Esto de los amores imposibles


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Los que pueden estar, y se animan, y corajean con la cobardía, están con la persona que pueden. Pero la persona que se ama y desgarra, esa es imposible. Esa duele hasta el nombre y la saliva, duele mover suavemente la lengua para pronunciar una silaba, como esperar una y otra vez que pase y cese la ligereza de un dolor profundo que se asume con constancia e inclemencia en el anónimo terreno.
En el anonimato, sudorosa, temblorosa, está la pena, arreglando un encuentro fortuito de descarte o de valiente. Si embargo, con un hola simpático vivo. Es una ilusión lo que mantiene vivos los cuerpos y los éteres. Sin la ilusión los cimientos del mundo palpitan pero no vibran. Vibrar al verte y al escucharte, detenerme un paso y hacer que te ignoro. Volver a quitarme las herraduras y suavemente flotar para buscar tu voz en este silencio.
Bueno, ya es tarde para arrepentirme. Estos días han transcurrido eternos de no doler y han pasado lentos por no entender. Quedamos quietos y no paseamos por el mundo, nos amedrentamos porque vivimos la rutina intensa y paciente que se va comiendo poco a poco cada una de nuestras ilusiones, y aquellos del pensar en los sueños, y lo otro de inquietar el alma sacando espadas y defendiendo tu pensamiento.
Hoy no, hoy es trabajar y trabajar sin un fortuito respiro que cubra la miel con el tiempo, porque ya no tenés tiempo para refregarte en la cara un beso, ni tenés tiempo para jugar con tu sobrino, ni tenés tiempo para respirar, sólo para olvidar y no pelear por tus derechos. Tenés como esa falta de tiempo, puros minutos vacíos y semanas de vicios de silencio. Tenés el alma acalorada pero amortizada por la pastilla del olvido. Tenés la plaga de vivir sin ilusionarte ni pensar en los que importan ni dejás de ceder para que los estúpidos sigan ganando y que sigan carcomiendo tu voluntad y tus fuerzas. Hoy es dejar pasar porque importa más un cuento que una historia de amor, que va pasando al costado planchadita y limpia, pero que no podés atrapar por tu ignorancia y el fracaso de tu valentía, y porque atreverse es venderse al salvaje lobo sangriento del latente pasar.
Hay un narcótico que me tiene recostada. Un ibuprofeno eterno que da rienda suelta a mi podredumbre de palabras. Gozo de libertad pero no puedo ni se ejercerla. ¿Qué es la libertad? ¿Un derecho ganado o un deber erradicado? ¿Una culpa peligrosa o una potencia escrupulosa? ¿Un bien inútil o un peligro de guerra? ¿Un tabú de la acción inconclusa o el dilema de la demencia?
Querer verte y no poder, hacer cosas y no encontrar. Te encontraré donde siga buscando las formas, ya lo verás…

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