¿Cómo todo debería ser?

Nuevamente llueve. Desfilan las gotas y se funden con unas lágrimas que en la entrada a una curva se alocan. La sal envuelve al atardecer y lo sacude para verlo caer. Entre los rayos de este diciembre también vuelan unas liendres.

Es momento de despertar, "todo va hacia el mar", y las figuras geométricas que han armado mi estupidez se desarman una vez más.

Es el ruido del agua entre los pinos, huelen a sombras y a pepino, y ahora en mi alma se ha armado un lío: debo administrar los saltos artísticos de mi ilusión, darles una razón, para no pensar que el infierno ha sido en vano, ni que el insomnio ha sido malgastado, entre la piel de los amaneceres que me han abrazado.

El vozarrón del chaparrón enloqueció, suavemente se ha callado, y a un costado de la fuente de mimbre se ha parado. Me mira relajado, siente como lo respiro con este amor despojado.

Es de creer que mi escritura ha fracasado, de pronto, como un pincel sin su manojo, lavando las vocales en su calabozo. El embarazo del tiempo se ha quedado sin antojos, como una herida sin curita, ha desorbitado sus palabras marchitas.

Pero en un suspiro me apoyo sobre la mesita, como siempre, pensando, sin prisa, pausada y aterrada, ¿a quién se le puede ocurrir crear semejante diminutivo y hacerlo existir sin un par con quien discutir?

De entrada las cartas ya estaban jugadas: son sólo deseos inconclusos al compás de esta lluvia, con aleteos de mariposas escandalosas.

Que la ingesta de amebas me haga leer, que no se le ocurra para nada de mi conciencia descender, perecer es un lujo que no creo merecer, ya me he puesto a arder por una ambición que ni en veinte millones de realidades podría vencer.

Será menester crecer a esta edad avanzada, por fin entender cómo todo debería ser...

20 de diciembre de 2016.

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