregunto qué ocurre con el tiempo, ¿es una caja abandonada o es bien un espíritu que con el tiempo fortalece sus ansias?. Me inclino más por esta última aseveración, porque grité, cante, me emocioné y disfruté como hace mucho no hacía de un miniconcierto en vivo. después de tantos "bailandos", "cantandos", "big brothers" y demás, creo que la tele aun conserva indicios de comunicación y cultura, aun madura en sabor y ternura, aun se complementa con el conocimiento.

Les aconsejo enormemente escuchar este último cd de Patricia Sosa llamado "Lija y terciopelo", porque como ella dice, contiene un poco de la aspereza del rock y de la suavidad de la balada. Gracias por renovar la energía y derramar emoción, en definitiva es lo que nos alimenta un poco el alma en pesados estadíos ficticios y ranuras de salvajismo y masificación.

Hay palabras que me gustan: silencio y palabra

2007-10-18T11:46:00.000-03:00

Lo que habla y se escucha es el silencio. El silencio le presta atención al hambre. El silencio es el elogio de la palabra. Palabra es un filo de organismos cortantes, pero que no rastrillan el aire si no son escuchados. Escuchar es también silenciar, silenciar también es apalabrar.

El silencio ilumina las almas, es por donde la alfombra de la masa se quiere relajar. El silencio es atendido en primer turno, porque el grito no es noticia. Los labios no manifiestan oleajes, las cuerdas vocales enmudecen, el pensamiento se persigna. ¿Dónde se almidona el silencio?

El silencio es peligro de gol, es saliva cocinada por el secreto. La tensión radica en el silencio. La herencia del habla urge en el silencioso. ¿No hay más peligro en el silencio, por ser un visionario latente? Porque fuera del silencio hay ruidos, la música se expresa en las palmas de los tímpanos. Pero, ¿quién escucha?, ¿quién oye?, ¿quién comprende?

El silencio habla cuando comprende que es mejor ser anónimo y dormir en las calles de la espera.

My first writing in English

2007-10-18T11:45:00.001-03:00

Sorry, but I can not think in english. My skin grew up like a smell in the wind, touching every sound, every little peace of dust. Thinking as an argentinian, italian or latin woman is arise me until the sun and burning myself, taking care of the seventeen minutes to embrace you and just live those like the only moment to feeling me happy.
Thinking as people like me is crossing the boundaries, play with limits, breathe like a cloud into a garden and after rain to be, only be. Is this a prejudice? After all, let me be me, it's only me.

Otras palabras de Gabriel

2007-10-18T11:44:00.001-03:00

"...Esta noche estaré contigo amor,
moriré las horas de espera,
en mi cielo iluminado busco la primer estrella,
brillante luz siempre en tus ojos,
soles tuyos calientan mi alma,
tu mano tan suave, tu voz muy dulce,
tu oleaje dorado
brota como corona,
me has poseído
Reina, Hermosa..."

Por Gabriel Maldonado

Congestión

2007-10-09T20:00:00.000-03:00

Mi primera intención al escribir estas palabras el sábado pasado fue la de dejarlas en la página de Soraya. Así lo hice. Ahora las transporto también aquí, donde habita una de las partes de mi alma...

Hay una congestión, pero no es fuera del area de esta habitación ni sobre las calles. La luz apagada quiere encenderse dentro, espera con ilusión oler tu llegada, que cuando acaricia el piso lo ilumina y me hace tambalear. Siento que sola no puedo, ¿quién si? La soledad es sólo para pensar un instante en que quiero pensarte y te pienso. Tal vez faltan huellas, marcas de caminos, distancias con escalofríos, ojos que identifiquen el terreno, caricias que despierten al destino y le enjuaguen la ceguera. Falta osar tocarte un poco más, falta besarte y recomenzar con otro eclipse que convierta el ocaso en primavera. Afuera vuelan esos pétalos enamorados, tocan la persiana y me hacen pensar en el momento, en el latido que provoca, ese instante que queda para vernos.

2007-10-05T21:35:00.000-03:00

Todo lo relacionado con el acto de decir y pensar en mi inevitablemente viene de la mano de la música...Pero no pensaba justamente en las canciones de Sara Groves, que tan exquisitamente me llenaron de paz en un momento turbio e insano, sino que pensaba en lo que significa reflexionar de un modo en un minuto, volver a reflexionar de forma diferente en otro, y así como cadenas de sucesos quebrados y echados a perder vamos modificando nuestros haceres y decires momentáneos según nos van acariciando los acontecimientos nuestras sensibilidades.

¿Por qué diremos una frase, o escribiremos alguna otra en tal momento o en otro perseguido por el apuro del expulsarnos la palabra, cuando más tarde congeniamos en que no era eso lo que pretendíamos expresar, o bien nos autoherimos flagelando la ocasión, o herimos a alguien y mutilamos un sueño?

¿Qué es ésto del herir diciendo, del herir olvidando, del herir prejuiciando, del herir amotinando el impulso, del herir malgastando el tiempo en dardear el aire sólo con palabras?...Aun no me queda claro, por qué ayer dije algo, hoy digo otra cosa, pienso de una forma y por un hecho altivo pensé de otra forma...¿Quién o qué juega con nosotros y lo que hacemos? ¿A dónde se retira a descansar la cordura? ¿Por qué si escuchamos una música altiva expresamos la anarquía del pensamiento y cuando escuchamos melodías pacíficas endulzamos al viento? ¿A qué jugamos, qué somos, quién nos ataja, quién nos entiende, quién juzga nuestras momentáneas herraduras salvajes y quién no nos prejuicia la palabra viajera?

Se me cruza la idea de pedir dusculpas por lo que a veces digo, pero es que no se cómo es que digo cuando digo, o si digo cuando se me vienen las palabras a la mente!! Cómo explicar que sólo habla mi verdad cuando me vienen desde el alma!!!

Palabras de Gabriel

2007-10-05T20:14:00.000-03:00

"Yo me decía vulnerable, así le decía a quien abrió mi corazón.... El dolor a veces me derrumba, todo se hace oscuro y triste. Se hace un vacío en mi ser... los recuerdos de lo que nunca tuve y se extraña mucho, son las dagas en mi pecho, y me brotan los llantos ahogados en el rincón de mi silencio y el diluvio de mis lágrimas, desborda completamente el río de lo que quise ser... Amor incontenible..."

Por Gabriel Maldonado

Ecos de la lectura de Descartes

2007-10-01T19:08:00.001-03:00

Desde un "Don't say you love me" de Depeche Mode podría arrancar prácticamente esta "meditación". Pero teóricamente tiene su primer suspiro en René Descartes y sus dudas sobre la verdad.

Más tarde el hambre transgrede la barrera del tiempo y me incita a masticar algun que otro sandwich de miga. Me cayeron bien, pudieron cortar con el maleficio de mi hambruna.

Hice un pequeño hoyo en el tiempo y mi cerebro descansó unos minutos, porque últimamente me he enredado con pensamientos que molestarían a sus espectadores, son pesares que dan vueltas y retienen el tiempo contra mi piel, que paso a paso se va arrugando. En este momento no se por qué pensé en vos, y ocurrió que la importancia ya no duele, el ser erróneo que me hace palidecer por dentro fue, es y será como un pájaro débil al que le cortan las alas cuando su intención ya no es volar, sino descansar. Y si, he descubierto secretos, he atravesado la barrera del respeto, he acomodado algunas intimidades a mi interés, pensando en dichos que no son para mi, quien sabe si para vos o para los fantasmas que somos cuando dejamos de ser nosotros.

Ya está, el haber hecho no nos quita que hoy hagamos, pensemos y meditemos. En última instancia, todos arrojamos piedras, y tarde o temprano nos golpean, pero también nos enseñan.

En un momento me puse a pensar en la doctrina docente, ¿cuántos "alumnos" he tenido, entendiendo el feo calificativo sólo como una palabra, cuando la más acertada sería "estudiantes", "aprendientes", etc etc? Y los que aun me quedan por conocer si este colectivo llega a sus destinos!

Avanzo un poquito y lo veo a mi profesor hablando de Descartes en relación a sus dudas fundantes. ¿Que sería de nosotros sin la duda? Algunos seres irán para un lado, otros se reprimirán y no dirán lo que piensan, pero el no decir comprime nuestro interior, cuando el alma esparce nostalgia.

Pero hay una meditación radical: el pensar. Así como lo veía Descartes, es posible que sea lo único posible de ser considerado como verdad.

Vuelan las cuestiones por mi cerebro, estoy sudando, estoy erguida ante la incógnita que me dispara con habitaciones de espera. ¿Habré empezado a pensar?

Gracias Taro por tus dibujos!!