"Al este y al oeste"
Acá en 9 de Julio (oeste de la provincia de Buenos Aires), tierra de arrendatarios, de campos y cardos, de pastos y encantos, de siestas y meriendas, de perros que duermen en las veredas y no se aceleran, no muerden ni se retuercen, aunque sí mueven las colas y de tu atención se enamoran, como en toda la llanura pampeana y sus ventanas, como en las tardes que caen en las camas, deseando acariciar los acolchados sudados y los pisos ovalados, acá habitan los platónicos pétalos celestes, y aunque cueste llegar a las pendientes estas flores del jacarandá orientan sus emociones hacia donde tu sonrisa no está, y en cada hueco estrecho de silencio la quiero encontrar, para mirarla de frente, de perfil o de atrás, porque no hay nada más bello que pueda yo inventar.
Cada vez me importa más todo y cada vez me importa menos todo. Las verdades no son ofensas, quizás sí flores indefensas, pero si no salen a la luz siempre vivirán confiscadas a contraluz, apartadas de ese alud de diferencia que hace al mundo un lugar de decencia. Si total la valentía juega con la ira, y la deja recostada en una reposera fría, ya los objetos son cada vez menos importantes, porque tarde o temprano logran que te hartes.
Mejor es respirar del arte, ese que está en tu mirada, que sólo pincela esta vida y la deja rebozada, como acaramelada, en puntas de pié enamorada, enjabonada con tu negro destino que se eleva tan fino, por ahí arriba, como lo más hermoso que yo me imagino.
Las flores del jacarandá no se parecen a las rosas, por eso me pondré a pensar en otra cosa: el aroma es eso que en ellas reposa y desviste su desnudez mientras tus piernas descansan apetitosas, sobre banquetas sedosas, y no importa la hora, porque saber de vos es sentir que todo mejora.
Ya decía yo, el mundo es muy pequeño para estas flores y para hacer que te enamores, pasa girando delante de tus ojos y en complicidad con la arena te los ha puesto rojos. No te preocupes, a las penas se les quitan las manchas si las ponemos en remojo.
"It has to end to begin...", pero si termina me contamina, y los excesos se convertirán en decesos de aquello que tengo apartado para demostrártelo en besos.
(Me pregunto el por qué del silencio familiar, que entre días vacacionales nos ha hecho virar hacia un resfrío liberal). Falta un mes para el día de los enamorados, y las flores aún están allí creciendo lentamente en los párrafos encerrados, en cada ración de frases inventadas, para que en mi corazón te embarques en velas sonrojadas.
Todo este estrecho y pesado cargamento de palabras es pura imaginación (¿no te has dado cuenta en cada sensación?): las de "al este y al oeste" me hacen esperar por aquello que en el vientre planea su propia rebelión, pero que no tiene explicación de por qué aún me da una ilusión. Seguramente la respuesta simple sea la correcta, y no la quiero ver ni con indirectas, porque me molesta...me aterra.
Tan sólo el libertinaje está recubierto de almas celestes, deseando que todo menos me cueste, y que esta loca forma de amarte no cese y a las plantas que germinan en el corazon alimenten: por ahora me envuelvo con la pequeña gran excitación que fluye por las canciones que escucho por vos, enterate mi amor.
14 de enero de 2017.
Cada vez me importa más todo y cada vez me importa menos todo. Las verdades no son ofensas, quizás sí flores indefensas, pero si no salen a la luz siempre vivirán confiscadas a contraluz, apartadas de ese alud de diferencia que hace al mundo un lugar de decencia. Si total la valentía juega con la ira, y la deja recostada en una reposera fría, ya los objetos son cada vez menos importantes, porque tarde o temprano logran que te hartes.
Mejor es respirar del arte, ese que está en tu mirada, que sólo pincela esta vida y la deja rebozada, como acaramelada, en puntas de pié enamorada, enjabonada con tu negro destino que se eleva tan fino, por ahí arriba, como lo más hermoso que yo me imagino.
Las flores del jacarandá no se parecen a las rosas, por eso me pondré a pensar en otra cosa: el aroma es eso que en ellas reposa y desviste su desnudez mientras tus piernas descansan apetitosas, sobre banquetas sedosas, y no importa la hora, porque saber de vos es sentir que todo mejora.
Ya decía yo, el mundo es muy pequeño para estas flores y para hacer que te enamores, pasa girando delante de tus ojos y en complicidad con la arena te los ha puesto rojos. No te preocupes, a las penas se les quitan las manchas si las ponemos en remojo.
"It has to end to begin...", pero si termina me contamina, y los excesos se convertirán en decesos de aquello que tengo apartado para demostrártelo en besos.
(Me pregunto el por qué del silencio familiar, que entre días vacacionales nos ha hecho virar hacia un resfrío liberal). Falta un mes para el día de los enamorados, y las flores aún están allí creciendo lentamente en los párrafos encerrados, en cada ración de frases inventadas, para que en mi corazón te embarques en velas sonrojadas.
Todo este estrecho y pesado cargamento de palabras es pura imaginación (¿no te has dado cuenta en cada sensación?): las de "al este y al oeste" me hacen esperar por aquello que en el vientre planea su propia rebelión, pero que no tiene explicación de por qué aún me da una ilusión. Seguramente la respuesta simple sea la correcta, y no la quiero ver ni con indirectas, porque me molesta...me aterra.
Tan sólo el libertinaje está recubierto de almas celestes, deseando que todo menos me cueste, y que esta loca forma de amarte no cese y a las plantas que germinan en el corazon alimenten: por ahora me envuelvo con la pequeña gran excitación que fluye por las canciones que escucho por vos, enterate mi amor.
14 de enero de 2017.
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