La verdad

Unos hablan de albatros y otros de estropajos, no tengo tanto vocabulario ni tanta poesía leída para darme el lujo de escribir raro. "Soy yo" y "The search for everything" lo entienden así, transplantan sus melodías sobre los estómagos de las hojas, indirectamente, haciéndoles caricias con la boca.
La poción verde se marea entre el chaparrón y la soja, la brisa se hamaca entre el olor de las flores rojas, y no sé si tirarme a la siesta o despertarme sobre el polvo que me moja.
Te voy avisando que me voy silenciando, de a poco voy descansando en el vientre sordo, y qué se yo si me iré moviendo en el exterior de este relato amorfo, bobo, tuyo, pero que adoro, todo.
Sin embargo, no me harto, siempre trato de pensar y salir sola, hay que intentarlo una y mil veces aunque rápido pasen las horas, para que cuando me toque descender me vea tirada sobre el suelo esperando que en mi piel se me tueste tu calidez.
Te cuidaré como si fueras una gota de agua, pondré aire y reviviré al mismo ventanal de los sueños para que mantengas tu corazón fuera de la jaula, fuerte y atento, despierto, y ojalá que quieras darme un beso, eterno, y si no, que seas feliz con lo que te inventes por dentro, porque nada hay mejor que ver la felicidad en el espejo y detrás de su reflejo.
A mi me gusta cuando aparecés, aunque el poema esté tan disparatado e infantil que no quiera salir de la bañera ni se parezca a un escrito de veras.
No me importa, que sea lo que sea, me alegro sólo por un murmullo de tu voz que cambia el mundo común por una sorpresa, y deja mi rutina espesa, la maneja, la llena de belleza.
Y si hay que esperar, se espera, no hay necesidad de vivir lo que no es pero sí de aguantar el momento de lo que será, como si la vida tuviera sentido por la ilusión de vivir ese gramo de eternidad, que es la verdad.

15 de enero de 2018